IES MARQUÉS DE LOZOYA

CUÉLLAR - SEGOVIA

RECREOS POÉTICOS XII

2016/2017

Miércoles 19 de octubre de 2016

ETÉREO Poemas de CELIA MANSO

(Alumna de 2º de Bachillerato)

PENSAMIENTO 5: DECIDÍ CONTARLO Y HE DE ADMITIRLO

Mis labios saben a derrota, mis manos cataron el sabor de la pérdida pero a mi corazón le viste la mejor armadura que el ser humano ha sido capaz de crear; corazón coraza. Y así me enamoré del caparazón. Y así me enamoré de la tortuga. Que me enamoré de ella. De entre cientos de mujeres me enamoré de ella y de su sonrisa. Que fui yo quien le besó la sonrisa aquella noche, que fui yo quien le mordió la pena y aguantó el dolor de todas sus pérdidas. Que aguanté las hostias de dos en dos y que a base de hostias aprendí quién valía la pena y quién merecía mi alegría. Que aprendí a quién llamar familia y en qué regazo arroparme si algo fallaba. Que aprendí que a veces las personas más fuertes a la vista son las más débiles a escondidas. Que a veces la debilidad solo es otra excusa para no querer. Y no querer no es otra cosa que no arriesgarse. Que yo me arriesgué y la quise y en ese bucle de riesgo y querer se encuentra ella, más guapa que nunca. -Que la quiero tanto que ella fue quien me hizo declarar que León nunca fue opción, que ella nunca fue opción, que León siempre fue destino, y que ella siempre fue, es y será hogar.- EL DÍA QUE NO PUEDA MÁS El día que no pueda más voy a escribirte una canción, y voy a llorar tinta por un tubo, y dejaré de dormir por puro gusto. El día que no pueda más te contaré que llevaba tres años con insomnio el cual solo se curaba a primeros de agosto, que también fue al mismo tiempo cuando aprendí a soñar despierta y fue el mismo año en el que aprendí a convivir con pesadillas. Y sin él.

El día que no pueda más voy a matarte y voy a morirme. El día que no pueda más voy a matarme y será el mismo día que me daré cuenta de que llevo 17 años muerta. Y será el mismo día que comenzaré a vivir. El día que no pueda más voy a llorar arañas, a apagarme cigarrillos en la boca y comer chinchetas sin parar. -El día que no pueda más voy a decirte que eras más guapa que la Luna, pero que Luna era preciosa. El día que no pueda más voy a decirte que no necesitabas sonreír para calar, que cuando abrazabas siempre encajabas porque quemabas más que el fuego y eras capaz de moldear el alma, que cuando llorabas no mirabas a los ojos porque tenías miedo de que tu alma se escapara y los cerrabas para que eso no pasara.- El día que no pueda más empezaré a bailar y a tocar un piano de cola y ese mismo día aprenderé a cantar. El día que no pueda más te escribiré una carta, de póker, para demostrarte que sigo apostando por ti. Ya sabes que yo soy de All in o, sino, nada. El día que no pueda más voy a matarme y será el mismo día que abra los ojos. Y será el mismo día que comenzaré a vivir. NO TODOS LOS CAMINOS LLEVAN A ROMA Yo siempre creí que todos los caminos llevaban a Roma, de hecho era cierto, y por eso comencé a odiar Roma ya que no encontraba ningún camino para salir de ella; y cuando creía haberlo encontrado y poder salir volvía a entrar. Pero, entonces, llegaste tú. Llegaste tú y no me rompiste los esquemas, como lo habría hecho cualquiera (tú no eres cualquiera), llegaste rompiendo los mapas de Roma; y ahora todos los caminos te apuntan a ti. Llegaste cuando yo andaba perdida,

entre Roma y París, y cogiste mi mapa de entre las manos y me diste otro, el de tu cuerpo. También llegaste un quince de mayo en forma de pensamiento, en clase de historia, de la cual me tuvieron que echar porque no te dejaba de pensar. Y llegas todos y cada uno de los días en forma de sueño, desde los mejores sueños que he tenido contigo hasta el cañón de una pistola en tu sien; en mi sien. Y ahora, que estoy en filosofía, y el profesor ha dicho que hay preguntas que no nos las planteamos de la manera precisa he llegado a la conclusión de que me formulé mal la pregunta. Me equivoqué, la pregunta no era: “¿Cómo se sale de Roma?” La pregunta es: ¿Cómo se sale de ti? DEL DÍA QUE LLORÉ ARAÑAS

Al niño que se quiso ir. Al hombre que se fue.

A él, que decidió emprender el vuelo. Como un niño abandonado en la puerta de un orfanato. Como el primer suspenso de una persona acostumbrada a sacar dieces. Como cuando te giras y nadie sujeta el sillín de la bicicleta. Como el golpe que no esperas en el dedo meñique. Como quién esconde su orientación sexual. Como no ser aceptado por la sociedad por no ser como quieren que seas. Como quien no tiene fecha feliz que recordar. Como quien no tiene un número con alguien a quien quiere. Como quien no tiene un color favorito compartido. Como quien quiere y no es querido. Como los padres que se avergüenzan de su hijo artista. Como volver a casa sola por la noche. Como que nadie te recuerde que tienes que coger la chaqueta estando a -10°C. Como no acordarte de que hoy daban lluvia y tú sin paraguas. Como que nadie te diga que llames cuando llegues. Como nacer muerto a los 48 años. Como cerrar hospitales. Como incendiar bibliotecas y quemar libros. Como cortar las manos a un escritor. Como callar a un músico y romper las melodías a sonidos de pistola. Como partir las piernas a un atleta. Como cortar las alas a una mariposa.

Como que te llevaban a metros bajo tierra y estabas a decenas de años de mí. Como que ese día Alberto llevaba un año muerto. Como el día que lloré arañas; y tú no estabas. FRINNA

"Me has dado tanto que incluso la poesía se queda corta." -Loreto Sesma.

Y de repente, un día te despiertas y, te das cuenta de qué es lo que te hace vivir, te das cuenta de qué o quién es el motor que te hace seguir. Hablo de esos amigos, de los que todos hablan y pocos conocen. De los que nadie habla porque cuando los conoces no hay palabras para describirlos. Hablo de las sonrisas entre copa y copa, de los "yo nunca" pero ellos siempre, de los "mañana tarde de litros" y todos responden con un "a las 4 donde siempre, ¿no?" Pero también hablo de los "esperaesperaespera ¿por qué brindamos?" De Danna a los cuales yo respondo: "Por mi cumpleaños" Cuando ya saben que mi cumpleaños ha sido hace más de medio año, pero lo que no saben es que en realidad por lo que brindo es por la sonrisa que se les dibuja en la cara cuando lo digo. Y también hablo de los "¿ya, tan pronto?" de Cáceres y de los "os quiero" de Frijo cuando estamos de fiesta. De los "foto a lo Arantxa" y que nadie pueda estar serio. Hablo de las tardes de skate todos los viernes, de ver a Saval sacar la guitarra y todos los demás la sonrisa a paseo. De cuando Víctor te dice que mires, que no le salga el truco y entre risas te diga "ha sido porque me estabas mirando" y vuelve a intentarlo. ¿Todavía no sabéis de qué hablo? Es normal porque no habéis reído hasta llorar escuchando a Saray, ni sabéis cómo entrecierra los ojos María cuando sonríe, ni lo que es un abrazo de Danna cuando tu mundo se va a pique; porque no tenéis ni puta idea de qué es gritar por encima del "sueño contigo", como locos, un "SUEÑO CON FRIJO" junto a todos ellos. Que no sabéis de lo que hablo y es normal porque a vosotros nunca os lo he dicho pero yo se lo sigo diciendo (unas veces al oído y otras susurrado a pleno pulmón): -Me habéis dado tanto que incluso la poesía se queda corta.-

