primeira reunião de lugares quadrum

8/2/2019 primeira reunião de lugares quadrum

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primeira reunião de lugaresJúlia de Carvalho Hansen

apresentação

Conforme passam as coisas que me acontecem, tenho a nitidez de que o movimento é oque há. E, se não me equivoco, o lugar é, articulado com o tempo, a fundação domovimento. É um estar, atravessado por muitas histórias, no cotidiano dos costumes, éum recorte, a diferença de ser um particular e não nenhum outro lugar. Enquanto seescreve, e quando se lê, o texto atravessa.

O lugar é correspondência imediata no que escrevo, sensação de permeabilidade com oespaço. Na minha produção poética aparecem nomeações aos sítios geográficos em queme encontro, o que cria também um amálgama de narrativas de viagens, dedeslocamentos e de experiências enquanto estrangeira, livre ou sitiada.

Reúno aqui recorrentes criações de lugares nos meus poemas. Se há textos que não seexplicam claramente nesta seleção, constam nela porque não os teria escrito se não emoutro lugar que não Portugal, levando em conta a minha condição de estrangeira ebrasileira morando em Lisboa. E tudo o quanto isso pode implicar para uma escritora:desde os encontros com outros modos de viver, ou com os livros publicados por editorasportuguesas (não necessariamente de autores portugueses) e, sobretudo, pela constanteconvivência com a semelhança: nas diferenças e igualdades culturais e lingüísticas entreBrasil e Portugal, posso optar por um lugar intermédio, que ora se apaga, orapermanece, onde a sintaxe se explode. Por fim, a distância do Brasil me trouxe algumconvívio com a solidão, que por sua vez dimensionou um lado espiritual que não havianos meus textos anteriores. Sinto que tenho um domínio, minha fala é um lugar queantes eu não tinha.

Esta reunião traça transversais temporais nos meus poemas, pois aqui estão juntos textosde diferentes meios e épocas, que eu não pensava em organizar em uma só publicação,antes do convite de José Maia, que é também o organizador deste volume. Talvez oacúmulo do tempo, em alguns anos, me faça vê-los mais próximos do que agora consigopercebê-los.

Reunidos para a ocasião da exposição Transporto sempre uma viagem, selecionei estestextos a partir de situações diferentes. Ao final dos textos se apresentam siglas queremetem a cada um dos lugares: CDE, para o meu primeiro livro de poemas, o cantosde estima (2009); de arquivos de dois blogues meus: o alforria blues [AB] e o umsamba sobre o movimento [USSM]; e, finalmente, do livro que estou escrevendoatualmente, o poemas do destino do mar [PDDDM]. .

Júlia de Carvalho HansenLisboa, 3 de janeiro de 2011 – ano 455 da deglutição do Bispo Sardinha



Nasci de olhos abertos então fecheifechei até não poder maisa primeira planta que comprei em Portugal se chama

comigo ninguém pode a segunda foibrinco de princesa. Acaso, te juro, as duas somadas dão o conhecimento da minha pessoa.

[AB]



castidade

I

Antes de dormir, ontem, eu lia, crescente de honestidade o meu Al berto - - - ou as

desfibrilações que sinto ao deitar, coração que vira terremoto, a idade do tempo, acoluna vertebral do tempo se agitando é um fóssil, no mais marinho dos oceanos, o sonoque se aproxima, e sinto nas minhas pálpebras que piscam no travesseiro, os cíliosarados do medo. Ouvia esse bater dos olhos quando criança e achava que eram osmortos que se comunicam nos segundos anteriores do dormir. Falavam só de espanto eo estouro de silêncio da ausência colava nas paredes do quarto.

II

Passei o dia desenhando sobre o Sr. Fernando Pessoa.Estou tentando alguma coisa honesta que acabe enfrentando as coisas.

Porque há fantasmas demais nesse mundo.E nossos motivos fazem as coisas não funcionarem.

O Sr. Fernando Pessoa gosta imensamente de mim e garante que o Sr. Ricardo Reisteria gostado imensamente de mim se tivéssemos nos conhecido na temporada em quevivemos respectivamente em nossos países trocados.

O Sr. Fernando Pessoa por mais que tentasse, o Sr. Fernando Pessoa não acordavadiariamente e pensava SOU PORTUGUÊS, ao comprar pequenas coisas e discutirtrocados. O Sr. Fernando Pessoa se ouvisse a minha língua, pensava.

