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Arquitrave

Traducción e introducciónde Esteban Moore

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La vida sin fin© Lawrence Ferlinghetti© Arquitrave Editoreswwwwwwwwwwwwwww.ar.ar.ar.ar.arqui t rave.comqui t rave.comqui t rave.comqui t rave.comqui t rave.comEdición y diseño Harold Alvarado Tenorio y Héctor Gómez Guerrero.Impreso en Colombia - Printed in Colombia

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni entodo ni en parte, ni registrada en o transmitida por, un sistema de recuperación deinformación, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico,electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia, o cualquier otro, sin el permisoprevio por escrito de la editorial.

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Lawrence Ferlinghetti nació en Yonkers, estado de Nueva York, en 1919.Durante la Segunda Guerra Mundial, como oficial de una unidadantisubmarina de las fuerzas aliadas, se dedicó a entrenar en Escocia a ma-rinos noruegos que habían logrado huir de su país, ocupado por los nazis.Finalizado el conflicto ingresó en la Universidad de Columbia y posterior-mente realizó estudios en la Universidad de la Sorbona en París. En 1953se radicó en la ciudad de San Francisco donde abrió la ahora emblemáticalibrería y editorial City Lights Bookstore.

La obra de Lawrence Ferlinghetti puede ser considerada un extendidoproceso de reescritura, en el sentido de que todo procedimiento literario loes si se aventura en la exploración de sus propias raíces. En este trayecto enparticular nada es desechado, su discurso se halla sembrado de variadas refe-rencias literarias y culturales, en muchos casos evidentes, en otros de unaprofunda oscuridad, que sin embargo, refulgen en una nueva luz. En su vozse percibe la resonancia en súbitas, repentinas imágenes, de otras voces: Byron,Matthew Arnold, Albert Camus y el Dante entre otros, y alude asimismo aelementos culturales ajenos, los apropia, entrelazándolos en la trama de unterritorio multicultural que anuncia lo inevitable: Será una voz mestiza/una voz políglota cantando/ tarde en la noche/ en las extendidas lla-nuras/ donde la desaparición de las luciérnagas/ señala el amanecerde una época terrible.

Su mirada, «el ojo obsceno del poeta», siempre atento al universo, expre-sa sus inquietudes en una modalidad poética en la que se evidencia la inten-ción de regresar a la práctica de los bardos, la comprensión del fenómenopoético como un evento público, donde la recuperación de la perdida capaci-dad del poeta para difundir su noticia resulta fundamental. No se trata sim-plemente de una continuidad del modelo romántico (Byron, Shelley) don-de el poeta se ve a sí mismo como un héroe, sucesor de Prometeo o deHércules, que asume roles proféticos. La intención de Ferlinghetti es la derecrear la confianza en el poder de la inspiración, y transmitirnos su fe en lanoción de que el poema, con su energía crítica, operará sobre el mundo y elespíritu de los seres humanos.

Lawrence Ferlinghetti

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Expone su visión, la de su vida interior y de las cuestiones que lo desve-lan, sin arrojar al olvido la realidad inmediata y los problemas de los tiemposen los que azarosamente le ha tocado vivir; nada ha de quedar fuera de loslímites de su interés, desde la preservación del medio ambiente a las cuestio-nes políticas y a las sociales, nada es ajeno a esa voluntad que indaga, expan-diendo el radio de acción del poema.

Al igual que Jack Kerouac y Allen Ginsberg, él pertenece a ese grupo deescritores que en la múltiple producción literaria de su época interpretan lavoz, el ritmo de su tiempo, transforman su sensibilidad. Junto a Kerouac,creador del término emblemático «beat generation» (que significaba, en suspropias palabras, «lo beatifico», « intentar vivir un estado de beatitud, simi-lar al de San Francisco de Asís cuando expresaba su amor por todo locreado»), que absorbido por la oralidad y los modismos destaca la distanciay las diferencias existentes entre los escritores norteamericanos y su origenlingüístico; y de Allen Ginsberg, que refracta en su «Aullido « whitmaneanola traumática situación de una generación que agobiada de mandatos noestaba dispuesta a repetir el comportamiento social de sus antecesores; in-troducen la idea de la poesía como una «performance pública», e irrumpenen la escena desafiando las normas cristalizadas y la formalidad imperanteestablecida por lo que consideraban que era en ese momento la poesía acadé-mica u oficial, subvirtiendo el lenguaje institucional, logrando con su arteuna cierta expansión literaria en un período de contracción de la cultura.