FÍSICA Y QUÍMICA Dada la siguiente ecuación química: La + C → CLa Cuando la reacción tiene lugar a una presión constante de tu cuerpo contra el mío, el calor de reacción ha sido pasado ya hace un rato, el calor transferido se ha igualado al tiempo que llevo abrazándote y la temperatura absoluta es equivalente a las ganas que te tengo. Calcula:

a) La distancia que hay entre tu boca y la mía si la velocidad es de 220 ppm y mi máximo son 204 ppm.

b) La distancia a la que se encuentran nuestras manos si la variación de entropía es de 584 J/K*mol

c) El máximo rendimiento cuando la velocidad inicial depende de las ganas que le pongas y su altura máxima de las que le ponga yo.

ATENCIÓN: Recuerda siempre ajustar a la altura del cinturón. Teniendo en cuenta la nueva normativa de la IUPAC la respuesta a todo esto es T’estimo molt, porque aunque entre sí todo esto no tenga mucho sentido, la clave siempre está en los moles.

Jueves 3 de noviembre de 2016

¿Quién dijo miedo?

Organizado por VIRGINIA LABAJOS, ELENA RODRÍGUEZ y LETICIA CASTAÑEDA.

Leen los alumnos de 4º de ESO Alen Ivanov, Laura Pascual, Sergio García, Paula Montalbillo, Jorge

Álvarez, Juan Gómez, Corina Galán. Carla Vallejo, Marina Hernansanz, Ángela Pedriza, Sandra Gómez,

Óscar Miguel y Lydia Borja

EL ESTUDIANTE DE SALAMANCA (fragmento) BODA MACABRA José de Espronceda Y de pronto en horrendo estampido desquiciarse la estancia sintió, y al tremendo tartáreo ruido, cien espectros alzarse miró. De sus ojos los huecos fijaron y sus dedos enjutos en él; y después entre sí se miraron, y a mostrarle tornaron después; y en lazadas las manos siniestras, con dudoso, espantado ademán contemplando, y tendidas sus diestras con asombro al osado mortal, se acercaron despacio, y la seca calavera, mostrando temor, con inmóvil, irónica mueca inclinaron, formando enredor. Y entonces la visión del blanco velo al fiero Montemar tendió una mano, y era su tacto de crispante hielo, y resistirlo audaz intentó en vano; galvánica, cruel, nerviosa y fría, histérica y horrible sensación, ¡toda sangre coagulada envía agolpada y helada al corazón!... Y a su despecho y maldiciendo al cielo, de ella apartó su mano Montemar, y temerario alzándola su velo, tirando de él la descubrió la faz. “¡Es su esposo!”, los ecos retumbaron, “¡La esposa al fin que su consorte halló”. los espectros con júbilo gritaron: “¡Es el esposo de su eterno amor!” Y ella entonces gritó: “¡Mi esposo!”. ¡Y era -¡desengaño fatal!, ¡triste verdad!- una sórdida, horrible calavera, la blanca dama del gallardo andar…!

El cariado, lívido esqueleto, los fríos, largos y asquerosos brazos, le enreda en tanto que apretados lazos, y ávido le acaricia en su ansiedad, y con su boca cavernosa busca la boca a Montemar, y a su mejilla la árida, descarnada y amarilla junta y refriega repugnante faz. Y él envuelto en sus secas coyunturas, aun más sus nudos que se aprietan siente, baña un mar de sudor su ardida frente y crece en su impotencia su furor. Pugna con ansia a desasirse en vano, y cuanto más airado forcejea, tanto más se le junta y le desea el rudo espectro que le inspira horror. Y en furioso, veloz remolino, y en aérea fantástica danza, que la mente del hombre no alcanza en su rápido curso a seguir, los espectros su ronda empezaron, cual en círculos raudos el viento remolinos de polvo violento y hojas secas agita sin fin. Y elevando su áridas manos resonando cual lúgubre eco, levantose en su cóncavo hueco semejante a un aullido una voz pavorosa, monótona, informa, que pronuncia sin lengua su boca, cual la voz del áspera roca en los senos el viento formó. “Cantemos-dijeron sus gritos- la gloria, el amor de la esposa, que enlaza en sus brazos dichosa, por siempre al esposo que amó. Y en mutuos abrazos unidos, y en blando y eterno reposo, la esposa enlazada al esposo por siempre descansen en paz, Y en fúnebre luz ilumine sus bodas fatídica tea, les brinde deleites y sea la tumba su lecho nupcial”.

EL MONTE DE LAS ÁNIMAS Gustavo Adolfo Bécquer

La noche de difuntos me despertó a no sé qué hora el doble de las campanas; su

tañido monótono y eterno me trajo a las mientes esta tradición que oí hace poco en Soria. […] I

-Atad los perros. […] La noche se acerca, es día de Todos los Santos y estamos en el Monte de las Ánimas.

-¡Tan pronto! -Sí. Dentro de poco sonará la oración en los Templarios, y las ánimas de los

difuntos comenzarán a tañer su campana en la capilla del monte. -¡En esa capilla ruinosa! ¡Bah! ¿Quieres asustarme? -No, hermosa prima; tú ignoras cuanto sucede en este país, porque aún no hace

un año que has venido a él desde muy lejos. […] te contaré esa historia. […] -Ese monte que hoy llaman de las Ánimas, pertenecía a los Templarios, cuyo

convento ves allí, a la margen del río. Los Templarios eran guerreros y religiosos a la vez. Conquistada Soria a los árabes, el rey los hizo venir de lejanas tierras para defender la ciudad por la parte del puente, haciendo en ello notable agravio a sus nobles de Castilla; […]

Entre los caballeros de la nueva y poderosa Orden y los hidalgos de la ciudad fermentó por algunos años, y estalló al fin, un odio profundo. Los primeros tenían acotado ese monte, donde reservaban caza abundante para satisfacer sus necesidades y contribuir a sus placeres; los segundos determinaron organizar una gran batida en el coto, a pesar de las severas prohibiciones de los clérigos con espuelas, como llamaban a sus enemigos.