Não sei o que o Sr. Fernando Pessoa consideraria ao saber que nenhum brasileiro aoouvir "o brasileiro" pensaria em algo além do povo ou de um indivíduo, e que nunca (anão ser a viver em Portugal), nunca pensaria que o "brasileiro" pode se referir ao idiomafalado no Brasil. Será que Sr. Fernando Pessoa, em seu escondido sem profundeza,sentiria uma ponta de orgulho ao saber que falamos (nós?) português?

Ao Sr. Fernando Pessoa ergueram-se monumentos, os monumentos ao Sr. FernandoPessoa.

Também estimo o Sr. Fernando Pessoa e faço votos para que o Sr. Fernando Pessoaencontre o Sr. Fernando Pessoa a cantar com o Sr. Fernando Pessoa enquanto bebe umcafé com o Sr. Fernando Pessoa vestindo uma camiseta do Sr. Fernando Pessoa e penseAh! bom mesmo era o Sr. Fernando Pessoa.

O Sr. Fernando Pessoa foi português.

[AB]



pro inferno com a literatura

este é pro Marcos

Numa coincidência infame

tivemos a oportunidadeBob Dylan e eude morrermos os dois amanhã

e os amigos lembrariamah como tinha futuroah como tinha talentoah como sabia viverah como tinha sorteah até que veio que morreu no mesmo dia que o Bob Dylaneu nunca me esqueceria desse dia estavam ambos em Lisboa tomada por um ataque noseléctricos nos bondes nos pickpockets no pitoresco mundo ibérico dos franceses que em

realidade nunca entendem absolutamente nada ah souvenires coqueluches tíquetes deingresso aos céus! meia dúzia de vezes em um século alguém pode dizer que sua amigamorreu no mesmo dia que o Bob Dylan morreu.

[CDE]



songs, days, suor

No mesmo lugar, as coisas só acontecem no tempo.Eu olho para um lado e o meu estômago para outro.Sentimos medo, ferimos.

Convidei-a e fiz uma regra para essa noite: Terra, não simule terremotos em Lisboa.Enquanto durmo, façamos leis: separa o livro do corpo, pois misturá-los é voltar e daradeus na curva que já dobramos.

A palavra é nunca. A palavra é pouco. A palavra é fechada.Não há grades. Há desatentos presos. Há presos pela atenção.Alheia, própria. Há a prisão e há o caminho.É um campo e depois uma jaula. É um campo de jaulas.

Onde já se viu enjaular o sonho dando o nome de liberdade.

Onde já se viu? Em todo lugar!Com a placa na frente (o mapa do zoológico sou eu): LIBERDADE. Se liberdade écoisa que passa, não que se estabiliza. Livre é fluir. Livre é onde não estás. Liberdade éesquecer o nomede quem? Jaula.

[AB]



caderno de viagem

Do alto a terra é tão extensaque assim só conhecia o marse à noite fico bem quietameu ouvido é uma concha

em qual se ouve o rugido.

Acordei aquios pés enfiadosa espera da tua chegada por terra, fumoaté partir do corpo em heterônimosescrever como o mar que avançadepois de muito retrocederduas ondas juntando a água que veio de trás.

[CDE]



Lisboa

Parece que há uma luz lá dentroque não se apaga nem mesmo de diadentro do cômodo branco de calde modo que ficava dourado

e quando a luz incendeiameus olhos cansadosé me encostar nas paredespara estar à fresca.

II

Me encontro em renomear o mundocom palavras que já são dele:amor, oceano é o mar que nos divide.

Às vezes resolve uma mulhere sai andando por sobre o Atlânticoum dia você será daquela espécie de homem-marfimque parou de respirare agora só vive debaixo d’água.

[CDE]



o espelho imantado

Te pus dormindo sobre o riotrajando o negro de sempretua imagem bóia fica comigoe o rio era largo vermelho e dourado

perpendicular à cama que durmoo fim da tarde iluminandopelo colarinho sua camisa me forçavaa ser o vestido que eu usava rente à janelapensando que irias nele me querere bem

aqui perdi a metáforacomo em outros tempos mulheres perdiam estolasperdi a matérianeste espelho

minha carnese perdeu

posso discutir com meia dúzia de amigaso vácuo a estratégia da belezaposso até fotografar-nos posando dissomas não sei se é você quem me visitaou é essa luz e meia que me enfeitiça?