La escritura de los Beats emergió en una época en que la literatura nor-teamericana, según Paul Hoover, estaba caracterizada por un exceso dedecoro y formalismo. Ellos encarnaron una actitud poética antiintelectual yantijerárquica, en la que la búsqueda de visiones y revelaciones no estáreservada sólo a aquellos que pueden darle expresión literaria o artística, sinoque debe ser compartida por todos los que rechazan el pasado y el futuro porigual, por todos los que se rebelan contra toda forma de autoridad u organi-zación social, por todos aquellos que desean aguzar sus sentidos para enri-quecer su propio diálogo con la existencia. Ellos no deseaban controlar lanaturaleza, los eventos o a las personas. Sabían que vivían en un mundoque se encaminaba a su propia destrucción y que eran necesarias respuestasrenovadas. En este proceso que se sucede dentro de los extendidos y difusos

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límites de lo que se llamó Movimiento Beat, toda forma de conocimientoque permitiera ampliar las fronteras de la percepción fue aceptada. Los beatscontemplaron al mundo de una manera diferente a partir de sus lecturas detextos pertenecientes a la tradición del budismo Zen, de su creencia en quela interacción de distintas concepciones religiosas conformaría una nuevaconciencia espiritual, de su reconocimiento de las culturas indígenas y desus experiencias con alucinógenos, entre otras cosas.

Todos aquellos que formaron parte de lo que en la actualidad se reconocecomo el Movimiento beat o la generación Beat (denominaciones que perte-necen al mundo de la periodización historiográfica que podrán denotar,pero nunca connotar, la profundidad de la transformación que se opera apartir de ellos en la mente contemporánea), cultivaron en sus discursos dis-tintos grados de diversidad estética, desarrollaron poéticas reconocibles; paraellos las tendencias estéticas, como las lenguas, no se imponen unas a otras:traducen, se integran, colaboran, realizan prestámos, y en este contexto re-crean la significación lingüística.

Lawrence Ferlinghetti explica este fenómeno de la siguiente manera: Sihas estado leyendo acerca de la interpretación de las poéticas de los Beatshallarás en ellas que los términos ‘poético’ y ‘poéticamente’ son en realidad‘malas palabras’, deben ser evitados. Lo concreto es lo más poético. El detalleexacto, sin bordados adicionales. De esto trata precisamente la ética de losBeats. Una ética que asumiera la nueva sensibilidad ante la belleza que seestaba produciendo y que diera cuenta de ella en su percepción poética. Laspalabras de Ferlinghetti son de algún modo la traducción actual de aquéllasde Ezra Pound: «El objeto en su naturalidad es siempre el símbolo adecuado.»

Esteban Moore

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El perro trota libremente por la calley ve la realidady las cosas que veson más grandes que ély esas cosas que observa son su realidadBorrachos en los portaleslunas en las copas de los árbolesEl perro trota libremente a través de la calley todas las cosas que veson más pequeñas que élPescado envuelto en papel de diarioHormigas en los agujerosPollos en una vidriera del barrio Chinosus cabezas a una cuadra de distanciaEl perro trota en libertad por las callesy los olores que percibeposeen el propio aroma de su cuerpoEl perro trota libremente por la calleentre charcos y bebésgatos y cigarrossalones de billar y policíasÉl no odia a los policíasÉl simplemente cree que no sirven para nadapasa frente a ellosy también de las reses sangrantescolgadasfrente al mercado de San FranciscoÉl prefiere comer una vaca tiernaque las carnes de un policía duroaunque entiende que cualquiera de las dospueden saciarlo

Perro

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Pasa frente a la fábrica de pastas de los Romeoy de la torre Coit y del diputado DoyleLa torre Coit le inspira temorpero el diputado no le mueve un peloa pesar de que ha escuchado cosas deprimentesdescorazonadorasabsurdaspara un joven cachorro triste como élpara un perro serio como élSólo que él posee un mundo libre propioSus propias pulgasNo le pondrán bozalEl diputado Doylees para élsólo una boca de incendioEl perro trota libremente por la calletiene su vida de perro y la vivepiensa en ella reflexionatoca pruebaabsolutamente todotodo lo investigasin los beneficios del acto de perjurioun verdadero realistauna historia verdadera para contaruna cola verdadera con la cual contarlaun verdadero perro vivovivo democráticoque ladracomprometido con la verdadera libertad de empresa

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que puede opinar acerca de la ontología con algo que decir de la realidad y cómo entenderla y como observarlaMira de soslayo al cruzar las callescomo si estuviera posando para una foto de la RCAVICTOR esperando el sonido de la voz de Su Maestro y se parece a un gran signo de interrogación penetrando el gramófono gigante de la enigmática existencia que con su prodigiosa bocina hueca aparenta siempre estar listo para declamar alguna de sus VICTORiosas respuestas a todo.