Cundió la voz del reto, y nada fue parte a detener a los unos en su manía de cazar y a los otros en su empeño de estorbarlo[…] fue una batalla espantosa: el monte quedó sembrado de cadáveres, […] se declaró abandonado, y la capilla de los religiosos, […] se enterraron juntos amigos y enemigos, comenzó a arruinarse.

Desde entonces dicen que cuando llega la noche de difuntos se oye doblar sola la campana de la capilla, y que las ánimas de los muertos, envueltas en jirones de sus sudarios, corren como en una cacería fantástica por entre las breñas y los zarzales. Los ciervos braman espantados, los lobos aúllan y las culebras dan horrorosos silbidos […] La relación de Alonso concluyó justamente cuando los dos jóvenes llegaban al extremo del puente que da paso a la ciudad por aquel lado. […] II

Una vez en palacio, Beatriz y Alonso, ajenos al resto, guardaban silencio frente a la hoguera:

-Hermosa prima […] pronto vamos a separarnos tal vez para siempre; […] Al hacerlo, quisiera que llevases una memoria mía… ¿Te acuerdas cuando fuimos al templo a dar gracias a Dios por haberte devuelto la salud que viniste a buscar a esta tierra? El joyel que sujetaba la pluma de mi gorra cautivó tu atención. ¡Qué hermoso estaría sujetando un velo sobre tu oscura cabellera! […] ¿Lo quieres? […]

Beatriz se mordió ligeramente los labios y extendió la mano para tomar la joya, sin añadir una palabra.

Los dos jóvenes volvieron a quedarse en silencio […]

Al cabo de algunos minutos, el interrumpido diálogo tornó a anudarse de este modo:

-Y antes de que concluya el día de Todos los Santos, en que así como el tuyo se celebra el mío, y puedes, sin atar tu voluntad, dejarme un recuerdo, ¿no lo harás? […]

-¿Por qué no? […] ¿Te acuerdas de la banda azul que llevé hoy a la cacería, y que por no sé qué emblema de su color me dijiste que era la divisa de tu alma?

-Sí. -Pues… ¡se ha perdido! Se ha perdido, y pensaba dejártela como un recuerdo. -¡Se ha perdido!, ¿y dónde? [...] -No sé…. en el monte acaso. -¡En el Monte de las Ánimas […] -¡Oh! Eso de ningún modo. ¡Qué locura! ¡Ir ahora al monte por semejante

friolera! ¡Una noche tan oscura, noche de difuntos, y cuajado el camino de lobos! Al decir esta última frase, la recargó de un modo tan especial, que Alonso no

pudo menos de comprender toda su amarga ironía, movido como por un resorte se puso de pie, se pasó la mano por la frente, exclamó:

-Adiós Beatriz, adiós… Hasta pronto. -¡Alonso! ¡Alonso! -dijo ésta, volviéndose con rapidez; pero cuando quiso o

aparentó querer detenerle, el joven había desaparecido. […] III

Había pasado una hora, dos, tres; la media noche estaba a punto de sonar, y Beatriz se retiró a su oratorio. Alonso no volvía, no volvía, cuando en menos de una hora pudiera haberlo hecho.

-¡Habrá tenido miedo! -exclamó la joven […] Después de haber apagado la lámpara y cruzado las dobles cortinas de seda, se

durmió; se durmió con un sueño inquieto, ligero, nervioso. Las doce sonaron en el reloj del Postigo. Beatriz oyó entre sueños las

vibraciones de la campana, lentas, sordas, tristísimas, y entreabrió los ojos. Creía haber oído a par de ellas pronunciar su nombre; pero lejos, muy lejos, y por una voz ahogada y doliente. El viento gemía en los vidrios de la ventana.

-Será el viento -dijo; […] Así pasó una hora, dos, la noche, un siglo, porque la noche aquella pareció

eterna a Beatriz. Al fin despuntó la aurora: vuelta de su temor, entreabrió los ojos a los primeros rayos de la luz. […] Y ya se disponía a reírse de sus temores pasados, cuando de repente […], sus ojos se desencajaron y una palidez mortal descoloró sus mejillas: sobre el reclinatorio había visto sangrienta y desgarrada la banda azul que perdiera en el monte, la banda azul que fue a buscar Alonso.

Cuando sus servidores llegaron despavoridos a noticiarle la muerte del primogénito de Alcudiel, […] la encontraron inmóvil, crispada, asida con ambas manos a una de las columnas de ébano del lecho, desencajados los ojos, entreabierta la boca; blancos los labios, rígidos los miembros, muerta; ¡muerta de horror! IV

Dicen que después de acaecido este suceso, un cazador extraviado que pasó la noche de difuntos sin poder salir del Monte de las Ánimas, y que al otro día, antes de morir, pudo contar lo que viera, refirió cosas horribles. Entre otras, asegura que vio a los esqueletos de los antiguos templarios y de los nobles de Soria enterrados en el atrio de la capilla levantarse al punto de la oración con un estrépito horrible, y, caballeros sobre osamentas de corceles, perseguir como a una fiera a una mujer hermosa, pálida y

desmelenada, que con los pies desnudos y sangrientos, y arrojando gritos de horror, daba vueltas alrededor de la tumba de Alonso. ANNABEL LEE Edgar Allan Poe Hace de esto ya muchos, muchos años, cuando en un reino junto al mar viví, vivía allí una virgen que os evoco por el nombre de Annabel Lee; y era su único sueño verse siempre por mí adorada y adorarme a mí. Niños éramos ambos, en el reino junto al mar; nos quisimos allí con amor que era amor de los amores, yo con mi Annabel Lee; con amor que los ángeles del cielo envidiaban a ella cuanto a mí. Y por eso, hace mucho, en aquel reino, en el reino ante el mar, ¡triste de mí!, desde una nube sopló un viento, helando para siempre a mi hermosa Annabel Lee Y parientes ilustres la llevaron lejos, lejos de mí; en el reino ante el mar se la llevaron hasta una tumba a sepultarla allí. ¡Oh sí! -no tan felices los arcángeles-, llegaron a envidiarnos, a ella, a mí. Y no más que por eso -todos, todos en el reino, ante el mar, sábenlo así-, sopló viento nocturno, de una nube, robándome por siempre a Annabel Lee. Mas, vence nuestro amor; vence al de muchos, más grandes que ella fue, que nunca fui; y ni próceres ángeles del cielo ni demonios que el mar prospere en sí, separarán jamás mi alma del alma de la radiante Annabel Lee. Pues la luna ascendente, dulcemente, tráeme sueños de Annabel Lee; como estrellas tranquilas las pupilas me sonríen de Annabel Lee; y reposo, en la noche embellecida, con mi siempre querida, con mi vida;

con mi esposa radiante Annabel Lee en la tumba, ante el mar, Annabel Lee. EL MISERERE Gustavo Adolfo Bécquer

Hace algunos meses que visitando la célebre abadía de Fitero y ocupándome en revolver algunos volúmenes en su abandonada biblioteca, descubrí en uno de sus rincones dos o tres cuadernos de música bastante antiguos, cubiertos de polvo y hasta comenzados a roer por los ratones.