que sentido faria um amor tão longede me visitar agora? nessa hora?que é?pombos-correios, Embratel, e-mailsquanta dissipação, meu deus,milhares de partículas no ar denso desse verão,dores de cabeça caroços que incham corcundas húngaras contadas na televisão,vem a mim me dar essaloucura? miragem, teus olhospor trás de mim falampor dentro daqui me olham

neste incômodo na Hungriade todos os espelhos deste infinito apartamento de Budapestequantas amostras emolduradas desde 1824miraram sem se ver?não sabem a voz que ouço da imagem de vidrotalvez pela primeira vezeste espelho fale portuguêsessa língua cheia de dúvidaem conjugar amar ou amandode quem?



vítima e conquistadorasempre a primeira e a últimano pódio de chegadaa melhor definição de amornão vale um beijo de namorado

e essa tela fria e tão sem cheirotão sem seu beijo, tão sem seu jeitoparece uma fila de amputadas mulheres pelo tempono recorte do meu corpoapartadaatravessa tua imagem o leito dos meus olhos aos litrose muito pisco nubladose tento meditar como te suicidose o momento de morte em mim do amortrará para sempre a morte do amor ou de mim,é perigoso.

É uma maravilhosa sonolência que te traz em imagem enigmáticamas como um galho pela margem a correnteza estancapára de rodar o Danúbio, nunca vai limpar o Pinheirose o dedo que me atravessa o cabeloera capaz de ser teu fantasma de pautua línguaminha línguaestrangeira de mim em qualquer parte.

[CDE]



desta amurada

Aceite este pequeno cascalhoempoeirado relicário da minha félasca desencarnada de vidae sobre ainda estou em pé.

Inscrevo calcanhares à margem da britameu coração palpita sem adormecero rio sem peixes das palavras me acordapra ver pescadores a ver o mar sem ver.

As pedras do calçamentosão a estrela d’alva definitivanão sei se migro feito gaivotapro oceano da minha saliva.

O Tejo é mesmo dentro da gente

e enquanto a sereia deseja quem lhe ouçaescrevo entre o seios das coisaspra que tirar comoção de pedras?

[CDE]



os guardas dormem na fronteira

De repente manifestoa gente

vai se voltar a um outro escalão:

montanha, névoa, marulho, o metrô que é o nosso trovão

então você acha que os cantos estão mudando de lugarmas é a gente que vê os homens constrangidos da cidade

e tenta: enseada sobre asfalto, essa manhã,porque tudo que é, é o nosso

estou no ponto pro Jardim da Glória, lendo a realidadecientistas descobrem Alpes submersos na Austrália

na contracapa um coração selvagem pela metade

o cheiro de perto do sal um potro de pulmões novos

e o mar, ah oceano cavalgadura,absolutamente estrangeiro a mim nesse interior sem tamanho

eu juro que esse túnel não acabaestão nos levando a um lugar de verdade.

[CDE]



“a pior crise desde a 2ª Guerra Mundial”

Sonhei que o Algarve era bombardeado por Israel. Eu e o Bernardo, a gente assistia na

televisão. Eram os algarvios que tinham começado e os israelenses eram cruéis. Ascoisas voavam pelos ares em terracota e amarelo. Comíamos milho em lata esperando omelhor.

Prédios se erguem mostrando as tripas tão depressa e já parecem ruínas mais rápido queo amor desses gajos e tenho que arrumar a casa encontrar um trabalho esquecer amordaça e fico só a pensar e a pensar nas crianças que em todos os lugares do mundo(aqui é primavera) estão aprendendo a falar.

[ AB]



Aqueles que nunca atravessam o horizonte de si mesmos

não sei se tem sorteou cruzeiro.

Um dos melhores modos de parecer fazer parte de algo, ou: um dos melhores meios deinspirar confiança: para si é sempre para o outro: parecer integrado, reiterado,pertencente, não desviar os olhos: sequer não pousá-los.

Revolucionário mesmo é de repente frustrar o outro ao não defender o que gosta como oque é bom.

Ou alguém muito esnobe a quem pergunto:

por que a cultura é tão trajada? por que há balões cor de dourados pendurados no teto? por que nessa cor de roupa estás?

você não, ali no fundo.

Não respondem. Escondeu. Se toda roupa é um código de esconder aqueles que sevestem com mais atenção estão escondendo na brincadeira?

Ou tudo que escondemos é definitivamente uma simulação que está na roupa?

Eu, a mulher-cavalo, azul marinho e vermelho-de-terra.Cowboy com fertilidade.

Jouer , joyeux, julee.

