A PIRATA

Botão, farelo de bolacha, fio de cabelo, cinza de cigarro, guardanapo usado, copo de

papel, bituca de cigarro, pedaço de pão, tubo de pasta de dente, pente, medalha de

campeão de futebol de botão, tecido, catarro seco de nariz, pivô que quebrou com uma

azeitona escondida numa pizza à portuguesa, xerox do "honra ao mérito" de escotismo,

cutícula, pelos do barbeador elétrico, cueca, meias, etiqueta de preço, cartão de crédito

vencido, armação de óculos, camisinha, resultados de exame de sangue, baratinha

pisada com o pé direito, garfo, vidro de perfume vazio, tampinha de cerveja, caroço de

manga, caco de disco, sola de sapato, osso de frango, cadarço, papel de bala, chiclete

mascado...

Ela nunca vez um inventário completo de tudo que guardara ao longo dos anos.

Ficavam num armário em seu quarto. Trancava-se todas as noites e revia os objetos.

Cada qual tinha uma história. Lembranças, lembranças. Um verdadeiro tesouro.

Daqueles de filme em que a vida do pirata é achar o baú. Não é o ouro em si que conta,

mas a busca, a determinação. Se nunca encontrado, valeu a emoção da vida.

Para Solange o que valia a vida era o homem amado. Um verdadeiro tesouro, reluzente.

A paixão, o delírio, a busca.

Era bem mais velho do que ela. Quase 15 anos. Ele nunca notou àquela menina que ia

crescendo enquanto brincava com sua irmã mais nova. Ele sabia dela sempre por perto.

Em todas as datas de comemoração da família, em todos os fins de semana de todos os

anos. “Amizade assim é pra vida toda”, pensava...

Solange navegava por todos os mares e vencia todos os desafios em busca de sua

paixão. Enquanto brincava de boneca, ficava pensando numa forma de aproximar-se

dele. Qualquer subterfúgio, qualquer desculpa valia a emoção. Nunca mais esqueceu

quando forjou um desmaio e ele a pegou nos braços. Foi quando conseguiu o fio de

cabelo. Bituca de cigarro era mole. Fumava feito doido. Pra conseguir a camisinha

invadiu o quarto dele, quando todos estavam na sala em festa e revirou suas gavetas.

Guardou por muito tempo como bexiga, até começar a ter aquele objeto como dos mais

excitantes. Tudo que a fizesse lembrar-se do seu amor quando estivesse longe ela

guardava. Um dia, tomando café com a irmã mais nova dele, sentada obviamente no

lugar que se destinava a ele, sentiu quando esfregava as mãos por baixo da mesa que ali

se encontrava um grande tesouro Retirou-os com todo cuidado para não esfarelarem.

Alguns chicletes também foram conseguidos, e eram bem mais fáceis de desgrudarem.

Apesar de mais raros embaixo da mesa, eram fartos no sofá da sala.

Quando Solange começou a tomar corpo e as sensações sexuais se intensificaram,

buscava objetos mais íntimos. Sua maior frustração era não ter conseguido uma gaze

que serviu no pós-operatório de fimose. Oportunidade como essa é única. A empregada

passara antes. Chegou a revirar o lixo. Nada da gaze. Contentou-se com o vidro de

perfume vazio. Tinha um cheirinho ainda e cheiro, certamente, é lembrança.

Ele casou! A morte. A ilha do tesouro agora ficava mais distante, em mares nunca

dantes navegados. Talvez até ficasse em outra galáxia. Fim do mundo. Como invadir

agora uma fortaleza intransponível? Ficar amiga da esposa? Empregar-se como

doméstica? Calada da noite? Tocaia? Segui-lo nas ruas, no trabalho?

Os tesouros eram cada vez mais difíceis. Tinha que contentar-se com bitucas de cigarro

quando ele ia visitar a casa dos pais. Um farelinho aqui, um guardanapinho ali.

Até que um dia aconteceu. Solange percebia que ele a olhava incessantemente. Repetiu-

se outras vezes em outras ocasiões. Dias e noites era a lembrança daqueles olhos, já

meio cansados, tristes, melancólicos até. Ela nunca havia procurado os olhos.

Num dos encontros que tiveram, em mais um aniversário da irmã mais nova dele,

aproximou-se de Solange, que já estava prestes a pegar o palito de fósforo usado que

havia deixado por cima da mesa após acender o cigarro, ele disse: - sabe que tenho

notado mais você. Não havia me dado conta que se tornou uma mulher.

Solange quase desmaiou de verdade dessa vez. Sentiu um calafrio descendo pela

espinha, as pernas bambearem, começou a tremedeira. O coração disparou e um calor

invadiu todo seu corpo.

Após esse dia ela desinteressou-se pelos objetos trancados no armário. Não dormiu. Não

comeu. Só lembrava agora das palavras. Podia até sentir o calor do corpo dele, o cheiro,

os lábios movendo-se em câmera lenta parecendo uma eternidade.

De repente o telefone: - Oi Solange! Estou ligando porque não consigo parar de pensar

em você. Não sei o que está havendo comigo. Tantos anos você por perto e eu nem

notava. Meu casamento não anda muito bem e acho que minha esposa nunca me amou

de verdade. Talvez eu também não a tenha jamais amado de verdade.

- Que tal conversarmos, almoçarmos uma hora dessas?

Um silêncio mórbido se estabeleceu do outro lado da linha.

Ele nem sentia a respiração dela.

- Solange? Solange? Você me ouviu?

- Sim!

- Responde! O que acha de nos encontrarmos?

- Não!

Agora, todas as noites, ela só liga o gravador: “Oi Solange...”

Raimundo Fúzio

Publicado no jornal Gazeta do Povo/Caderno G/ em Curitiba, 06/01/1995