Era un Miserere. Yo no sé la música; pero la tengo tanta afición, que, aun sin entenderla, suelo

coger a veces la partitura de una ópera, y me paso las horas muertas hojeando sus páginas, mirando los grupos de notas más o menos apiñadas, las rayas, los semicírculos, los triángulos y las especies de etcéteras, que llaman llaves, y todo esto sin comprender una jota ni sacar maldito el provecho.

Consecuente con mi manía, repasé los cuadernos, y lo primero que me llamó la atención fue qué, aunque en la última página había esta palabra latina, tan vulgar en todas las obras, finis, la verdad era que el Miserere no estaba terminado, porque la música no alcanzaba sino hasta el décimo versículo.

Esto fue sin duda lo que me llamó la atención primeramente; pero luego que me fijé un poco en las hojas de música, me chocó más aún el observar que en vez de esas palabras italianas que ponen en todas, como maestoso, allegro, ritardando, piú vivo, a piacere, había unos renglones escritos con letra muy menuda y en alemán, de los cuales algunos servían para advertir cosas tan difíciles de hacer como esto; Crujen... crujen los huesos, y de sus médulas han de parecer que salen los alaridos; o esta otra: La cuerda aúlla sin discordar, el metal atruena sin ensordecer; por eso suena todo, y no se confunde nada, y todo es la Humanidad que solloza y gime, o la más original de todas, sin duda, recomendaba al pie del último versículo: Las notas son huesos cubiertos de carne; lumbre inextinguible, los cielos y su armonía... ¡fuerza!... fuerza y dulzura.

-¿Sabéis qué es esto? -pregunté a un viejecito que me acompañaba, al acabar de medio traducir estos renglones, que parecían frases escritas por un loco.

El anciano me contó entonces la leyenda que voy a referiros. I

Hace ya muchos años, en una noche lluviosa y oscura, llegó a la puerta claustral de esta abadía un romero, y pidió un poco de lumbre para secar sus ropas, un pedazo de pan con que satisfacer su hambre, y un albergue cualquiera donde esperar la mañana y proseguir con la luz del sol su camino.

Su modesta colación, su pobre lecho y su encendido hogar, puso el hermano a quien se hizo esta demanda a disposición del caminante, al cual, después que se hubo repuesto de su cansancio, interrogó acerca del objeto de su romería y del punto a que se encaminaba.

-Yo soy músico -respondió el interpelado-, he nacido muy lejos de aquí, y en mi patria gocé un día de gran renombre. En mi juventud hice de mi arte un arma poderosa de seducción, y encendí con él pasiones que me arrastraron a un crimen. En mi vejez quiero convertir al bien las facultades que he empleado para el mal, redimiéndome por donde mismo pude condenarme.

Como las enigmáticas palabras del desconocido no pareciesen del todo claras al hermano lego, en quien ya comenzaba la curiosidad a despertarse, e instigado por ésta continuara en sus preguntas, su interlocutor prosiguió de este modo:

-Lloraba yo en el fondo de mi alma la culpa que había cometido; mas al intentar pedirle a Dios misericordia, no encontraba palabras para expresar dignamente mi arrepentimiento, cuando un día se fijaron mis ojos por casualidad sobre un libro santo. Abrí aquel libro y en una de sus páginas encontré un gigante grito de contrición verdadera, un salmo de David, el que comienza ¡Miserere mei, Deus! Desde el instante en que hube leído sus estrofas, mi único pensamiento fue hallar una forma musical tan magnífica, tan sublime, que bastase a contener el grandioso himno de dolor del Rey Profeta. Aún no la he encontrado; pero si logro expresar lo que siento en mi corazón, lo que oigo confusamente en mi cabeza, estoy seguro de hacer un Miserere tal y tan maravilloso, que no hayan oído otro semejante los nacidos: tal y tan desgarrador, que al escuchar el primer acorde los arcángeles, dirán conmigo cubiertos los ojos de lágrimas y dirigiéndose al Señor: ¡misericordia!, y el Señor la tendrá de su pobre criatura.

El romero, al llegar a este punto de su narración, calló por un instante; y después, exhalando un suspiro, tornó a coger el hilo de su discurso. El hermano lego, algunos dependientes de la abadía y dos o tres pastores de la granja de los frailes, que formaban círculo alrededor del hogar, le escuchaban en un profundo silencio.

-Después -continuó- de recorrer toda Alemania, toda Italia y la mayor parte de este país clásico para la música religiosa, aún no he oído un Miserere en que pueda inspirarme, ni uno, ni uno, y he oído tantos, que puedo decir que los he oído todos.

-¿Todos? -dijo entonces interrumpiéndole uno de los rabadanes-. ¿A qué no habéis oído aún el Miserere de la Montaña?

-¡El Miserere de la Montaña! -exclamó el músico con aire de extrañeza-. ¿Qué Miserere es ése?

-¿No dije? -murmuró el campesino; y luego prosiguió con una entonación misteriosa-. Ese Miserere, que sólo oyen por casualidad los que como yo andan día y noche tras el ganado por entre breñas y peñascales, es toda una historia; una historia muy antigua, pero tan verdadera como al parecer increíble.

Es el caso, que en lo más fragoso de esas cordilleras, de montañas que limitan el horizonte del valle, en el fondo del cual se halla la abadía, hubo hace ya muchos años, ¡qué digo muchos años!, muchos siglos, un monasterio famoso; monasterio que, a lo que parece, edificó a sus expensas un señor con los bienes que había de legar a su hijo, al cual desheredó al morir, en pena de sus maldades.

Hasta aquí todo fue bueno; pero es el caso que este hijo, que, por lo que se verá más adelante, debió de ser de la piel del diablo, si no era el mismo diablo en persona, sabedor de que sus bienes estaban en poder de los religiosos, y de que su castillo se había transformado en iglesia, reunió a unos cuantos bandoleros, camaradas suyos en la vida de perdición que emprendiera al abandonar la casa de sus padres, y una noche de Jueves Santo, en que los monjes se hallaban en el coro, y en el punto y hora en que iban a comenzar o habían comenzado el Miserere, pusieron fuego al monasterio, saquearon la iglesia, y a éste quiero, a aquél no, se dice que no dejaron fraile con vida.

Después de esta atrocidad, se marcharon los bandidos y su instigador con ellos, adonde no se sabe, a los profundos tal vez.

Las llamas redujeron el monasterio a escombros; de la iglesia aún quedan en pie las ruinas sobre el cóncavo peñón, de donde nace la cascada, que, después de estrellarse de peña en peña, forma el riachuelo que viene a bañar los muros de esta abadía.

-Pero -interrumpió impaciente el músico- ¿y el Miserere?

