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Este livro pode ser reproduzido, distribuído, e copiado à vontade, desde que de maneira gratuita. Baixe um pdf em alta qualidade para impressão no site da Trasgo. Proibida a edição ou impressão para venda.

Texto: Luísa MontenegroIlustração de Capa: Pedro GonçalvesEdição: Enrico Tuosto

Equipe da Trasgo

Editor chefe: Rodrigo van Kampen

Editor: Lucas Ferraz

Editora: Soraya Coelho

Copyright, 2019, Revista Trasgo.

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MÁQUINA DOTEMPO

Luísa Montenegro

EDITADO POR

Enrico Tuosto

Máquina do Tempo

LUÍSA MONTENEGRO

EDITADO POR ENRICO TUOSTO

a primeira vez em que a viu apertar um beck, escondido em uma salinha de depósito contígua à sala de artes de sua escola nova, você tremia como

o novato que era – novato em matar aula, novato em fumar maconha –, quicando seu olhar entre a porta de madeira empenada e a garota de saia colegial azul-marinho. E se flagrarem nosso crime?, balbuciou, demorando-se em cada caixa de papelão, cada resma de papel A4, cada pote de tinta guache. Ela riu alto, jogando os cabelos tingidos de preto para trás. Você implorou para que fizesse silêncio, ela riu mais alto ainda e disse que matar aula não era crime. Mas fumar maconha é, você falou, encarando a mão em concha da garota, repleta de grãos verdes que ela moía com movimentos rápidos dos dedos. A culpa é o pior castigo, os olhos dela faiscaram. Ia argumentar que a culpa era inevitável, mas quando a viu lamber a seda, silenciou qualquer arrependimento.

(Ela sempre gostou de Dostoiévski. Três anos atrás, você pagou uma pequena fortuna num volume raro de “Irmãos Karamazov” que encontrou num sebo em Moscou, durante uma viagem para alguma de suas inúmeras conferências. Pincelou milhares de vezes a cena em que daria o livro a ela – aí você diria tal coisa, ela responderia tal. Mas agora que finalmente estavam

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cara a cara, a coragem para entregar-lhe o volume desbotava como a pintura que compôs tão habilmente na tela de sua imaginação.)

Agora ela aproxima a seda do rosto, a erva alinhada no centro. Esconde a língua atrás do papel, mas ao invés de abocanhá-lo como um glutão lambendo dedos engordurados, como a maioria das pessoas que você já viu bolando um cigarro, move a cabeça da esquerda para a direita – o movimento certeiro e gracioso de um gato. Entrecerra os olhos e os flocos verdes se agitam com a proximidade do nariz sardento. Então te encara com olhos semicerrados, sorri de canto de boca e acalenta o cigarro entre os polegares e indicadores.

Você permanece calado, temeroso de que qualquer movimentação perturbe a santidade do ritual de lamber e enrolar, enrolar e lamber. (Em todos os lugares em que esteve, procurou uma garota que enrolasse um baseado como ela. Depois de fumar mais de uma centena de cigarros de weed, unkraus, l’herbe e gras, concluiu que jamais, durante toda a milenar relação do ser humano com a maconha, houve alguém com o talento dela.)

Por fim, ela umedece os lábios, deixando um rastro brilhante na boca. Os dentes escorregam pelo lábio inferior e você ouve os tambores rufarem, ou o seu coração, ou o sangue pulsando entre suas pernas. Ela envolve o baseado em um beijo – um faquir engolindo uma espada –, e, em um passe de mágica, com a habilidade cirúrgica de uma estrela de filme noir mordiscando uma azeitona de Martini, retira da boca um cigarro perfeitamente enrolado.

Oito anos, e isso é tudo que temos a dizer? Ela

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retira um isqueiro Bic com o lacre de segurança raspado de um dos bolsos do roupão azul bebê. Acende uma das pontas retorcidas e dá uma longa tragada, apoiando a cabeça no encosto estofado da cama. Segura a respiração por alguns segundos antes de soltar uma onda de fumaça que escorre em câmera lenta pelas paredes do quarto.

Você está ótima, Milena. Milena apoia a cabeça no ombro direito, os

olhos piscando preguiçosos. Você nunca soube dizer ao certo a cor dos olhos dela – olhos cor de trapaça, acostumou-se a pensar. Ela ri, um riso machucado.