[AB]



Depois pensei que me aconteceram umas coisas maravilhosas nos últimos dias.E de repente me deu um medo e medo é vontade de poupar tudo(enquanto isso a música alta, percebo, 0h00 em Portugal)(27, 28 graus)

(em Portugal, Portugal não rima com grau)(nossa língua desigual)(esses últimos dias fiquei sem falar com ninguém vou no parque deito e tenho certezaque estão falando flamengo, esfrego os ouvidos e é português. depois é flamengo denovo. e às vezes é mesmo, flamengo, tcheco, russo, alemão. então todos estão falandoportuguês de Portugal.)(acho que esse verão viro basco, Baco, Basquiat).

[AB]



O vento sobe nas bandeiras de todas as nações como se eu pudesse dizê-lo

The world is still blue.

Das coisas que mais me lembro são das indecifráveis palmeiras do meu paísa palma delas, voando, sobre um quarto de lua crescente.

Faço a minha própria cama de gatoamacio, ronrono, depois parto, indiferente.Dou tudo para os amigos então tenho que abandoná-los.

O que é, além disso, a poesia? Alguém dizia: o que é a poesia? Primeiro fazia que nem olhava, entãoEu repetia: cor. Depois silêncio.

[USSM]



(antes quando não tinha isso, eu lia), respondi uns 3 ou seis emails, todos eles contandoda minha técnica de exaustão (eu gosto disso, de ter muitos emails todos os dias,respondo a cada um deles e antes de dormir faço a minha oração compaixão com osescritores destinatários compaixão que eles nos levem à sério - e não- e percebam quesou só remetente de palavras que me remeteram em vigores lombos adestrados evazios: escrever, nunca te metas com um escritor se quiseres um par leal com as

palavras, um escritor vai dizê-las, vai dizer-te tudo que pensa vai trançá-lo até o êxtasee depois BANG acabado BANG BANG BANG vai meter na tua caixa palavrascalorosas de um frio e, ameno sempre estará do outro lado se revigorando com elassempre maravilhado com as caixinhas de montar com a propriedade das palavras de

provocarem misturarem incitarem CLARÕES - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - pois que palavra essencial é amor é amizade é eu e és tu - - - - - - voltamos) como um método desucumbir para depois levantar, pensei como somos jovens, como somos jovens, comosomos jovens, COMO SOMOS JOVENS, e de repente passa e não seremos jovens enão poderei mais usar a minha técnica infalível do recomeçar derrubando ano a ano osalão da minha conduta escrita que me conduz.

[AB]



Chego da rua e encontro à lápis tua letrase fosse simples, ah se fosse mas antes de tudo havia o marde fundo havia o maro mar, espécie espantada de monstro anônimofoi feita uma declaração em silêncio

te mando, resposta em branco: Amor, como é indelicado ter razão.

[USSM]



ps, Paris, meu bem, é toda um equívoco. Tenho as mãos mais velhas do que eu. Pensoem lingüiças quando as vejo, calabresas. Penso na minha avó Brancaglone Campora ena Luiza que está pra nascer. Amo vocês, mesmo. Ao saírem, levem todos os Alpes.

[AB]



catástrofe em Paris

Alavancaram mais uma situação crítica como o eixo da situação. Escolheram asderradeiras ilhas para implodir a salvação. As ilhas do destino imaginário. Entre osnáufragos, opto por ser o oráculo, escrever nada com nada e ficam me acreditando doida

visionária. Mas me sinto só num sono tão antigo quanto a escrita chinesa.

(Às vezes preciso anunciaruma gaivota ao margaivota ao mar!)

Naufragar os parênteses até cambaleando se tornarem canoasou teremos fé no que vem, assim, inexperimentado?

[AB]



abro as retinas dos acordes, então

É agora. Que São Paulo se abre lentamentetudo que está sendo dura dois segundos a mais.

Deixei o taxista parado minutos, eu vendo no farol aberto tudome contando uma históriasó porque eu vou embora nada me importao cais o areal a desventura rodagem do dinheiroa história da juíza que tem o filho drogado não é só gente pobre que cheira-cola, novidro as gotinhas da chuva pintando de mosaico a luz dos postes, vendeu tudo que erada mãe e até o que não era minha mão sobre a minha barriga cheiao ritmo do motorista era da idadeo do taxímetro, o da cidade - o ritmo que vou deixar -nem seiessa cidade prova que o dinheiro dá erradoe vou viver vivendo que só sabia um pedaço,

um mísero.