-Aguardaos -continuó con gran sorna el rabadán-, que todo irá por partes. Dicho lo cual, siguió así su historia:

-Las gentes de los contornos se escandalizaron del crimen: de padres a hijos y de hijos a nietos se refirió con horror en las largas noches de velada; pero lo que mantiene más viva su memoria, es que todos los años, tal noche como la en que se consumó, se ven brillar luces a través de las rotas ventanas de la iglesia; se oye como una especie de música extraña y unos cantos lúgubres y aterradores que se perciben a intervalos en las ráfagas del aire.

Son los monjes, los cuales, muertos tal vez sin hallarse preparados para presentarse en el tribunal de Dios limpios de toda culpa, vienen aún del purgatorio a impetrar su misericordia cantando el Miserere.

Los circunstantes se miraron unos a otros con muestras de incredulidad; sólo el romero, que parecía vivamente preocupado con la narración de la historia, preguntó con ansiedad al que la había referido:

-¿Y decís que ese portento se repite aún? -Dentro de tres horas comenzará sin falta alguna, porque precisamente esta

noche es la de jueves Santo, y acaban de dar las ocho en el reloj de la abadía. -¿A qué distancia se encuentra el monasterio? -A una legua y media escasa...; pero ¿qué hacéis? ¿Adónde vais con una noche

como ésta? ¡Estáis dejado de la mano de Dios! -exclamaron todos al ver que el romero, levantándose de su escaño y tomando el bordón, abandonaba el hogar para dirigirse a la puerta.

-¿A dónde voy? A oír esa maravillosa música, a oír el grande, el verdadero Miserere, el Miserere de los que vuelven al mundo después de muertos, y saben lo que es morir en el pecado.

Y esto, diciendo, desapareció de la vista del espantado lego y de los no menos atónitos pastores.

El viento zumbaba y hacía crujir las puertas, como si una mano poderosa pugnase por arrancarlas de sus quicios; la lluvia caía en turbiones, azotando los vidrios de las ventanas, y de cuando en cuando la luz de un relámpago iluminaba por un instante todo el horizonte que desde ellas se descubría.

Pasado el primer momento de estupor, exclamó el lego: -¡Está loco! -¡Está loco! -repitieron los pastores; y atizaron de nuevo la lumbre y se

agruparon alrededor del hogar. II

Después de una o dos horas de camino, el misterioso personaje que calificaron de loco en la abadía remontando la corriente del riachuelo que le indicó el rabadán de la historia, llegó al punto en que se levantaban negras e imponentes las ruinas del monasterio.

La lluvia había cesado; las nubes flotaban en oscuras bandas, por entre cuyos jirones se deslizaba a veces un furtivo rayo de luz pálida y dudosa; y el aire, al azotar los fuertes machones y extenderse por los desiertos claustros, diríase que exhalaba gemidos. Sin embargo, nada sobrenatural, nada extraño venía a herir la imaginación. Al que había dormido más de una noche sin otro amparo que las ruinas de una torre abandonada o un castillo solitario; al que había arrostrado en su larga peregrinación cien y cien tormentas, todos aquellos ruidos le eran familiares.

Las gotas de agua que se filtraban por entre las grietas de los rotos arcos y caían sobre las losas con un rumor acompasado, como el de la péndola de un reloj; los gritos

del búho, que graznaba refugiado bajo el nimbo de piedra de una imagen, de pie aún en el hueco de un muro; el ruido de los reptiles, que despiertos de su letargo por la tempestad sacaban sus disformes cabezas de los agujeros donde duermen, o se arrastraban por entre los jaramagos y los zarzales que crecían al pie del altar, entre las junturas de las lápidas sepulcrales que formaban el pavimento de la iglesia, todos esos extraños y misteriosos murmullos del campo, de la soledad y de la noche, llegaban perceptibles al oído del romero que, sentado sobre la mutilada estatua de una tumba, aguardaba ansioso la hora en que debiera realizarse el prodigio.

Transcurrió tiempo y tiempo, y nada se percibió; aquellos mil confusos rumores seguían sonando y combinándose de mil maneras distintas, pero siempre los mismos.

-¡Si me habrá engañado! -pensó el músico; pero en aquel instante se oyó un ruido nuevo, un ruido inexplicable en aquel lugar, como el que produce un reloj algunos segundos antes de sonar la hora: ruido de ruedas que giran, de cuerdas que se dilatan, de maquinaria que se agita sordamente y se dispone a usar de su misteriosa vitalidad mecánica, y sonó una campanada..., dos..., tres..., hasta once.

En el derruido templo no había campana, ni reloj, ni torre ya siquiera. Aún no había expirado, debilitándose de eco en eco, la última campanada;

todavía se escuchaba su vibración temblando en el aire, cuando los doseles de granito que cobijaban las esculturas, las gradas de mármol de los altares, los sillares de las ojivas, los calados antepechos del coro, los festones de tréboles de las cornisas, los negros machones de los muros, el pavimento, las bóvedas, la iglesia entera, comenzó a iluminarse espontáneamente, sin que se viese una antorcha, un cirio o una lámpara que derramase aquella insólita claridad.

Parecía como un esqueleto, de cuyos huesos amarillos se desprende ese gas fosfórico que brilla y humea en la oscuridad como una luz azulada, inquieta y medrosa.

Todo pareció animarse, pero con ese movimiento galvánico que imprime a la muerte contracciones que parodian la vida, movimiento instantáneo, más horrible aún que la inercia del cadáver que agita con su desconocida fuerza. Las piedras se reunieron a piedras; el ara, cuyos rotos fragmentos se veían antes esparcidos sin orden, se levantó intacta como si acabase de dar en ella su último golpe de cincel el artífice, y al par del ara se levantaron las derribadas capillas, los rotos capiteles y las destrozadas e inmensas series de arcos que, cruzándose y enlazándose caprichosamente entre sí, formaron con sus columnas un laberinto de pórfido.

Un vez reedificado el templo, comenzó a oírse un acorde lejano que pudiera confundirse con el zumbido del aire, pero que era un conjunto de voces lejanas y graves, que parecía salir del seno de la tierra e irse elevando poco a poco, haciéndose cada vez más perceptible.

El osado peregrino comenzaba a tener miedo; pero con su miedo luchaba aún su fanatismo por todo lo desusado y maravilloso, y alentado por él dejó la tumba sobre que reposaba, se inclinó al borde del abismo por entre cuyas rocas saltaba el torrente, despeñándose con un trueno incesante y espantoso, y sus cabellos se erizaron de horror.

Mal envueltos en los jirones de sus hábitos, caladas las capuchas, bajo los pliegues de las cuales contrastaban con sus descarnadas mandíbulas y los blancos dientes las oscuras cavidades de los ojos de sus calaveras, vio los esqueletos de los monjes, que fueron arrojados desde el pretil de la iglesia a aquel precipicio, salir del fondo de las aguas, y agarrándose con los largos dedos de sus manos de hueso a las grietas de las peñas, trepar por ellas hasta tocar el borde, diciendo con voz baja y sepulcral, pero con una desgarradora expresión de dolor, el primer versículo del salmo de David:

¡Miserere mei, Deus, secundum magnam misericordiam tuam!