Não preciso disso. Nunca precisei.Sente vontade de se levantar e abraçá-la, contar

que em todos esses anos fora do Brasil nunca conseguiu esquecê-la, entregar o livro e vomitar toda a conversa mental que teve consigo mesmo, mas agarra-se aos braços da cadeira, porque no fundo sabe que isso só a machucaria ainda mais. Milena ergue as costas do encosto da cama com uma naturalidade forçada, ereta como uma ponte levadiça, os dedos crispados no lençol. Um cilindro de cinzas escorrega do cigarro em seus dedos e forma um furo quase imperceptível no lençol com o logotipo do hospital. Em respeito, você afasta os olhos do buraco, como faria se o robe escorregasse dos ombros dela. Então levanta, pega o baseado, rascunha um sorriso e dá uma volta pelo quarto.

Asséptico e arrojado. Paredes brancas o suficiente para tornar o ambiente mais claro, mas sem estenderem-se em sua brancura a ponto de lembrarem um hospital. (Você traga o baseado. Não tosse, e torce para que ela tenha percebido). Um sofá verde limão.

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Duas cadeiras de mesma cor ladeando uma mesinha redonda com um arranjo de flores do campo (sua mochila jogada ali no chão entre as cadeiras, perturbando a descontração projetada do ambiente). Uma TV de tela plana acoplada a um armário de madeira creme. Em uma das estantes, uma máquina do tempo. A máquina do tempo que você construiu para ela. (Milena aos onze anos de idade sentada no jardim da casa dos pais, abrindo com uma chave de fenda uma caixinha de música. O que você está fazendo? Uma máquina do tempo.)

Caminha até a janela. Solta a fumaça e uma neblina cinzenta como uma nuvem carregada obscurece o espectro das roseiras e arbustos e fontes e pessoas deslizando em cadeiras de rodas. Volta a visão para a cama, para a mulher enrolada no robe azul claro, os olhos de trapaça e os cabelos negros. (Volta para o dia em que a viu pela primeira vez – a filha do chefe do seu pai –, sentada na cama de dossel no meio do palácio cor-de-rosa que era o quarto dela, escondida atrás do volume pesado de “Irmãos Karamazov”, compenetrada como um adulto, rígida e solene como uma boneca vitoriana. Claro que, naquela época, você não teria como saber.)

Por que você escondeu isso por tanto tempo, Milena? Por que não me contou?

Ela toca na beirada do colchão, no ponto em que a brasa atravessou o lençol. O que deveria dizer? Soa calma. Sou doente, não me trate como uma pessoa normal?

Você arrasta os pés até a cama e senta-se na ponta, com cuidado. Sente a mão esquentando e lembra-se do cigarro. Quando o devolve, seus dedos se

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tocam. Um instante apenas, o suficiente para que sua circulação acelere. (Nunca poderia trata-la como uma pessoa normal. Nunca pôde.) Sei lá, talvez eu tivesse o direito de saber...

Milena sorri e estica um braço em sua direção. Os dedos longos se emaranham em seus cachos e ela os despenteia, como fazia quando você era bolsista na escola de crianças ricas dela. Saber sobre minha condição não mudaria nada.

(Mil cenários. Revelar seus sentimentos por ela. Desistir da bolsa no exterior. Medicina. Nova área de pesquisa. A cura. Sua vida e a vida dela. A vida dos dois.)

Mas tudo que você diz é: Eu nunca teria ido embora.

Ela traga o baseado e solta a fumaça com um suspiro. Volta a agitar-se na cama. Você oferece um braço, passa o outro em volta da cintura dela e a coloca no chão. Embora esteja mais magra do que nunca, estima que ela deva pesar mais de oitenta quilos.

Milena põe o cigarro em um cinzeiro de vidro e caminha até a estante. Parece uma daquelas bonecas patinadoras dos anos oitenta, robótica e ritmada, nenhuma articulação da cintura para baixo.

Teria ficado, se eu tivesse falado. Mas a vida é o que a vida é, ela diz, enquanto dá corda no relógio da máquina do tempo. Você ouve o barulho da manivela girando até que um tec anuncia que o mecanismo está armado. (Não chore, Milena, por favor... Olha só, eu vou consertar pra você. Eu vou construir uma máquina do tempo pra você.)

