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Paisano Taller de Poesía / Mérida, 2014 POESÍA revista de Jairo Rojas Daniel Arella José Manuel López Betty Carolina Peña Héctor J. Velásquez Bianca Garzón Ardila

Ediciones FUNDECEM / Paisano nº 5

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Carlos Danez / Jairo Rojas / Daniel Arella / José Manuel López / Betty Carolina Peña / Héctor J. Velásquez / Bianca Garzón Ardila

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Page 1: Ediciones FUNDECEM / Paisano nº 5

Paisano

Taller de Poesía / Mérida, 2014

POES

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de

Jairo RojasDaniel Arella

José Manuel LópezBetty Carolina PeñaHéctor J. Velásquez

Bianca Garzón Ardila

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Del oficio literario. Una breve antología de taller

Mérida siempre ha sido una ciudad privilegiada por el soplo del espíritu de las letras. A partir del siglo diecinueve, en esta ciudad, un vigoroso meridia-no se ha instalado para desplazarse prolijamente - pero no sin cierta crueldad- hasta nuestros tiempos. Desde antaño los poetas iconoclastas y profundamen-te cultos, naturales o residenciados en esta ciudad, entraman líneas que van de lo contextual paisajístico y emocional, a un texto siempre en proceso expe-rimental que nunca ha dejado de sorprender a la crítica literaria; sólo cuando esta excepcionalmente ha sido capaz de comprender valorativamente sobre sus prejuicios convencionales. Esta aparente paradoja significativa, resulta de la existencia de un nivel más profundo, a la linealidad con que el centralismo literario suele manejar sus esnobistas juicios de valores.

Mérida, designada como mí herida por el poeta y filósofo del lenguaje, José Manuel Briceño Guerrero, es un centro de energía inmensurable que para ninguna persona sensible pasa desapercibido. Mérida es una ciudad oculta en-tre montañas que no se puede esconder, una ciudad sin horizontes donde el punto de fuga toscano perece al chocar contra la montaña. Este feroz fatum es cartesianamente solipsista o al menos introspectivo; y ha dotado a nuestra literatura de un discurso sintético, metafísico. La palabra Mérida contiene en sus letras la afirmación palindrómica: Mérida mierda me dirá. La escatología o fin último es intrínseca al lenguaje poético que se trabaja afanosamente, para nombrar eso (logos) que solo mediante el poema puede ser nombrado. Con-sideremos que el ilustracionismo universitario no ha logrado confinar a nues-tros poetas a la superstición racionalista, superstición que desde la prepotente aula académica pretende reducir a las doxas, el oficio más noble de la condi-ción humana.

La psilocibina es empleada desde los griegos en los misterios eleusinos y dionisiacos, ahora ha hecho lo suyo en la desprejuiciada literatura merideña, por otra parte no se puede negar que desde siempre ha estado presente una profunda inclinación por el estudio de la literatura clásica; siendo estos tribu-tarios, feroces raudales que al legado poético le ha permitido fluir a modos expresivos vivos, espontáneos pero profundos.

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Negar la herencia permanente de la ideolo-gía y el alcohol que des-de los años 60 ha pues-to un tono épico y terri-blemente nostálgico a la poesía nacional, resulta insensato. La presencia de la tendencia que los críticos literarios han lla-mado la guerrilla borra-cha, perdura y perdurará mientras tenga vigencia los ideales originarios de la revolución cubana.

Dentro de este pa-norama, hace par de me-ses convocamos a un ta-ller de oficio literario pa-ra poetas iniciados, pro-movido por la Casa de las Letras Andrés Bello, a él se acercó un grupo de poetas de la nueva generación, una novelista, otros artistas como fo-tógrafos, compositores y tuvimos la visita del poeta humorista y editor Gonzalo Fragui. Discutimos acerca del poema y su función de penetra-ción en el Ser, el acontecimiento de la concepción poética, contempla-mos la génesis del discurso poético y publicaremos mediante el sistema de imprentas un libro de extractos de estas conversaciones, que nutrirán el hacer de los que vendrán y de nosotros mismos. Entregamos ahora a los lectores una pequeña muestra de productos creativos de algunos participantes. Ca

rlos

Dan

ez

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Desde arriba

Veía debajo de mis pies, nubes tranquilas que iban al poniente,nos fuimos atravesando el azul viendo aquel vasto territoriode principio a fin en una nave que no se veía ––un helicóptero invisible quizás––por doquier, ángeles con guitarras destrozadascubrían aquel territorio tierra de nadie,la nación que sólo veía dos coloresy que es muchos países dentro de uno.

Ángeles que cuidaban de aquellos que se distrajeronen la montaña más alta tocando el silencio con solo estirar la mano hacia arriba,tierra de lluvia con gente adentro,gente que hablaba con las aguas cerca del cielo más altopor todos lados, seres mitad nube mitad relámpagoal lado del único niño que se columpia,recostados en los árboles más ancianosque guían el viento detrás de la cama del moribundoque oye las notas innombrables al final de lo que ve,junto al que se cuenta historias para no sentirse solo,de frente al que va a la iglesia y solo llora,junto a aquel que abandonó su familiapor quince minutos de placery nada más, nada más.