Cuando los monjes llegaron al peristilo del templo, se ordenaron en dos hileras, y penetrando en él, fueron a arrodillarse en el coro, donde con voz más levantada y solemne prosiguieron entonando los versículos del salmo. La música sonaba al compás de sus voces: aquella música era el rumor distante del trueno, que desvanecida la tempestad, se alejaba murmurando; era el zumbido del aire que gemía en la concavidad del monte; era el monótono ruido de la cascada que caía sobre las rocas, y la gota de agua que se filtraba, y el grito del búho escondido, y el roce de los reptiles inquietos. Todo esto era la música, y algo más que no puede explicarse ni apenas concebirse, algo más que parecía como el eco de un órgano que acompañaba los versículos del gigante himno de contrición del Rey Salmista, con notas y acordes tan gigantes como sus palabras terribles.

Siguió la ceremonia; el músico que la presenciaba, absorto y aterrado, creía estar fuera del mundo real, vivir en esa región fantástica del sueño en que todas las cosas se revisten de formas extrañas y fenomenales.

Un sacudimiento terrible vino a sacarle de aquel estupor que embargaba todas las facultades de su espíritu. Sus nervios saltaron al impulso de una emoción fortísima, sus dientes chocaron, agitándose con un temblor imposible de reprimir, y el frío penetrar hasta la médula de los huesos.

Los monjes pronunciaban en aquel instante estas espantosas palabras del Miserere:

In iniquitatibus conceptus sum: et in peccatis concepit me mater mea. Al resonar este versículo y dilatarse sus ecos retumbando de bóveda en bóveda,

se levantó un alarido tremendo, que parecía un grito de dolor arrancado a la Humanidad entera por la conciencia de sus maldades, un grito horroroso, formado de todos los lamentos del infortunio, de todos los aullidos de la desesperación, de todas las blasfemias de la impiedad; concierto monstruoso, digno intérprete de los que viven en el pecado y fueron concebidos en la iniquidad.

Prosiguió el canto, ora tristísimo y profundo, ora semejante a un rayo de sol que rompe la nube oscura de una tempestad, haciendo suceder a un relámpago de terror otro relámpago de júbilo, hasta que merced a una transformación súbita, la iglesia resplandeció bañada en luz celeste; las osamentas de los monjes se vistieron de sus carnes; una aureola luminosa brilló en derredor de sus frentes; se rompió la cúpula, y a través de ella se vio el cielo como un océano de lumbre abierto a la mirada de los justos.

Los serafines, los arcángeles, los ángeles y las jerarquías acompañaban con un himno de gloria este versículo, que subía entonces al trono del Señor como una tromba armónica, como una gigantesca espiral de sonoro incienso:

Auditui meo dabis gaudium et lœtitiam: et exultabunt ossa humiliata. En este punto la claridad deslumbradora cegó los ojos del romero, sus sienes

latieron con violencia, zumbaron sus oídos y cayó sin conocimiento por tierra, y nada más oyó. III

Al día siguiente, los pacíficos monjes de la abadía de Fitero, a quienes el hermano lego había dado cuenta de la extraña visita de la noche anterior, vieron entrar por sus puertas, pálido y como fuera de sí, al desconocido romero.

-¿Oísteis al cabo el Miserere? -le preguntó con cierta mezcla de ironía el lego, lanzando a hurtadillas una mirada de inteligencia a sus superiores.

-Sí -respondió el músico. -¿Y qué tal os ha parecido?

-Lo voy a escribir. Dadme un asilo en vuestra casa -prosiguió dirigiéndose al abad-; un asilo y pan por algunos meses, y voy a dejaros una obra inmortal del arte, un Miserere que borre mis culpas a los ojos de Dios, eternice mi memoria y eternice con ella la de esta abadía.

Los monjes, por curiosidad, aconsejaron al abad que accediese a su demanda; el abad, por compasión, aun creyéndole un loco, accedió al fin a ella, y el músico, instalado ya en el monasterio, comenzó su obra.

Noche y día trabajaba con un afán incesante. En mitad de su tarea se paraba, y parecía como escuchar algo que sonaba en su imaginación, y se dilataban sus pupilas, saltaba en el asiento, y exclamaba: -¡Eso es; así, así, no hay duda..., así! Y proseguía escribiendo notas con una rapidez febril, que dio en más de una ocasión que admirar a los que le observaban sin ser vistos.

Escribió los primeros versículos y los siguientes, y hasta la mitad del Salmo, pero al llegar al último que había oído en la montaña, le fue imposible proseguir.

Escribió uno, dos, cien, doscientos borradores; todo inútil. Su música no se parecía a aquella música ya anotada, y el sueño huyó de sus párpados, y perdió el apetito, y la fiebre se apoderó de su cabeza, y se volvió loco, y se murió, en fin, sin poder terminar el Miserere, que, como una cosa extraña, guardaron los frailes a su muerte y aún se conserva hoy en el archivo de la abadía.

Cuando el viejecito concluyó de contarme esta historia, no pude menos de volver otra vez los ojos al empolvado y antiguo manuscrito del Miserere, que aún estaba abierto sobre una de las mesas.

In peccatis concepit me mater mea Éstas eran las palabras de la página que tenía ante mi vista, y que parecía

mofarse de mí con sus notas, sus llaves y sus garabatos ininteligibles para los legos en la música.

Por haberlas podido leer hubiera dado un mundo. ¿Quién sabe sí no serán una locura?

Miércoles 16 de noviembre de 2016

ESPEJOS (EDUARDO GALEANO)

Organizado por MIGUEL CUBERO Leen los alumnos de Geología de 2º de Bachillerato Paloma

Acebes, Carla Benito, David Consuegra, Alejandro Gómez, Celia Manso, David Marinero, Mario Martín, Carmen Orefice, Estela

Pascual, Soraya San José, Saray Serrano y Alba Villar

Padre, píntame el mundo en mi cuerpo. (Canto indígena de Dakota del Sur)

Los espejos están llenos de gente. Los invisibles nos ven.

Los olvidados nos recuerdan. Cuando nos vemos, los vemos.

Cuando nos vamos, ¿se van? DE DESEO SOMOS La vida, sin nombre, sin memoria, estaba sola. Tenía manos pero no tenía a quien tocar. Tenía boca, pero no tenía con quién hablar. La vida era una, y siendo una era ninguna. Entonces el deseo disparó su arco. Y la flecha del deseo partió la vida al medio, y la vida fue dos. Los dos se encontraron y se rieron. Les daba risa verse, y tocarse también. CAMINOS DE ALTA FIESTA ¿Adán y Eva eran negros? En África empezó el viaje humano en el mundo. Desde allí emprendieron nuestros abuelos la conquista del planeta. Los diversos caminos fundaron los diversos destinos, y el Sol se ocupó del reparto de los colores. Ahora las mujeres y los hombres, arcoíris de la tierra, tenemos más colores que el arcoíris del cielo; pero somos todos africanos emigrados. Hasta los blancos blanquísimos vienen del África. Quizás nos negamos a recordar nuestro origen común porque el racismo produce amnesia, o porque nos resulta imposible creer que en aquellos tiempos remotos el mundo entero era nuestro reino, inmenso mapa sin fronteras, y nuestras piernas eran el único pasaporte exigido. CAVERNAS Las estalactitas cuelgan del techo. Las estalagmitas crecen desde el suelo. Todas son frágiles cristales, nacidos de la transpiración de la roca, en lo hondo de las cavernas que el agua y el tiempo han excavado en las montañas. Las estalactitas y las estalagmitas llevan millones de años buscándose en la oscuridad, gota tras gota, unas bajando, otras subiendo. Algunas demorarán un millón de años en tocarse. Apuro, no tienen.