Em dois anos, os músculos do meu quadril vão se transformar totalmente em pedra. Ela soa divertida,

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como se falasse sobre uma amenidade qualquer. Em dois anos terei que decidir se ficarei o resto da vida sentada ou em pé. (Não quer chorar na frente dela.) Mas eu não vou. O quê? Não vou escolher. Milena vira-se em sua direção e sorri, os olhos de trapaça brilhando como duas pedras furtacor. Não pretendo ver o dia em que me transformarei numa estátua viva.

O tic tac tic do relógio marca a marcha do tempo. Sente uma pressão na boca do estômago. Então, você vai...

Eu vou viver. Pela primeira vez, a voz dela soa nervosa. Vou recuperar o tempo que esse hospital me roubou. De que adiantaram oito anos aqui, fugindo de você, fugindo do mundo, se meu corpo continua se transformando em pedra?

Quando menos percebe, está ao lado dela. Tenta abraça-la, mas Milena se afasta e lhe lança um olhar tão frio que por um segundo é como se você estivesse petrificado. Então, ela amolece. Aproxima-se e segura sua mão.

Foi por isso que te procurei, Milena diz. Você escorrega as mãos pelo braço dela, sentindo a pedra por baixo da pele translúcida. Me tira daqui?

Levanta os olhos para encará-la, ainda absorvendo o impacto do pedido. Milena está séria, os olhos enigmáticos como o fundo do oceano. Na estante, o alarme da máquina do tempo dispara. A tampa da caixa de música abre com um estalido e uma bailarina de plástico rodopia ao som metalizado do Lago dos Cisnes.

Então, vamos embora daqui?

LUÍSA MONTENEGRO JÁ TEVE UNS

EMPREGOS DIGNOS DE FICÇÃO: JÁ

FOI PROFESSORA DE PRÉ-ESCOLA,

APRESENTADORA DE TV, ANALISTA

DE MARKETING DE FILMES

ADULTOS E DONA DE BRECHÓ. É

MESTRA EM COMUNICAÇÃO PELA

UNIVERSIDADE DE BRASÍLIA (TEM

ATÉ FOTO COM SABRE DE LUZ

PARA PROVAR), E ATUALMENTE

CURSA DOUTORADO NA MESMA

UNIVERSIDADE. EM 2015, SEU LIVRO “A MENINA ESTRELA D’ALVA” FICOU EM PRIMEIRO LUGAR NA

CATEGORIA INFANTO-JUVENIL DO 5º CONCURSO AGOSTINHO DE CULTURA. FOI PUBLICADO PELA

EDITORA ADONIS, EM 2017, E SELECIONADO PARA LANÇAMENTO EM 2018 NA BIENAL BRASIL DO

LIVRO E DA LEITURA. “MÁQUINA DO TEMPO” É SEU PRIMEIRO CONTO PUBLICADO.

DESDE CRIANÇA, PEDRO GONÇALVES (JOINVILLE / SC) SEMPRE

GOSTOU DE MATERIAIS DE PAPELARIA, ADORAVA DESENHAR E

RECORTAR. TRABALHANDO COM DESIGN GRÁFICO, SENTIA

FALTA DE PODER CRIAR LIVREMENTE E SE EXPRESSAR, ENTÃO

COMEÇOU A FAZER COLAGENS SURREALISTAS NO

PHOTOSHOP E, POSTERIORMENTE, PASSOU PARA UM

PROCESSO MANUAL E ARTESANAL, COM REVISTAS VELHAS DE

SEBO E COLA. TODAS AS ARTES ESTÃO DISPONÍVEIS NO INSTAGRAM @PREDOMINANT_ART.

Ilustração

Texto

EXTRA: SOBRE O PROCESSO CRIATIVO

Fábrica de salsichas

LUÍSA MONTENEGRO

lá, meu nome é Luísa Montenegro e, em 2014, eu escrevi o conto “Máquina do Tempo”. Sim, faz muito tempo, e minha vida mudou bastante de lá

para cá: entrei no mestrado, depois no doutorado, e publiquei um livro infanto-juvenil, que ganhou um prêmio. Daquela época, ficou de lembrança uma gaveta virtual cheia de contos que escrevi quando a vida era mais simples e eu era uma estudante de graduação com mais tempo para me dedicar à escrita. Mas, como parte de uma resolução de vida, revisitei essa gaveta, soprei a poeira de cima do “Máquina do Tempo” e submeti à Trasgo no começo de 2019.