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La calle largaque es la calle del mundopasa alrededor del mundoestá llena de gentes de todo el mundopara no mencionar todas las vocesde toda la genteque alguna vez existióAmantes y lloronesvírgenes y dormilonesvendedores de fideoshombres sandwichlecheros y oradoresbanqueros sin carácterfrágiles amas de casaenfundadas en naylondesiertos de publicistasmanadas de potranquitassaliendo del secundariomultitudes de universitarioshablando hablando hablandocaminando sin rumboo colgándose de las ventanasprestando atencióna lo que sucede en el mundodonde todo sucedetarde o tempranoY la calle largaque es la calle más largade todo el mundopero no tan largacomo parece

La calle larga

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pasa de largoa través de todas las ciudadesy de todos los paisajesbaja todos los callejonessube todos los boulevaresatraviesa todos los cruces de caminoscruza luces rojas y luces verdesciudades bajo el solcontinentes bajo la lluviahambrientos Honkoneslas tierras yermas de Tuscaloosalos Oaklanes del almalos Dublinesde la imaginaciónY la calle larga rueda y ruedaes un enorme tren a vaportraqueteando alrededor del mundocon sus pasajeros llorando a gritosy bebés y canastas de comiday perros y gatosy todos ellos imaginandoquién es el que estará en la cabinaconduciendo el trensi algunoel tren que circula alrededor del mundocomo un mundo en movimientotodos ellos pensandosimplemente qué sucedesi algoalgunos sacan medio cuerpopor las ventanillas

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miran hacia adelanteintentan ver al conductoren la cabinade un solo ojotratan de verlovislumbrar su rostrocuando giran en una curvapero nunca lo lograrána pesar de que en ocasionesda la impresiónde que lo veránLa calle se sacudeel tren sigue rodandocon sus ventanas alzándosesus ventanas las ventanasde todos los edificiosen todas las calles del mundorodandoa través de la luz del mundoa través de la noche del mundocon faroles en los pasos a nivelperdidas luces centelleantesmultitudes en los carnavalescircos nocturnosprostíbulos y parlamentosfuentes olvidadaspuertas de sótanospuertas no halladasperfiles a la luz de los farolesdanzantes ídolos pálidosmientras el mundo se estremece

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Pero ahora el tren llegaal tramo solitario de la callela parte de la calleque circunvalo los lugaressolitarios del mundoY este no es el lugardonde cambiarás de trenabordando el Expresoa las playas de BrightonEste no es el lugardonde se pueda hacer algoEsta es la parte del mundodonde no se puede hacer nadadonde nadie hace nadanada en absolutoDonde nadie está en ningún lugarninguno en ningún ladoexcepto vos mismoNi un espejopara duplicar tu soledadNi un almasólo la que te pertenecetal veze incluso quizásésa no esté allítal vezno te pertenecetal vezporque estáslo que se dice muertohas llegado a tu destino

Descendé

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No tiene finla espléndida vida del mundono tiene fin su hermoso vivirsu hermoso respirarsus hermosas criaturas sensiblesobservando escuchando y pensandoriendo y bailandosuspirando y llorandoa través de las tardes sin finnoches sin fin de amor y éxtasisalegría y desesperanzabebiendo y fumandocharlando cantandoen los Amsterdams sin finde la existenciade animadas conversaciones sin finy de los cafés sin finen los cafés literarios de las mañanas de lluviasin fin las películas de la calle que pasanen los automóviles en los tranvías del deseoen las inagotables vías de la luz radianteSin fin el baile de las melenasal ritmo sin aliento del punk rocky de la música disco su aire en la cabezaa través de las medianoches de la Vía Lácteahasta los paraísos del amanecerhablando fumando y pensandode todo aquello que en la noche no tiene finen lo blanco de la noche la luz de la nocheAh sí el vivir y amar no tienen finodiando y amando besando y matando

La vida sin fin

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No tienen fin los latidos la respiración la procreaciónla rueda de la vida de carnesgirando constantemente en el tiempoVida sin fin muerte sin finno tienen fin el aire y la respiraciónMundos sin finen los que los días nunca terminanen las capitales del otoñosus grandes avenidas de hojas en llamasSin fin los sueños y los cuerposen los que el sueño desovillalas mangas tejidas de la ansiedadlos laberintos del pensamientolas laberínticas ensoñaciones del amorlas espirales del deseo y su exageraciónlos innumerables finales de lo innombrableSin fin los cielos incendiadossin fin el universo que giraMundo sobre una hoguera de hongosNo tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpostatuados comedores de fuego bailando en las plazastragando el aire incendiado de la gasolinaValiente el corazón batiente de la vida llameantesus pulsos compases y llamas apagadasSin fin los campos de los sentidoslos olores del deseo del amorlos maullidos de los gatos en celoel aroma intenso de los sexosEl sonido de los que hacen el amor no tiene finel sonido de las camas chirriantes no tiene finel gemido de los amantes no tiene fin

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escuchado en la noche a través de las paredesLos gritos del éxtasis inacabableslas voces encendidasen la última y perdida culminaciónel ruido de las máquinas de música saltandoel fluir del jazz del esperma sus ritmosdifunden su energía en el paraísoY luego los intentos de fuga no tienen finhuir de la náusea de Sartrede las colinas peladasdonde se consumió la sensaciónen el lento fuego del tiempode la alegría de vivir desesperanzadade los barcos cargados de ilustraciónde los barcos cargados de mierdaque aún flotanen los infernales ríos de Carontecodicias histerias paranoiaspoluciones y perversionesSin fin l’homme revoltéen el anónimo rostro de la muerteen las huellas del estado monstruoNo tiene fin sus visiones anárquicasNo tiene fin su alienaciónNo tiene fin su poesía alienadatábano del estadoportador de la esencia de ErosNo tiene fin el sonido de la vidadel hombre que vive en la tierralas audiciones radiales sin finlas transmisiones de tv sin fin