[USSM]



memória escolar

Foi preciso chamar a atenção das criançasque descascavam as laranjas com facas sem corte:

as atividades no pomar têm limitesnão se ponham a arrancar as ervas do chãocomo meninas desprezadas e raivosas

depois de uma cirandaé proposto pedagogicamenteque se faça um desenhofeito um contrapesodo que a nossa cabeça pensaas crianças todas riem de satisfação

mas o menino mais novo, um cata-vento

trazendo o cheiro do laranjal,veio na direção do meu amigo Lero – – – o guindastee disse pra ele que não dava pra jogar aquele jogo:— é a cabeça que pensa ou é o corpo inteiro?

o Lero que era só corpoo Lero que não lia Sontagbem, o Lero quando se agitavaa gente ia junto pra praiaele imensão pegava os prédios em redorcom a sua garrapegava as pessoas e as barracas de sorvetearrancava as pedras do calçadãotirava de mim toda essa lembrançae lançava ao grande verde

feito tudo fosse aquário cheio de peixesque um dia se descobre decorativoe afunda no meio da água do Atlânticosilêncio violento que se ouve do caise os peixes libertos todosse põem a contar notícias de além-mar.

[CDE]



infância

Não com essa ressaca e ainda mais cedopapai me levava ao dentista

e depois de cada barbárie obturadame recompensava com um sundae no Brooklin

o poeta não consola a herançade nascermos destros não cuidade terem me tirado os dentes da vidade um jeito que nem sorvete adiantava

lembro das suas gengivassangrando tinta de lulatrinta e dois pontos na sala de televisãoo céu da boca da nossa morte

de dentro da sua enorme lucideznão finja mais que não teme ao seu redordispersões bandidos choques elétricosa noite que seu pai não veio mais.

[CDE]



carne

Seja a casa onde forconstruir estantes no pensamento

de derrubá-las

forrar as prateleiras com floresno papel de paredee livros de capa branca

forrar todos os livrostodas as páginas dos livrosde branco

com algodão secá-losda úmida solidão

do que está escrito.

[CDE]



navio no. 2

levantei-me com o cavaloos perigos da solidão a doisum sonho que não sei contar

não rolo mais entre as pedrasdos sentidos, sou pelo vento,pelo sopro tua voz me ilumina.

#

um coração que não tivesse centro.

[USSM]



romance ao marechal dos ares

Deixei um cartãonum banco de parque em Amsterdam

contava a história completae as gotas no papel parecem nuvens.

[CDE]



Agora mais sentimental

Talvez seja a idade, talvez o deserto, talvez o recesso, talvez o rancor?Quem sabe o carinho, quem sabe pro Nilo, quem sabe em viagem, quem vai de

regresso?

Quem quer o que planta, quem come o que morre, quem vive o que dá?Quase o que sei, menos esqueci, mais me criei.

Será amanhã, por que não ontem, virá o que fui e trará desde o fundoO musgo a bóia o resmungo a corja a vespa e a várzea que é meu coração.

Bom mesmo será me apaixonar e fazer bobagem pra sempre.Do amor, faço-me a heroína.

[AB]



hoje

there are some morningswhen the sky looks like a road there are some dragons whowere built to have and hold

Joanna NewsonAcalma teu brio de fugir, mulherhavia algo com que me depararvinha desde a noite do nome que deia algo que sabia tão bem pequenae que até ontem não sabia que sabia bem assimalguma coisa com nome de amoruma luz que às vezes ilumina minhas mãos

e há nitidez nas ranhuras das digitaise sinto uma ternura imensapelo passado pelo futurotantas vezes é de noitee me acompanha pensarna morte como uma insôniamadrugada passada acordei berrando porquepedia pesadelo pra amiga gritagrita pra nos salvarela não gritouao que eu griteilevantei a cabeçaolhei as montanhas das minhas clarezas antes de dormire escrevi logo ao acordar:esquecie fiquei olhando as montanhas e as estrelas pra ver seelas se mexiam.

[CDE]



strike a poet

Tiro fotos da minha casa até acreditar que é uma cidadesigo abraçando cadeiras entre o olhar imperativo dos gatosa mão que afaga este problema a materialidade

dos livros ajuda no colegial me chamavam de meninade outra época meu pai dizia que minha avó era umamulher da terra isso resume pra mim toda a poesiacontemporânea de repente ganharam o medo de dizercoração é preciso paciência e a sensibilidade de um peixe.

Devem me ver como um dragão rasante, os miadosnum abraço a gatinha tem fome e cheiro de ser vivopela primeira vez em um mês deixo a sala é mais fácil omar abrir em dois do que interromper o trânsito é porisso que não atravesso a rua meio-dia sou o Torquato decolar de contas descendo as delícias de aves nas mãos ela

pensa em casamento no sol de quase dezembro uma mãeme olha saindo pelo corredor

até o portãozinho de aço range a filha vai pra escolaa mala de rodinha, vergonha não é a palavrafinalmente, virei artista os dedos sujos de tintae o uniforme azul-marinho o cabelo imundo emboraa seda tenha rasgado só consigo desafinar o coro doscontentes me alimentar com drogas pra me manterescrevendo acordada e cansada e insuficiente esta melodiachega o texto ao fim e não reviso, it’s friday I’m in love.