Quando conversava com o Enrico Tuosto, durante o processo de edição do conto para a publicação aqui na revista, ele me disse que a Trasgo estava pensando em mudar o formato de entrevistas para uma postagem das autoras e autores. Poderia ser sobre o conto, sobre a temática, sobre escrever… Achei a proposta bem interessante, porque mais ou menos na época em que escrevi “Máquina do Tempo”, eu e um amigo mantínhamos um blog sobre o processo de escrever fantasia. Eu tinha acabado de fazer um curso

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de escrita de ficção especulativa no Gotham Writers, que me abriu os olhos para métodos e técnicas que eu já aplicava intuitivamente na escrita, e estava louca para compartilhar minhas vivências e aprendizados.

Infelizmente, devido aos percalços e desdobramentos da vida adulta, não tocamos o projeto para frente, mas ainda considero muito interessante falar sobre o processo criativo por trás de uma história. Via de regra, escrever é uma atividade solitária e misteriosa. Como leitoras e leitores (e, ultimamente, tenho sido mais leitora do que escritora, confesso), temos acesso ao produto final: o conto lustroso, o livro com as arestas todas abauladinhas, a crônica com o cabelo lambido para o lado. Não temos acesso às dificuldades, à página do Word em branco com o cursor piscando, às unhas roídas. Por isso, com esse artigo gostaria de levar vocês à fábrica de salsichas do meu processo criativo na escrita do “Máquina do Tempo”.

Olhando em retrospectiva, posso dizer que o processo criativo que levou ao “Máquina do Tempo” surgiu da intercessão não-intencional de três traços de minha personalidade. O primeiro traço é uma curiosidade meio mórbida e quase obsessiva (ok, o “meio” e o “quase” talvez sejam eufemismos - risos nervosos). Por algum motivo, lá estava eu em uma tarde qualquer de 2014, buscando informações no Google sobre doenças raras degenerativas. E quando digo “buscando informações”, o que quero dizer, na verdade, é que estava lendo todas as páginas em inglês e português acerca do tópico, até a página 10 do Google (sim, eu sei, mas juro que sou funcional). Enfim, lá estava eu no modo hiperfoco, imersa há

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horas em doenças raras degenerativas, quando me deparei com a fibrodisplasia ossificante progressiva.

Pausa para uma explicação técnica: a Fibrodisplasia Ossificante Progressiva (também conhecida como FOP) é uma doença genética rara que faz com que os músculos, tendões, ligamentos e outros tecidos conectivos da pessoa afetada se transformem em ossos. A doença é progressiva, porém pode ser acelerada por batidas ou pancadas - o músculo atingido responde ao impacto transformando-se em osso. Além disso, as articulações da pessoa portadora vão se transformando em “pontes” de ossos, restringindo os movimentos e criando, em última análise, uma gaiola de ossos no corpo da pessoa.

Fiquei boquiaberta. O hiperfoco virou para FOP e passei as horas seguintes lendo artigos acadêmicos de medicina, vendo postagens de blogs, assistindo documentários com pessoas que possuíam a doença. Aquilo atiçou minha curiosidade de tal forma que me senti inspirada a escrever uma história em que uma das personagens possuísse uma doença semelhante. Como escritora, sempre utilizei de minha curiosidade como inspiração para histórias, personagens, situações. Como já sou naturalmente curiosa (até demais), nunca precisei alimentar minha imaginação ativamente, mas é possível desenvolver essa característica e utilizar notícias bizarras, descobertas científicas ou condições médicas raras, por exemplo, como inspiração e material para histórias, como fiz em “Máquina do Tempo”.