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No tienen finlos rollos de papel en la rotativasel fluir de las palabras y las imágenesen las cintas de las máquinas de escribirescritura automática y garabatossin fin los pòemes dictés por lo desconocidosin fin los llamados telefónicoshacia los confines de la tierray la espera de los amantes en las terminalesy el llanto de los pájaros en las terrazasy el graznido constante de los cuervos en el cieloy el multiplicado canto de los grillosy los mares rugientes y las aguas gimientesalzándose y cayendo sobre guijarros distantesy las mareas lamedoras durante los Idus del otoñobeso salitroso de la creaciónInfinitas las campanas del mar anunciándoseMás allá de las represas y los diques de la viday el repetido llamado de las campanasen las iglesias vacíasen las torres del tiempoInfinita la manifestación de calamidadesdel barbado hombre santificadoNo tiene finLa cuerda del corazón del mundodesenroscándoseresplandeciente en el tiempobrillando a través del espacioNo tienen fin los cruceros turísticosatravesándolabarquitos pequeños en los canales infinitos

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millones de ventanas en llamas en el atardecerla ciudad quemándose con las sobras de la luzlos distritos de faroles rojos brillan y danzancon pijas porno pijas de neóny los vibradores que vibran sin descansoen las piezas de edificios a medio derruirSin fin el movimiento de las mandíbulasmasticando las carnes de los sangüiches del deseolos jugosos bifes anchos del amorSin fin los sueños y los orgasmosritos de fertilidad ritos de pasajey el vuelo de las aves fértilessobre los techos de las casasy los huevos que caen en los nidosen las vaginas sin finlos intentos y tentaciones de la carneen las habitaciones por hora del amordonde canta la paloma golpeadaNo tiene fin el nacimiento de las criaturasen los sitios donde el amor y el deseohan tomado aposentoSin fin el dulce nacimiento de la concienciay sus amargas muertes en vanoSin fin el marchitamientode las pieles las frutas efímeras fugacesy las sirenas de neóncantando unas a otras en alguna parteSin fin las leves variacionesde lo absolutamente familiarlos fuegos de la juventudlas brasas de la ancianidad

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la furia del poeta renacidoNo tiene fin toda creaciónen la danza muda de las moléculasTodo se transmuta todo cae en el silencioy todo gime llora una y otra vezSin fin la espera interminableDios y Godotnunca terminan de llegarNo tienen fin las acciones los planeslos dilemas y las demorasAbsurda la espera que anula la accióny desea que ya no existan las guerrasy desea la desaparición de los estadosEs inútil la espera que niega la acciónNo tiene fin la lucha entre el bien y el mallas cabriolas del destino los viajes del odiosin fin la energía nuclearla energía interna de la tierralas reacciones en cadena sin findel fogonazo finalque fallan en sus intentosmientras las Blancas Bicicletas de la protestacirculan lentamente a su alrededorPues algún día estos dioses con rostros caninosque calzan zapatos a la moda escarpines de Guccibotas tejanas y sombreros de latóny viven en bunkerscon muchos botones e interruptoresa su alcancedesaparecerán les llegará el finPues lo que nunca tendrá fin

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es la esperanzadora posibilidadde elegir en nuestras encrucijadaselección que aún no ha sido realizadaelegiremosla iluminación de las mentes oscuraslos senderos de la glorialos verdes gigantes de la casualidadlos anzuelos de la esperanzaen los pántanos del desalientolas colinas en la distancialos pájaros en los arbustoslos arroyos de la luz ocultalas melodías desconocidaslas sesiones del pensamiento dulce y silenciosoy las muertes felices de los corazones todos los díasy las pijas de barroy los pies enfundados en zapatillasrecorriendo la bahíaY es másson infinitas las puertasde la percepción que aún deben ser abiertasy los potentes chorros de luzen el elevado espíritu del hombreen el espacio exterior muy dentro nuestroen el Amsterdam del Ying y del YangSin fin las rubaiatas sin fin las beatitudessin fin los shangrilas sin fin los nirvanassutras y mantras sin finsatoris y sensaras sin finBodhiramas y BodisatvasKarmas y Karmapas

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Sin fin las Shivas cantando danzandoen los humeantes vientres del éxtasisBrillos trascendenciapenetrando la cristalina noche del tiempoen el silencio sin fin del almaen la larga y altisonante historia del hombreen el sonido y la furia sin finsignificando todocon sus alucinaciones sin finadoraciones e iluminacionesy destrucción totaly erecciones e exhibicionesfascismo y machismocircos de las almas extraviadasparques de diversión de la imaginaciónConey Islandsdel poema sin mente sin findictado por la voz individualdel inconsciente colectivociego en las huellasdel tiempoEn los últimos días de AlejandríaEl día que precede a WaterlooLos bailes prosiguenEn la noche se escuchanlos sonidos de una fiesta bulliciosa

Amsterdam, julio 1980.