FUNDACIÓN DEL FUEGO En la escuela me enseñaron que en el tiempo de las cavernas descubrimos el fuego frotando piedras o ramas. Desde entonces, lo vengo intentando. Nunca conseguí arrancar ni una humilde chispita. Mi fracaso personal no me ha impedido agradecer los favores que el fuego nos hizo. Nos defendió del frío y de las bestias enemigas, nos cocinó la comida, nos alumbró la noche y nos invitó a sentarnos, juntos, a su lado. FUNDACIÓN DE LA BELLEZA Están allí, pintadas en las paredes y en los techos de las cavernas. Estas figuras, bisontes, alces, osos, caballos, águilas, mujeres, hombres, no tienen edad. Han nacido hace miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira. ¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos, pintar de tan delicada manera? ¿Cómo pudieron ellos, esos brutos que a mano limpia peleaban contra las bestias, crear figuras tan llenas de gracia? ¿Cómo pudieron ellos dibujar esas líneas volanderas que escapan de la roca y se van al aire? ¿Cómo pudieron ellos...? ¿O eran ellas? PRIMOS Ham, el conquistador del espacio sideral, había sido cazado en África. Él fue el primer chimpancé que viajó lejos del mundo, el primer chimponauta. Se marchó metido en la cápsula Mercury. Tenía más cables que una central telefónica. Regresó al mundo sano y salvo, y el registro de cada función de su cuerpo demostró que también los humanos podíamos sobrevivir a la travesía del espacio. Ham fue tapa de la revista «Life» y pasó el resto de su vida en las jaulas de los zoológicos.

FUNDACIÓN DE LA ESCRITURA Cuando Irak aún no era Irak, nacieron allí las primeras palabras escritas. Parecen huellas de pájaros. Manos maestras las dibujaron, con cañitas afiladas, en la arcilla. El fuego, que había cocido la arcilla, las guardó. El fuego, que aniquila y salva, mata y da vida: como los dioses, como nosotros. Gracias al fuego, las tablillas de barro nos siguen contando, ahora, lo que había sido contado hace miles de años en esa tierra entre dos ríos. En nuestro tiempo, George W. Bush, quizá convencido de que la escritura había sido inventada en Texas, lanzó con alegre impunidad una guerra de exterminio contra Irak. Hubo miles y miles de víctimas, y no sólo gente de carne y hueso. También mucha memoria fue asesinada. Numerosas tablillas de barro, historia viva, fueron robadas o destrozadas por los bombardeos. Una de las tablillas decía: Somos polvo y nada. Todo cuanto hacemos no es más que viento. FUNDACIÓN DE LOS DÍAS Cuando Irak era Sumeria, el tiempo tuvo semanas, las semanas tuvieron días y los días tuvieron nombres. Los sacerdotes dibujaron los primeros mapas celestes y bautizaron los astros, las constelaciones y los días. Hemos heredado sus nombres, que fueron pasando, de lengua en lengua, del sumerio al babilonio, del babilonio al griego, del griego al latín, y así. Ellos habían llamado dioses a las siete estrellas que se movían en el cielo, y dioses seguimos llamando, miles de años después, a los siete días que se mueven en el tiempo. Los días de la semana siguen respondiendo, con ligeras variantes, a sus nombres originales: Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus, Saturno, Sol. Lunes, martes, miércoles, jueves... FUNDACIÓN DE LA TABERNA Cuando Irak era Babilonia, manos femeninas se ocupaban de la mesa: Que la cerveza nunca falte, la casa sea rica en sopas y el pan abunde. En los palacios y en los templos, el chef era hombre. Pero en la casa, no. La mujer hacía las diversas cervezas, dulce, fina, blanca, rubia, negra, añeja, y también las sopas y los panes. Y lo que sobraba, se ofrecía a los vecinos. Con el paso del tiempo, algunas casas tuvieron mostrador y los invitados se hicieron clientes. Y nació la taberna. Y fue lugar de encuentro y espacio de libertad este reino chiquito, esta extensión de la casa, donde la mujer mandaba. En las tabernas se incubaban conspiraciones y se anudaban amores prohibidos.

Hace más de tres mil setecientos años, en tiempos del rey Hammurabi, los dioses trasmitieron doscientas ochenta y dos leyes al mundo. Una de las leyes mandaba quemar vivas a las sacerdotisas que participaran en las conjuras de las tabernas. FUNDACIÓN DE LA GALLINA El faraón Tutmosis regresó de Siria, tras culminar una de las fulminantes campañas que le dieron gloria y poder desde el delta del Nilo hasta el río Éufrates. Como era costumbre, el cuerpo del rey vencido colgaba, boca abajo, de la proa de su nave capitana, y toda la flota venía repleta de tributos y de ofrendas. Entre los regalos, había una pájara jamás vista, gorda y fea. El regalador había presentado a la impresentable: —Sí, sí—admitió, mirando al piso—. Esta pájara no es bella. No sabe cantar. Tiene pico corto, cresta boba y ojos estúpidos. Y sus alas, de plumas tristes, se han olvidado de volar. Entonces tragó saliva. Y agregó: —Pero tiene un hijo por día. Y abrió una caja, donde había siete huevos: —He aquí los hijos que ha parido en la última semana. Los huevos fueron sumergidos en agua hirviente. El faraón los probó descascarados y aderezados con una pizca de sal. La pájara viajó en su camarote, echada a su lado. LAS EDADES DE ADA A los dieciocho años, se fuga en brazos de su preceptor. A los veinte se casa, o la casan, a pesar de su notoria incompetencia para los asuntos domésticos. A los veintiuno, se pone a estudiar, por su cuenta, lógica matemática. No son ésas las labores más adecuadas para una dama, pero la familia le acepta el capricho, porque quizás así pueda entrar en razón y salvarse de la locura a la que está destinada por herencia paterna. A los veinticinco, inventa un sistema infalible, basado en la teoría de las probabilidades, para ganar dinero en las carreras de caballos. Apuesta las joyas de la familia. Pierde todo. A los veintisiete, publica un trabajo revolucionario. No firma con su nombre. ¿Una obra científica firmada por una mujer? Esa obra la convierte en la primera programadora de la historia: propone un nuevo sistema para dictar tareas a una máquina que ahorra las peores rutinas a los obreros textiles. A los treinta y cinco, cae enferma. Los médicos diagnostican histeria. Es cáncer. En 1852, a los treinta y seis años, muere. A esa misma edad había muerto su padre, lord Byron, poeta, a quien nunca vio. Un siglo y medio después, se llama Ada, en su homenaje, uno de los lenguajes de programación de computadoras.