Pois bem, estava eu fascinada com a FOP, mas ainda não tinha uma história. Aquilo ficou marinando no fundo da minha mente algumas semanas, quando

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tive um sonho. Esse é o segundo traço da minha personalidade que faz parte do meu processo criativo: eu tenho muitos sonhos, muito vívidos, e costumo acordar no meio da noite e anotá-los para não perder as ideias (demoro a dormir depois, já que sou insone, mas algumas ideias valem a noite mal dormida). Nessa noite em particular, sonhei com uma menina rica lendo um livro grosso em um quarto ridiculamente barroco e cor-de-rosa, quando um menino entra, tímido, e reconhece o livro.

Aquela cena ficou em minha mente, a menina rígida como uma boneca vitoriana, o menino puxando assunto sobre o livro, ela lançando-lhe um olhar gelado. A partir disso, criei a história das personagens e o pano de fundo para o conto. Decidi que ela teria FOP (para causar um efeito maior de estranhamento e aumentar o elemento fantástico do conto, coloquei que ela se transformaria em pedra, ao invés de ossos) e que o conto narraria o reencontro dos dois.

Como disse que levaria vocês à fábrica de salsichas, deixo ao final desse texto o resumo da construção do cenário e das personagens do conto “Máquina do Tempo”. Porém, advirto que ter acesso a essas descrições pode tirar um pouco da magia do conto. Como Enrico disse em seu feedback no processo de edição, a concisão é um dos pontos altos da história. De fato, a ideia era deixar muitas reticências, muitos silêncios constrangedores, muitos espaços para serem completados pela imaginação de quem lê.

Essa concisão só foi possível graças à antítese do último traço de personalidade que deu vida ao conto: minha prolixidade. Eu sou uma daquelas pessoas que contam uma história, emendam em outra, lembram de

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outra coisa, perdem o ponto inicial, retomam, complementam com um detalhe que acabaram de lembrar. Eu nunca tinha escrito um conto com menos de quatro mil palavras (o que, na linguagem das escritoras e escritores, dá em torno de 10 páginas do Word, com fonte 12 e espaçamento 1,5). Naquela época, eu fazia desafios de escrita comigo mesma, e o desafio da vez era testar um foco narrativo diferentão (segunda pessoa, você) e escrever um texto de até 1.500 palavras, que era o máximo permitido no concurso de contos da FLIP, a Festa Internacional Literária de Paraty. Eu perdera a inscrição propositalmente e comentara com um amigo escritor que era impossível escrever um conto tão curto. Daí o desafio.

Nem sei quantas palavras a primeira versão do conto teve. Sei que passei semanas - SEMANAS - revisando exaustivamente a história, até conseguir chegar ao número de palavras a que tinha me proposto (ver P.S. 3, abaixo). Semanas escolhendo a exata palavra a ser cortada, a realocação perfeita das frases, o enxugamento ideal dos parágrafos. Lembro que, em certo momento, cheguei a chorar de frustração, porque não queria cortar mais nada (mas eu choro normalmente umas 5x por semana, então não é tão atípico assim, risos). Contei com a ajuda de pelo menos três pessoas fazendo leituras críticas. Aliás, se posso dar um conselho a vocês, encontrem amigas e amigos para fazerem leituras críticas do que vocês escrevem! Ajuda muito na solidão e para resolver os mistérios que se apresentam no caminho.

Enfim, para reforçar a concisão, retirei todos os travessões e sinais de fala, muitas vezes colocando um diálogo inteiro no mesmo parágrafo. Fiz isso para

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manter a atenção das leitoras e leitores colada em cada palavra, os sentidos aguçados, com a sensação de atenção e cuidado que tive durante a revisão. Após esse processo doloroso, cheguei praticamente à versão que vocês tiveram acesso aqui na Trasgo.

Para quem quiser os spoilers, fica abaixo o resumo do pano de fundo do conto, como prometi. Se eu fosse vocês, obviamente leria, porque sou muito curiosa. Mas também existe muita magia nas coisas que deixamos em aberto. No processo de edição, notei que cada pessoa que lia o conto tinha uma ideia de quem era o protagonista, qual a profissão dele, qual a relação entre ele e Milena, e quando eu explicava o meu prelúdio, ficavam um pouquinho decepcionadas. Acho que faz parte da graça do conto esse processo conjunto de criação, e entendo quem quiser manter o mistério.