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A medida que envejezcopercibo que la vidatiene la cola en la bocay otros poetas y otros pintoresya no encarnan para míningún tipo de competenciaEl cielo es el desafíoel cieloque aún debe ser descifradoese alto cieloante el que caen agobiadoslos astrónomoscon sus grandes orejas electrónicasese cieloque nos susurra constantelos secretos finales del universoel mismo que respirahacia adentro hacia afueracomo si fuera el interior de una bocadel cosmosel mismo cieloque es el borde de la tierray del mar tambiénel cielode voces múltiples y ningún diosrodeando un océano de sonidoque devuelve ecoscomo las olasque estallan en el murallónPoemas enterosdiccionarios completos

El poeta como pescador

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enrollándoseen la explosión de un truenoCada atardecer un cuadro instantáneocada nube un libro de sombrasa través de las que vuelan salvajeslas vocales de los pájarosque llorarán repentinamenteEse firmamento para el pescadorestá despejadoa pesar de las nubes oscurasÉl lo observalo estima por lo que es:el espejo del mara punto de precipitarse sobre élen su bote de maderaal filo del horizonte oscuroNosotros lo imaginamos como un poetasiempre cara a cara con la vieja realidaddonde los pájaros nunca vuelanantes de la tormentaNo lo dudesél sabe lo que caerá desde las alturasantes de que amanezcaél es su propio vigíaen su embarcaciónatento al sonido del universodando cuenta de las visionesde la tierra de lo vivientecon su voz poderosa.

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La gata se lame una pata y se recuesta en el hueco de la biblioteca yace allí largas horas imperturbable como una esfinge luego gira su cabeza hacia mí se incorpora estira su cuerpo me da la espalda nuevamente lame su pata como si el tiempo real no hubiera pasado Y no lo ha hecho y ella es una esfinge que posee los tiempos del mundo en el desierto de su tiempoElla sabe dónde mueren las moscas puede ver fantasmas en las partículas del aire percibir sombras en un rayo de sol Ella oye la música de las esferas los sonidos que transmiten los cables en las casas y también el zumbido

La Gata

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del universo en el espacio interestelar pero siempre prefiere los rincones hogareños y el ronroneo de la estufa

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Esta noche el mar está en calma en las playas de DoverEn el crepúsculo creciente los pájaros gritan en su llanto las sílabas de alguna palabra deconstruída que nosotros aún no logramos descifrar que explique nuestra existenciaY ellos los pájaros elevándose cargan en sus alas la luz última y vuelan con ella sobre el horizonte guardando el secreto

Esta noche el mar está en calma

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Muy bien les pido su atencióndéjenme contarles la parte finalde un espectáculo westernantes de que destruya la imagencomo un poeta cowboyal estilo Kell Robertsonentrando en escenaen un bar somnolientoen el pleno norte tejanoun domingo por la tardeel sol sobre el hombro en la puerta vaivény él con su volumen de Longfellowen la mano derechadecidido a llenar el bolichede plomo calienteQuiero relatar esta historia a todosAntes de que vengan a buscarmepor ser un pacifista agitadormientras los viejos hombres blancosa cargo de las cosasobservan con ojos enloquecidosviven un estado de verdadera locuraEllos tienen sus urgenciasdeben buscarse enemigosde lo contrario esta escenografíase descompondrácaerá hecha mil pedazosMuy bien les contaréantes de que sea demasiado tardeque este nuestro mundono está llegando a su fin

Viajes por América desierta

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por la NO existencia de enemigosyo les puedo decirel enemigo vive aquíni allí afuera ni en ningún otro ladovive aquíYo hablo de protección mutuay no quiero significar condonesnada de esoBebé cuidáte de todos esos tiposgrandísimos hijos de putaque circulan libremente por nuestras callesesos que lograron llegarporque vos eludiste tu deber cívicoporque nadie está a tu alturaporque gritás que todos son igualesNo señor de ninguna manerano podemos permitirque nuestro comportamientolos lleve directamente ahí arribaQué querésQue las multinacionales lo posean todoDigámoslo de una buena vezDigamos no queremos nacionesDigamos no sirven para nadaQueremos el libre comercioSí y las multi al frentesin interferencias del puebloTe pareceTodo el mundo lo sabeque el enemigo del gobiernoes el pueblo

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Te lo digo de frenteEl Imperio Británico ya fueEl Imperio Francés ya fuey como herenciarecibimos Vietnamy el Rusotambién fueAhora nos toca a nosotrosTodo llega a su fin muchachosNos convertiremos en un paísdel tercer mundosí el viejo y querido paísserá del tercer mundoPodría ser algo buenotendríamos cien años de soledadque los necesitamosy muchoy otros cien máspara que desaparezcala cultura de la TVy podremos tirar entoncespor los inodorosesta cultura del automóvilpodemos pedirles a los jóvenesa alguna banda de pendejosque se los robenNo podemos seguir viviendoesta constipada vida de consumoNo señorNunca másNos alejaremos de ella

