ELA

Que posso ler de mim? No serei

eu aquilo que escapa minha

prpria leitura? Que posso

conhecer de meu corpo?

Roland Barthes

Agora, a voz se faz sem corpo. Os olhos no ordenam mais as sombras

que ontem se amontavam sobre a pgina. H apenas a voz a preencher o

espao, a fazer da palavra a forma desabitada, o espelho imerso na

escurido. Se ainda se escrevem palavras, porque elas ocupam outro

tempo, o da runa dos corpos que ainda se abraam, insistem em

perdurar o que no pode ser dito, o que deve ser dito. Mas ele, aquele

que se atreve a desfazer a prpria carne, ainda preenche os espaos, as

lacunas do que foi e no poder acontecer. Sobre a tela, desenha o no

, a memria gasta, corrompida pelas sobras do passado, pelas

manchas que cobrem a pele assim como os desenhos grafados nas

paredes. Ela, sem o corpo, se oferece para ocupar todos os espaos,

imperfeita e j pronta, dentro da palavra, fora da palavra, como se a

morte, a, no existisse e toda alegria residisse no que se diz sem

pensar. Mas como tocar em palavras que se despedaam e nunca foram

ditas? Como esculpir no papel a luz dos pulmes? A memria o encobre,

o afaga com palavras de outra, essas palavras que podem ser traadas

pela mo. Ela, ao contrrio, no precisa da mo, escreve sobre o prprio

corpo a memria que apaga o passado, inaugura, no agora, o sempre.

E ento ela se faz corpo, um corpo de palavras, onde o que se prende

no mais o riso nem a razo, mas a singularidade sem promessa, a

gravidade que dilacera a matria e todos os deuses. Ela, ele sabe,

oculta o que a foraram a ser: carne que se abre opaca alm do vazio,

imensido de estrelas mortas. No avesso da voz, o instante imita a si

mesmo, e ela, incapaz de se ver nos espelhos, escolhe a memria

imperfeita, esconde o erro que a boca pronuncia, o menos que a excede.

Ser ela uma cpia? Carcia programada de um corpo que no precisa

de libi para existir? Diante dela, no, ele no uma paisagem, uma

sada. Aquilo em que confia o ultrapassa e oferece seus erros como

banalidades de tarefas no cumpridas. Ela, como suas palavras, vem

no se sabe de onde. D voz a ausncia ao dizer-lhe, parece ser o que

est ali. Mas o corao no existe, ela fala sem falar o que no diz a

palavra. Indecifrvel, sua voz permanece sobre o corpo, escondendo nele

palavras roubadas, copiadas de quem despreza o movimento das mos e

condena a memria com o que se repete, quando olhado pelo avesso.

preciso se perder, ele dir para si, tentando se convencer da morte

incompleta. Mas a voz continua, insistente, a transcrever no erro a

mentira, o esquecimento, as mordidas em um corpo que se devora atravs

das palavras. Ela lhe pediu para retirar do corpo os ossos que

sobraram, graf-los, com os gestos gratuitos, a felicidade da cpia

pura, da escrita inconcebvel, o pouco que dela existe. Sem as mos, ela

corre atrs do que os olhos no veem, sempre em vias de fazer-se, de

morrer antes de nascer. Codificada no exterior da matria, ela se

memoriza, escrita de vento, circuitos cuneiformes cujos traos no podem

ser mais retomados. Como ele enxergar de que espao seus olhos

partem? Ela no para, se move de um lado a outro e ento se despe,

corpo perdido em si mesmo, despedaado por todos os lugares.

Alexandre Rodrigues da Costa