[CDE]



Crescer é tão brutal. Como naquela manhã, ao sair da tua casa, em que descobri que teamava. Me arrancou um pedaço, acordamos um em cima do outro. Depois falamos deDuchamp. E de repente você fez um discurso que não era o melhor como parecia se

achar. Então nos levantamos da cama, aprendi a comer o melhor iogurte do mundo e fuiembora. Era domingo. Você não tinha orgulho de ter orgulho, então tinha te encontradoem mim. A cidade parecia toda plana e eu tinha dormido cinco horas. Era eu a cidade,meu amor. Te perdi na semana seguinte.

Ou numa festa do interior, é quando você se endurece mais, ginga de cintura,brota feito flor num vasinho de barro em cima da muretao rabo do cachorro derruba no chão branco de pedraa terra se espalha e tantas vezes bruta me impressiono com a delicadezaa minha.

Desde antes tem algo em aberto na minha vida muito em grande nesses últimos

momentos. E é como se eu sentisse o bafo disso, um bafo de estrela, diariamente.

[AB]



dis tan

Há algo um pouco triste entre nós/ um pouco rígido/ algo um pouco/ só/ o que há entrenós.

E é tudo tão calmo agora. Você não imagina quando alguém entra na sua vida. E quetudo entrado sendo colocado. E que tudo colocado vai transformando. E depois issotudo fica em resto e combustível. Pra isso que a gente vive. Se não, é menos do quequerer. E menos do que querer, é muito menos do que viver. E menos do que viver, nemmorte é.

[AB]



raio

Entro no quarto

enquanto dormes escurocom a câmera de gravartudo tão quieto respira tão beme o meu maquinário tem a propriedade de filmarmas só passa os sonhos do que amamos em coresnão sei, se insisto ou se parto,queimando os lugares reticentes do mundoaperto o botão e do início a gravaçãona tela curta se reproduz de imediato.Então tu?sonhas a lua?

Tem uma relva cresce um rio lilásmas lá não estás.És o homem que desenha os trajes aos homensna hora de pisarem na luacalculas em titodos os específicosa respiração do ar lunare quando um astronauta pisa o solo do satélitetu também encontras a poeira homem subindo as solase organizando-se à outra gravidade celeste.

Então os homens voltam pra casaos bolsos cheios de estrelastua ternura abraçá-los de pertoos poros feito uma cratera.Tomas a pedra sem quarentena entre os dedoso homem do teu sonho não tem medocoloca e chupa dentro da bocaé uma bala doce que lá da lua veiosentado com os amigosbebendo uma coca-colao homem constrói então um novo objeto:redes de caçar borboletas para astronautasonde na falta de borboletas lunares se prende o invisível.

Desligo a aparelhagem, então posso,me deito no fundo escuro da camae durmo contigo a salivação do oceano,

[CDE]



poemas do destino do mar

I

Como não sei onde vamos morrer

por baixo de um lençol brancosó vejo nas minhas unhas um pouco sujasa limpeza áspera das tuas mãos.

Em outra vida talvez fossemos nômadesestrelas-cadentesou o coral que levanta das tuas cartasos meus pontos finais de areiaa água revolvida e encruzilhada.

À sombra da figueira brava que sobe pelas tuas costascresce um blues furioso, uma flor

a quem alguém chama pelo nome do futuro.

Como um deus judeude cem mil nomes em segredoou um vazio mais pleno do que turvoo que ainda não veiose faz de face

sorri, sugerindo o que mostrae estende a palma abertatrouxestes o que me falta?

Todo meu corpo está calmoolho ao outro como se visitasse um aquárioentre as anêmonas do vir-a-sera vida sem lógica sentimental dos peixes.

As pontas dos meus dedos rangem umas sobre as outrase só percebo esta denúncia.



II

Meus lábios estão partidos e acho que me apaixonei.Preciso fazer uma lista das coisas que me importam e dar pra ele.Abacate com limão ardeu minha boca.A água do banho estava quente e queimou meus pés.Nunca ganhei um anel de alguém, ao que parece, ainda estou livre.E se um dia nosso amor me encher de dúvidas, não saberei como resolvê-las.