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la mataremos con nuestra risaenterraremos toda su falsedadtodos sus automóviles nuevoscon música india funcionaly tam tams incorporadosque garantizan con su posesiónel regreso a la antigua felicidad aborigenla vida natural en la tierraSí mataremos a estos payasoscon nuestra risa sarcástica cáusticanos reiremos mucho de los intelectualesde reblandecida musculaturahasta esfumarlos de la faz de la tierraLas carasgrabadas en la piedra del Monte Rushmorereventarán de risacomo La Mujer que ríe en el Parque de la LunaSí haremos una infinita grabaciónde roncas risas ridículassí risasque derritan el plásticola mantecalas armasy que conviertan a los automóvilesen bañaderas repletas de floresSí debo reconocer que al volcarel agua de la bañaderaestoy arrojando al bebéen la corriente de aguas suciasPero el bebé todavía podrá cantarluego de huir de las aguas contaminadas

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y quizás yo pueda oir nuevas cancionessaliendo de esa nueva boca americanaEsta nueva música suena diferentetrae el rumor de la gente que eleva su vozluego de siglos de Silenciosu sonido no es blancoEn las grandes llanuras podremos escucharel nuevo canto de esta nueva tierrasólo que esta vez no será la voz del viejo WaltSerá una voz mestizauna voz políglota cantandotarde en la nocheen las extendidas llanurasdonde la desaparición de las luciérnagasseñala el amanecer de una época terrible marzo, 1993

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Allen Ginsberg se está muriendoLo dicen todos los diariosEstá en los noticieros de la tardeUn gran poeta se está muriendoPero su voz no moriráSu voz está sobre la tierraEn el Lower Manhattanen su propia camase está muriendoNo hay nadaque podamos hacerÉl muere la muerte que todosMorimosÉl muere la muerte del poetaÉl tiene un teléfono en la manoY llama a todosDesde su cama en el Lower ManhattanEn todo el mundotarde en la nocheel teléfono está sonando‘Es Allen’ dice la voz‘Habla Allen Ginsberg’Cuántas veces lo han oídoa través de los largos grandes añosNo es necesario que él diga GinsbergEn todo el mundoen el mundo de los poetashay un solo Allen‘Quería contarte’ dice

Allen Ginsberg muriendo

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Les cuenta lo que le está pasandolo que está cayendosobre élLa Muerte esa amante oscuracayendo sobre élSu voz va por satélitesobre la tierrasobre el Mar de Japóndonde una vez estuvo parado desnudotridente en manocomo un joven Neptunoun hombre joven con barba negraparado en una playa de piedras

Hay marea alta y las gaviotas graznanLas olas rompen sobre él Ahoray las gaviotas graznansobre las costas de San FranciscoHay un viento fuerteHay grandes olas blancasazotando el EmbarcaderoAllen está en el teléfonoSu voz está sobre las olasYo estoy leyendo poesía griegaEl mar está en ellaLos caballos lloran ellaLos caballos de Aquileslloran en ellaaquí junto al maren San Francisco

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donde las olas lloranEllas hacen un sonido sibilanteUn sonido sibilino AllenEllas susurran Allen

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Si sólo hubiera habido solamenteun budista en la pila de leñosEn Waco TexasPara enseñarnos a sentarnos quietosun budista de azafrán en los cuartos de atrássólo un lama tibetanosólo un taoistasólo un zensólo un Thomas Merton trapensesólo un santo en la soledadde Waco EEUUSi sólo hubiera habido solamente untranquilo pequeño Ghandicon su sábana o traje blancoun socio no demasiado silenciosoquien en el último momento gritara EsperenSi sólo hubiera habido solo unamayoría de unoen la posición del lotoen el interior del sitio sagradoque inclinara su cabeza afeitadafrente al Jefe de toda la Policíay elevara sus manos en un mudray cantara el Gran Sutra Paramitael sutra del diamanteel sutra del lotoSi sólo de alguna manera hubiera habidosólo un hilandero ghandianocon Brian Wilson en las puertas de la Casa Blancaen las puertas del edénentonces no hubiera sido

Un buda en la pila de leños

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Vietnam nuevamentey es «Uno dos tres cuatro»¿Qué estamos esperando?Si sólo un rayo de la luzdel Dalai Lamacuando visitó esta tierrahubiera de algún modo penetradola «Tierra de los valientes»donde el león nuncase acuesta con el cordero__Pero ni un pequeño rayo lo logróLa seguridad no lo permitióno permitieron el ingreso del Buday su no tan loca sabiduríaSi sólo en la tierra de Sam Houstonsi sólo en la tierra de El Álamosi sólo en Wacolandia EEUUsi sólo en Renosi sólo en la CNN CBS NBC CBCuno sólo hubiera comprendidouna sola sílaba pronunciadapor el Buda Gautamao el joven Sidartaun sólo susurrode la rueca de Ghandiuna sola sílaba perdidade Martin Luther Kingo de los primeros cristianoso de la Madre Teresao de Thoreau o Whitman o Allen Ginsbergo de los millones de norteamericanos que los escuchan

