De muita idade Move à vontade Das turbas vãs. É ele o último Dos companheiros, Que, mais ligeiros, Deixam-no atrás, A turba indómita Com grandes gritos Ao som de apitos Assuada faz. E o velho cômico Treme assustado Do desagrado De seu senhor. Escusa lágrima Cai-lhe escaldante... «Palhaço, adiante! Coisa melhor!» E aquele mísero Truão do povo Tenta de novo Fazê-lo rir. Mas, pobre vítima! Dos lados todos Chufas, apodos Vêm-no ferir. E o velho, trêmulo, Não deixa a cena, Fazia pena Vê-lo saltar,