Abraços!P.S.1: Depois me contem nos comentários se

leram ou não o spoiler, e, em caso afirmativo, se foi o que imaginaram. Fico curiosa =)

P.S.2: Essa postagem ficou com um número de palavras maior do que o conto em si #sorrynotsorry

P.S. 3: Antes de enviar a versão final dessa postagem à Trasgo, pedi que um amigo escritor, o mesmo que revisou as primeiras versões do conto, desse uma lida nesse texto. Ele disse que não passei semanas cortando as palavras do conto, e sim, uns dois dias. Eu duvido - certamente foram semanas.

P.S. 4: Spoiler - São duas crianças prodígio, ela na área de Humanas, e ele, de Exatas, que se conhecem porque o pai dele trabalha na empresa do pai dela. Eles estão sempre juntos em confraternizações, etc., e

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quando entram na adolescência, o menino ganha uma bolsa de estudos no colégio caro em que Milena estuda. Como ela sempre soube que tinha uma doença rara que eventualmente a transformaria em pedra, ela sempre meio que viveu no limite, enquanto ele é bastante certinho, um tanto covarde e atento às regras. Porém, como ele sempre teve um crush nela, ele a acompanha. Ela também sempre gostou dele, mas se fazendo de durona. Desde a infância, ele percebeu essa preocupação dela com o tempo, com controlar o tempo, mas nunca questionou. Quando ele recebeu a bolsa para estudar no exterior, ela deu um beijo nele. Foi o primeiro beijo dele. Ele teria ficado no Brasil mesmo que não soubesse da doença, mas ela percebeu isso e fugiu, para não arruinar o futuro dele, e se internou para não piorar da doença. Aí ele foi pros Estados Unidos, se formou, inventou uma tecnologia inovadora e de repente virou cool, como esses meninos do Vale do Silício que inventam apps e de nerds passam a multimilionários (mas eu não pensei no que ele inventou, gostei de deixar em aberto). Aí ele tá lá vivendo uma vida glamourosa, viajando o mundo inteiro, e um belo dia recebe um e-mail dela. Ela diz que está doente, explica a doença de forma bem fria e direta, e pede que ele a visite. Ele está em outro país, mas vem pro Brasil. A partir daí se desenrola o conto.

Madrinhas e PadrinhosMuito obrigado, de coração, pelo apadrinhamento. Essa edição só existe graças ao apoio destas incríveis

pessoas:

Aldrey Riechel, Alex Barbosa Corrêa, Ana Rusche, anderson henrique gonçalves, Andre Bressan, Antonio Victor Cavalcanti e Silva, Bruno Rauber, Caio Henrique Amaro, Caique Bernardes Leite Cesar, Camila Fernandes, Camilla, Cárlisson Galdino, Carlos Alejandro Rico Guevara, Carlos Rocha, Carolina Vidal Décio, Caroline Fronza, Cesar Ricardo Tomaz da Silva, Claudia Du, Daniel Folador Rossi, Daniel Grimoni Alfarella, Diogo Aloni, Diogo Luiz da Silva Ramos, Diogo Renan Simoes de Lima, Dyego Maas, Edgar Egawa, Eduardo Peret, Gabriel Vicente França, Gabriele Gomes Diniz, Gustavo Melo Czekster, Hális Alves, Helton Lucinda Ribeiro, Henrique Zatti, Ian Fraser, Jan Santos, Janayna Pin, Janito Vaqueiro Ferreira Filho, Jefferson Aldemir Nunes, Johannes van Kampen, José Carlos Suárez da Rosa, Kali de los Santos, Kyanja Lee, Lucas David Michels dos Santos, Marcel Breton, Marcele Batista, Maria Clara Monteiro Rodrigues , Maria Danielma dos Santos Reis, Mayara Barros, Mayumi Makuta, Melissa de Sá, Michel Peres, Noah Tavares, Paulo Vinicius F. dos Santos, Petronio De Tilio Neto, Pôlo, Renan Bernardo, Renan Santos, Rodrigo Chama, Rodrigo Junqueira, Sharon Caleffi, Tais Assuncao, Talles Magalhães e Tiago de Oliveira Bizachi.

A TRASGO É UMA INICIATIVA INDEPENDENTE QUE BUSCA TRAZER OS MELHORES CONTOS DE FICÇÃO CIENTÍFICA E FANTASIA NACIONAIS AO

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