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Si los oídos interiores de los interiores sagradossólo hubieran estado medio abiertosa cualquier vibración salvoaquellas del estado de seguridad nacionaly si hubieran estado en sintóniacon el sonido de una mano que aplaudey no el de una mano que golpeaEntonces ese culto enfermo y sus hijosquizás podrían estar respirandoel libre aire norteamericanode la Primera Enmienda7-93

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Oh sí tengo la tristeza de los blues de la procreaciónporque eternamente estamos procreando procreando pro-creandoy no es ninguna novedadno podrás detenerno podrás bloquearno podrás frenarla procreaciónSimplemente seguiremos haciéndoloellos seguirán haciéndolocomo si no hubiera otro objetivoen la vidaNo hay nada más que hacer en el zooni el último refugioEs la última opciónen lugar de la adopciónReproducite en vivos coloresy no morirásFotocópiate una y otra vezy nunca morirásHacé copias de vos mismoperpetúatey viví para siempreTu inmortalidades la única oportunidadde vivir para siempredesde el vamos extiende tu egoreconstuíte de inmediato

Los blues de la procreación

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remodelate recrecete rehaceteclonatehacia la eternidady tendrás muchas vidaspara entregarle a Dios y la patriaAsí que hacélo una y otra vezamante sobre amantelos otros sobre los otroshermana o hermanohombre o mujeruno sobre el otrojuntosacoplados eternamenteuna y muchas vecesbajo el solsobre los pastizalesHacélovolvé a hacerlocoger y cogermadre y padrepadre sobre madreamante y amantetodavía lo están haciendorehaciéndolocon su ciega urgenciasu ciega impacienciajugando siempreel ciego instinto jugandoel ciego deseo en llamasprocreando procreando procreandoincluso si te estuvieras desangrando

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Procrear procrear procrearEso eses todo lo que necesitamosEs lo único que poseemosen esta choza de barroLo único que podemos haceres sembrar la semillaes el único lujo que podemos darnosO aburridos en el palaciorecostarnos junto a Aliciaquitarnos todas las pielesel encaje parisinollenos de hastíodesnudarnosy procrear procrear procrearsembrar la semillaplantar la semilla¿ Y quién nos detendráquién dirá que no lo hagas ?¿Quién tiene el derecho de decirque es un pecadoque el amor es nuestra desgracia en la noche?Es algo naturalla cosa más naturalla más celestialla más benditaAsí que hacélo y cantáCantá los cuerpos eléctricoslos cuerpos eclécticosy cualquier cuerpo servirápara hacerlo

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una y muchas vecesbajo el solsobre los pastizalesEntonces ¿cómo detener la procreacióncómo prohibirlasin dictadoressin castradoressin mandatos dictatorialesen la estación Finlandiaen cada naciónen cada noche de vacilación ?

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¿ Qué es ese espermaque inunda el mundoqué es ese espermaque llena el vacíoserpenteando serpenteando?Sólo son los humanos cogiendo queridaSólo los humanos cogiendo¿ Y qué sucederá después mi queridacuando existan diez por cada unoy la humanidad esté en peligro ?¿ Qué está diciendo ese Papa?Sólo repite lo que ha dicho siempreLo que dijo en el año milCuando solo había un millónDe almas sobre la tierraMi queridaPero ¿ es que el Papano lee las noticias?¿ O es que ha dejado de contar ?El sólo piensa en las almas mi queridaEl sólo cuenta las almas mi queridaque nunca deben ser asesinadas mi queriday que ahora son un billón de billonesy sumando¿ Cómo solucionaremos este problema queridacómo podremos solucionarlo alguna vezsi nuestro instinto básicoes procrear procrear procrearcon aquellos más queridos ?¿ Y una mujer que no tiene niñosno es una fracasada ?

II

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(¿Para qué te casássi no deseas tener niños ?Apurate por favor ya es tiempo )¿ Y un hombre no es un fracaso queridano deja de ser hombre un macho queridasi no puede tener niños ?Y dime ¿ No es todo nuestro deber todavíamantener la raza humana en funcionamientomantenerla en crecimiento crecimiento crecimiento ?

pero nosotros crecimos en los sesentas queridacrecimos en los sesentas queriday «Haz el amor no la guerra»fue nuestra consignaAsí que hacé el amor y hacé menos la guerraHacé más el amor pero no cojas no cojas no cojasHacé más el amor a la KundaliniCon toda tu contenida pasión

Y recóstate conmigovení recóstate conmigotoda la noche conmigobajo el castañoen la tierra del halcón y la palomaVení recóstate conmigotoda la noche conmigobajo el castañotoda la noche bajo el castañosin hacer el amor9-97

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‘Vamos entonces vos y yo’mientras la tarde frente a nosotrosse extiende como un paisaje de lo viviente de lo amanteantes de que ésta llegue a sus eterizadas conclusionesNo la malgastemos enretiradas murmurantesen las calles de las tediosas discusionesmientras las mujeres van y vienenen un mundo condenado