Veía debajo de mis pies la rotación del cosmosen un segundo, muertos que no aceptaban su derrota , el olvido,los que van al cementerio todos los domingosmás bien contentos,

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Jair

o Ro

jas

las madres que mueren en el parto, los padres que abandonan sus niñas,esa luz enfurecida que crece y crece y creceque solo necesita de alguien y nada más.Uno -más nada-

¡Ay! todos esos músicos exangües que no han visto resultado.Ahí el hombre que han abandonado y aún ama,ahí el hombre que ha perdido todo y aún apuesta,los que tienen tiempo pero no dinero, los que tienen dinero pero no tiempo,los que nada tienen y nada tendrán.

Ángeles vecinos que lloraban junto a aquelque se sumergía en el agua más honda por apego,querubines eléctricos dentro de mis ojosque señalaban al poeta melancólico / y furioso / pelo de perroque solo sabía cantar desafinado,aquellos que han visto dormir en sus brazosa la persona que más van a amar y aún no lo saben,los que amanecen abrazados y desnudos,los que hablan solos y sobre todo ríen solosy vislumbran seres solidarios e inverosímilesen un segundo sin fin luminoso.

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Dan

iel A

rella

Estás sombrío.Poema.Estás más muerto que un santo.Poema.Estás aguantando las lágrimas.Poema.Estás tronado en los árboles.Poema.Estás mentando madre a los cuervos.Poema.Estás asfixiando la luz del lunes.Poema.Estás murmurando canciones de amor que nadie recuerda.Poema.Estás violentando la blancura del ángel.Poema.Estás volao´ partiéndote la crisma en el aire.Poema.Estás cristal, estás diamante leche del tiempo,estás espacial.Poema.Estás embrujado caballo tormento del camino.Poema.Estás plagado de dioses falsos: Ormún, Oñul, Azesal.Poema.Estás muerto cándido del fuero.Poema.Estás roncando la suerte del vendaval.Poema.Estás olvido mariése calápida fugaz.Poema.Estás rotao`, laminio, luminia, delirio, togonal.Poema.Estás sembrado, estás pal´ perro,estás de sal.

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José

Man

uel

Lópe

z

Ojos:

Hablen a la aurora

que abraza el desvelo suicida.

Giman en defensa

de un lenguaje que escupe

nuestros ojos sellados

con el barniz de la incertidumbre y

la costra del discurso

balbucea en nuestros labios

y descose nuestras encías.

Ojos:

Hablen a la aurora

que abraza el desvelo suicida.

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La divina sensación del beso de unos labiosque recuerdan en el serel deseo que has buscado.

El sublime contactode la piel bajo el embrujoque la lleva a cederante la sensación de lo esperado.

Dulces caminos comienzan a recorrer las manos,tentaciones que afloran en nuestra piel,aromas y perfumes que impregnan nuestro pensar,conocimiento táctilde un cuerpo que se deja llevara la unión perfecta de dos en uno.

El aliento puro del deseo que impregna el derredor,voluntades que se asemejany bailan bajo un mismo furor.

En un ritmo que se tornafuego, sudor y pasión,el corazón se acelera y se agita la respiración. Pronto sin darse cuentaambos entregan el almasin cesar y sin descanso hasta que aparece el alba.

Bett

y Ca

rolin

a Pe

ñaDanza sensual

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Navegaré sin dirección,

descenderé las escaleras

de plata de los enigmas,

no erraré el rumbo de las

respuestas,

surcaré con el velero de

mis palabras lo que aún

permanece en el misterio,

desvelaré el manto de la historia

adentrándome en el averno

probando sus amargas

caricias.

Héc

tor

J. Ve

lásq

uez

Viajaré hasta el fin del mundo,

seguiré la brújula de mis latidos,

vendaré mis ojos para evitar

su engaño, cercenaré el vuelo

de mis espectros opacando su

memoria.

Encenderé la noche con mi

pluma, sembraré pistas para

la muerte, evadiré su encuentro,

llevaré mi estandarte hasta el Olimpo,

allí me reiré de los dioses, para

luego muy lentamente convertirme

en uno con el todo, con la nada.

Espectros en mi memoria

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Gobierno Socialista de MéridaGobernador Alexís Ramírez

Fundación para el Desarrollo Cultural del Estado Mérida - FUNDECEMPresidente Pausides Reyes

Unidad de Literatura y Diseño FUNDECEM

e-mail: [email protected]: [email protected] twitter: @FUNDECEMLityDis

Ministerio del Poder Popular para la Cultura - MPPCMinistro Reinaldo Iturriza

Director General Gabinete MPPC Mérida Genry Flores

Plataforma del libro y la Lectura MPPCCoordinador Simón Zambrano

Operadora MPPC Iraide Gandara

Visos de Reptil

Obsesionada ante su anhelo, se hizo esclava de sus sueños, arrastró sus ca-denas por sendas tenebrosas, y se postró a la derecha del amo. Alcanzó al poder recu-briendo el grillo de sus pies de laureles. El éxito momentáneo le subió a su cielo. Se creyó titán. Su actuación la declaró impostora. El tiempo, hizo prosperar su derrota. Amenazó con acabar con todos. Envalentonada, olvidó la certeza de que todo es provisorio. Acobardada al recordarlo, salió huyendo, arras-trándose a pasos agiganta-dos sin mudar su cuero.

Bian

ca G

arzó

n A

rdila

Paisano revista de POESÍA

Mérida, República Bolivariana de Venezuela / Año2 / Nº 5 Noviembre de 2014Depósito Legal: LF4912014800580Editor Paisano Nº 5 Néstor Rosales / Ilustraciones: Genry Flores