III

Temes a noite onde os nomes não se registram nos radares

e as palavras como joelhos afastados pela mão de outrosão caixas-pretas boiando no mais marinho dos oceanos.

Um avião cruza os ares em direção a um batizado.É o seu eco que cola as sílabas umas as outrasrejuntes de significado, amálgamas do esquecimento.

Se só pensas em assentar as mais corretas, maneirasde permanecer, feito cal, espalhado pelas espáduastrêmulo cimentado teu coração, um canteiro de plantiopara as alfaces – soníferas e insípidas – do cotidiano.De ti, só poderei aceitar atrelar-me, como um mexilhão.

Agora sou na tua rocha. E de mim se aproxima outro,que os passageiros não alcançarão. Age antes de querercom todos os olhos de quem nunca tinha tocado bivalvessem enciclopédia ou Discovery Channel feito um miúdo se maravilha, ama as pérolas,sabe bem mastigá-las com os dentes até parti-las.

Como eu, um dia, também contigo, tentei.



IV

Sou apenas um cavalo

o mundo não vale o mundo, meu bemno entanto, é ele quem me leva.

O cavalo (que vive por mim) abre mãode ter cascos, patas, coices,mas de correr no sol, não.

E quando alguém sonha e confundeo amor comigo, comigo o amorinfundido, infindável, é o cavalo.



V

Espero a hora de dizer: o jeito que te vejo vivo em mimcomo um cavalo derrubando as paredes pelas escadarias.

O mar guardado em tuas gavetas.



VI

Um mal entendido faz-te de cada jeito.

Lembro dos cachorros que escapavamiam viver na rua de cima, sem asfalto.Menos me assustavam as ausênciasmas sim deixar a casa para tráse se entregar ao caminhoque tinha uma vala tão grande na curva.Os cães voltavam caramelos como o chãoe se eu ia lá chamar, mordiam-se as orelhas.Às vezes tinha que atirar cascalhos,fingida lançava, dissimulava pedraspra que eles corressem de mim.Foi o modo de ficarmos juntos.



VII

Eu ainda

encontro na mesma corque é vida de vermelho de terra em rosae quando os olhos, meus, fecho: estouna caverna mais encantada que desde criançaperco encontro, acho sou.



VIII

Desde os dezesseis anos estou neste estacionamento.

Viagens, lustres, dinheiro: nada: se fecho os olhos o que vejo são vagas.

Não me balizaram. Fui eu mesmavim viver aqui, não acredito mais, neste ângulo entre paredes.

Esperava deste parque aquele por quem a vida corria.Ir com ele. Como um cometa,uma pedra que me arrastava do centro, toda lançada,natural como as baratas que sobrevivem desde os dinossauros.

Um arco e duas flechas. Sismo veiotodo o mundo do juízo, todo o meu poder de confissão.

Encontros de concreto, folhas de eucalipto caindo, putrefação.

Do que restou interessa a voracidade da alegriaum falar mais honesto emergirá na superfíciea pérola homem que cresce por dentro das ostras, das minhas coxastranstorna o cotidianoque vivia feito um pombo preso no túnel e depois alcançou a plataforma do metrô.

Mas os pombos não migram e prendem nas patas as linhas das pipas.Do emaranhado solto o medo no meio e desfaço a tua relíquia.Não é a primeira vez que lanço um pássaro sobre ti.



IX

Ver até passar

a idéia de que não conseguesdeixar

a idéia de conseguir uma idéia que leve, enlevevai nos reduzir o tédio, as vidas minúsculas, as letras maiúsculas,as escolhas de sermos as idéias de deixarmos os cavaloscom elas, pastando, pastando a identificação

não encontro nesse 3x4 nada que seja meusó encontro as idéias do que gostaria que fosse eue quando digo, melhor sem idéias, melhor sem euisto ainda é orgulho, lento orgulho,

a tracejar todos os horizontes, de todosde dívidas imaginárias das idéias, comigo de comigocomigo de com ele contigo e consigo

consigo finalmente um homem sem idéias e entãoele me sela, ele me revigora é ele meuvento de viração alazão do azul parti

ção, meu pigmentode seda,



X

O céu que nos prometa um ano bêbado

sem por enquantosum ano que diz ENTÃO MOSTRAe sacode feito leitoa as tetas que caem,são nuvensde uma chuva dramática e sem aprendizagem.Eterno ser sem se apropriarda impossibilidade de organizarmosem formas calmas, permanentes, necessáriastanto você como também euou nós podemos pular e estaremos no altoatravés dele, este céu que nos prometeSou eu o messias e anuncio

mais uma rodada de anosbêbados.