Vamos entonces vos conmigo esta noche de noches mientras exista todavía un tiempo para vos y para mí en el que podamos felizmente lograr algúnentendimiento acerca de si podremos de alguna manera dormir dulce-mente juntos aquí o en cualquier lugar en la rota luz o donde sea en la última luz en la profunda hierba en cualquier lado esta noche

Eliot

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Oh corazón músculo involuntario

Oh corazón amante mudo sin una lengua propia

Yo hablaré por vos en el momento que (viendo a cierto alguien) sientas el amor

nº 21

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Es un mundo de mujeres a pesar de lo que puedan decirY no siendo una de ellas en ocasiones dejo que mi chauvinismo masculino cuelgue allí afuera a propósitoEs como ladrar frente a un árbol en el que una gata sirena se ha refugiado de un mundo deperros estirada allí arriba oculta entre las hojas lánguida enigmática con sus largos cabellos y sinuosa como un lince Y totalmente en control de la situación

nº 27

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Y que el amor sea escrito en las corrientes de agua no sobre la superficie de lagos en calmaY un picaflor lo escribe danzando sobre el arroyo y desaparece dejando solamente el sonido de sus alasMientras las aguas en movimiento cantan a través de las represas de la vida cotidiana

nº 29

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Como la luz se tendió sobre las hojasComo la luz se reflejó a través de ellasComo las hojas mismas fueron luzComo todas las criaturas que estaban allí fueron luz estaban hechas de luz la urdimbre de la luz sobre ellasEn el amanecer del mundo ese año

Y ellas latieron con ella con la luz de la tierra como si ellas estuvieran siempre llenas de luz hechas de luzBrillando tenuementeEntre las hojas marchitas y amarillasEn el otoño de ese año

nº 33

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Ah vos recolector de la fina ceniza de la poesía ceniza de la excesiva flama blanca de la poesíaConsiderá a aquellos que se han quemado antes que vos En el tan blanco fuegoCrisol de Keats y Campana Bruno y Safo Rimbaud y Poe y Corso y de Shelley ardiendo en las llamas sobre la playa en ViareggioY ahora en la luz en la conflagración general la blanca luz todavía nos consume a nosotros pequeños payasos que sostenemos delgadísimos cirios al calor de su flama

nº 45

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La mente baila cuando el cuerpo la dejaY cuando el cuerpo no puede la mente danza en su interiorPero algunas veces se acompañan en sus movimientos y juntos se balancean y vuelan juntos y cantan y bailanY es entonces sin duda una cosa encantadora

nº 50

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Las hojas bailaron al compás de Mozart por encima de la estáticadel mundoEra un arte que podían comprenderEra como si algún dios estuviera escuchando a través de ellas y bailando con ellas extático

nº 52

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Tanto depende de ese muy amarillo taxi a las seis de una madrugada lluviosa iluminando un paisaje del que huiremos juntos según parece en una intersección lejana la propia suma del sometimiento humano

nº 85

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Qué frágiles las carnes cuán frágil el mundo que las rodea esta vida en la evanescente tierra en la profundidad de susamsaraQué transitorios estos sólidos efímeros edificios Bastiones de concreto argamasa y ladrillos apilados Posadas de madera construidas sobre las arenas Ciudades de cristal iluminadas Rascacielos espectrales en sus fundas de vidrio abovedados de lanoche Casas de cartas en los suburbios que duermen Barrios de casillas hechas de barro y goma de mascarAutomóviles de fibra de vidrio y trenes pasajeros (carretas de las praderas transfor-madas en coches pullman) revestidos delolvido Fugaces sus vías y estaciones sus ‘sallesdes pas perdus’Cuán frágiles los cuerpos que pulsan en ellos (cada uno una caparazóntemporaria

nº 92

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albergando una vida) Bailarines de salón (esposo y esposa) secretarias monumentales rubias en videos porno pesados en óperasépicas Bhodhisattvas bañándose en el Ganges__Qué frágil esta decorativa mascarada de los actores éste estúpido espectáculo –este desfile transubstancial! Que se fue en un soplo__

Ídolos pálidos en las calles de la noche bailan encadenados a lamuerte

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Gran río Imagen del tiempoY cada atardecer alfabetos radiantes

se elevan sobre élEn los que descifraré Tu nombre inescrutable

nº 96

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Súbitamenteen el largo portal de la noche

Luciérnagas

nº 98

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IndiceAAllen Ginsberg muriendo 34

EEl poeta como pescador 24Eliot 46Esta noche el mar está en calma 28

LLa calle larga 12La Gata 26La vida sin fin 16Los blues de la procreación 40

Nnº 21 47nº 27 48nº 29 49nº 33 50nº 52 53nº 85 54nº 92 55nº 96 57nº 98 58

PPerro 9

UUn buda en la pila de leños 37

VViajes por América desierta 29

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Vida sin fin de Lawrence Ferlinghetti se terminó de imprimirel 2 de Marzo de 2005 en los talleres de Arquitrave Editores.

Fue empastado a mano por Ricardo Aguirre.

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