XI

pro José, no seu aniversário

No dia a dia do diário abroa página da previsão de Lisboavejo a mínima virando a máximae sei quais são os tempos que virão.

A nossa dureza terá de ser a dos ossospra conter a meteorologia do coração.Não é de hoje que o vento dissipa a minha cara.E mesmo os abutres são mais felizes no verão.

Mas bom. Quando o sol desaparece sou eu quem tem de ira um lugar em que nunca viajei. Só me cabe seguirao mais radical dos lugares, insistente contra o chiado das frestas,chega, como um pé de monstro pisando,o peito fértil da raiz se alargando no campo.E o corpo, feito pedra de nascente,mudando em água a morte que lhe toca.



XII

Enquanto ele fala sobre um furacão e a força repentina que é nascer eu

ouço. Ao seu lado o tempo, penso, passa em mimcomo uma poça de água paradapor onde atravessou um caminhão.

Não sei pra ondedizem vãoessas placas abandonadasnem porque elas ficam assimpenduradas.

Ninguém salva a ninguém de si mesmobrinca de farol, no máximo, neon das estrelas do coração.

Ele abre a janela e sorri como o vento mostra os dentes do cavalodado não olha assim, amor,depende tanto tudo, não esquece.



XIII

Dentro dele mora um bosque de musgoum cavaleiro do azul escudado.

Anjo que viu o demônio na sombrae continuou pelo branco, ladeado.

Um nadador a ordenar as ondasde cujo olhar ao espelho, o teto do mundo nasce.Esfria as costas no pássaro que mergulha, céu,voa, banha-me pelo centrofeito um grito de soltura.

Mas a água com círculos esmaltavaa passagem do mergulhador.Então ele disse: “mergulha”: e o fundo fez

da superfície o coração do impulso.

Eu quis ter minha janela para a baía.



XVI

Acordei em Lisboa com o barulho de abriremum lençol molhado no céue tentavam arrastar as colinas para o rio.

Ao meu lado desenhavasas linhas de um mar apavoradomas grande demais para fugir.

Guardo esse instantenas milhares imagens digitaisfeitas pelos turistas no mundo.

[PDDDM]



sol

Havia um tempo em que decalcar o silêncio, anulando-o, era a entrada para o estar, emmim. De algum modo ainda é assim, só realizo o que me acontece quando escrevo. Mas

a correspondência, ou a Europa, me trouxeram alguma espécie de reserva. Essa reserva,temo, como uma gordura do pensamento, delícia e resto, é o que não vacila em seacumular. No entanto, um corpo forte. Ou a confusão espontânea entre o que vivo etraço. Ou alguma incerteza do meio-fio, experiência da palavra como trânsito, fronteira,irrigação. Ou complemento da necessidade do sentido. Nunca sei mesmo se o queescrevo tem transparência suficiente para o entendimento. Ou se é só uma sonoridadetransitada que fica. Sou tão clara. Sei que preciso matar em mim para escrever. Para daro conhecimento que tenho da palavra. Da morte, o fogo não é brando. É um fogo deontem, que não conseguiram controlar ao anoitecer. No entanto, minha vida segue semvocê, sem escrita, sem estudo, sem trabalho. Fui ao Brasil, quando voltei, estava tudo

aqui. E algo nas drogas já não me interessa tanto. E algo na idéia de Brasil me interessamais. E algo em Portugal é o que vivo. Seja aqui ou lá, há muita gente boa queacompanho. Desses quero a carne comida. Não a aliteração da ausência. Saber que ostenho comigo. E que em Portugal não se sabe usar a minha língua. Nem no Brasil. Umalíngua de fronteira, nós produzimos encontros. Sua solidão não me interessa. Se estamosa todo momento brincando de cegos, guio a palavra que me guia. Terra-terra-terra. This

land is your sea. Meu fenômeno é a lealdade. Minha bandeira , pirataria do amarelo.

[AB]



Primeira Reunião de Lugares

A recolha desta reunião está resumida no pé da página dos textos, através das siglas:CDE para os retirados do cantos de estima (2009); USSM para os de Um samba sobreo movimento, http://cubodenoite.blogspot.com; AB para os do blogue Alforria blues,

http://alforriablues.blogspot.com; e PDDDM para os retirados do livro inédito, poemas do destino do mar .

de Júlia de Carvalho Hansenorganizado por José Maiapara a exposição Transporto sempre uma viagem, Galeria Quadrum.

Porto, Lisboa, Janeiro de 2011.

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primeira reunião de lugares quadrum