FUERA DE LUGAR Una típica escena de domingo es el cuadro que da fama a Edouard Manet: dos hombres y dos mujeres en un picnic sobre la hierba, en las afueras de París. Nada de raro, salvo un detalle. Ellos están vestidos, impecables caballeros, y ellas están completamente desnudas. Ellos conversan entre sí, algún tema serio, cosa de hombres, y ellas tienen menos importancia que los árboles del paisaje. La mujer que aparece en primer plano nos está mirando. Quizá nos pregunta, desde su ajenidad, dónde estoy, qué hago yo aquí. Ellas sobran. Y no sólo en el cuadro. FUNDACIÓN DE LOS ABRAZOS En Irak nació el primer poema de amor de la literatura universal, miles de años antes de su devastación: Que el cantor teja en cantares esto que voy a contarte. El canto contó, en lengua sumeria, el encuentro de una diosa y un pastor. Inanna, la diosa, amó esa noche como si fuera mortal. Dumuzi, el pastor, fue inmortal mientras duró esa noche. LOS BRAZOS DEL TREN Los trenes de Bombay, que transportan seis millones de pasajeros por día, violan las leyes de la física: en ellos entran muchos más pasajeros que los pasajeros que en ellos caben. Suketu Mehta, que sabe de esos viajes imposibles, cuenta que cuando ya ha partido cada tren repletísimo, hay gente que lo persigue corriendo. Quien pierde el tren, pierde el empleo. Y entonces, de los vagones brotan brazos, brazos que salen por las ventanillas o cuelgan desde los techos, y ayudan a trepar a los rezagados. Y esos brazos del tren no preguntan al que viene corriendo si es extranjero o nacido aquí, ni le preguntan qué lengua habla, ni si cree en Brahma o en Alá, en Buda o en Jesús, ni le preguntan a qué casta pertenece, o si es de casta maldita, o de ninguna casta. EL PERDEDOR Predicó en el desierto y murió solo. Simón Rodríguez, que había sido maestro de Bolívar, anduvo medio siglo por los caminos de América, a lomo de mula, fundando escuelas y diciendo lo que nadie quería escuchar. Un incendio se llevó casi todos sus papeles. Éstas son algunas de las palabras que sobrevivieron.

* Sobre la independencia: Somos independientes, pero no libres. Hágase algo por unos pobres pueblos que han venido a ser menos libres que antes. Antes tenían un rey pastor, que no se los comía sino después de muertos. Ahora se los come vivos el primero que llega. * Sobre la educación popular: Mandar recitar de memoria lo que no se entiende, es hacer papagayos. Enseñen a los niños a ser preguntones, para que se acostumbren a obedecer a la razón: no a la autoridad como los limitados, ni a la costumbre como los estúpidos. Al que no sabe, cualquiera lo engaña. Al que no tiene, cualquiera lo compra.

“Libres son quienes crean, no quienes copian, y libres son quienes piensan, no quienes obedecen. Enseñar, es enseñar a dudar.”

Eduardo Galeano

Miércoles 30 de noviembre de 2016

IN MEMORIAM (En recuerdo a las mujeres maltratadas o asesinadas

por la violencia machista)

Organizado por ELVIRA HERRERO Participan los alumnos de LATÍN de 4º de ESO, 1º

y 2º de Bachillerato

HIPÓLITO EURÍPIDES ¡Oh Zeus!, ¿por qué bajo los rayos del sol has hecho que existieran las mujeres, metal de falsa ley para los hombres? Si querías propagar la raza humana, debía esta no nacer de las mujeres, sino que los mortales, ofrendando en tus templos el oro, el hierro, el bronce, adquirieran la simiente de hijos, según su ofrenda cada uno; y vivieran en casa libres, sin mujeres. Por un hecho está claro que son un mal aciago: el propio padre que las dio el ser y las crio, les da una dote y las aleja de la casa para librarse de un gran mal. Y el marido, que recibe en su casa a ese ser de desgracia, se alegra, llena de joyas a su bella estatua, le da hermosos vestidos: ¡desgraciado, ha arrojado la dicha de su casa! Es un fatal dilema: el que, alegre, emparenta con gente rica, tiene una esposa amarga; y el que casa con una que sea buena, pero de padres pobres, con su virtud intenta compensar su infortunio. Mejor le va al que nada tiene y en su casa se sienta una mujer simple e inútil. La odio, si es sabia; al menos en mi casa no quiero que haya una mujer que sepa más de lo que conviene a una mujer. Afrodita infunde la maldad más a las sabias; en cambio, la carente de recursos, por su corto entendimiento queda alejada del pecado. Ninguna sierva debía acercarse a la mujer; bestias mudas debían vivir con ellas para que no pudieran dirigirse a nadie ni recibir contestación… ¡Oh, muráis todas! Jamás he de saciarme de odiar a las mujeres, aunque alguien diga que lo repito siempre; pues también ellas siempre son malvadas. ¡o que alguien las enseñe a que sean castas, o que me dejen injuriarlas siempre! MEDEA EURÍPIDES De todos los seres que viven y piensan, nosotras, las mujeres, somos los más miserables. Porque primero necesitamos comprar un esposo con derroche de riquezas y dar un dueño a nuestro cuerpo. Y todavía este mal es peor que el otro, porque corremos el mayor riesgo, en tomarlo bueno o malo. Pues la separación no reporta buena fama a las mujeres y no es posible repudiar al esposo. Luego, habiendo ido a parar en medio de costumbres y leyes nuevas, es necesario ser adivino, sin haberlo aprendido en casa, para saber con qué clase de marido tendremos particularmente que tratar. Y si hemos triunfado en nuestro empeño y el esposo acepta la vida en común y no lleva por fuerza el yugo, envidiable es nuestra existencia; de lo contrario, vale más morir. Un hombre, cuando se cansa de estar con los suyos, sale y apacigua el disgusto de su corazón dirigiéndose a casa de un amigo o de un compañero. Nosotras, en cambio, debemos mirar una sola persona. Se dice que llevamos en el hogar una existencia sin peligro, mientras que ellos combaten en la guerra. ¡Razonamiento insensato! Pues tres veces preferiría estar en línea de combate junto al escudo que dar a luz una sola.

YAMBO DE LAS MUJERES SEMÓNIDES De modo diverso la divinidad hizo el talante de la mujer desde un comienzo. A la una la sacó de la híspida cerda: En su casa está todo mugriento por el fango, en desorden y rodando por los suelos. Y ella sin lavarse y con vestidos sucios, revolcándose en estiércol se hincha de grasa. A otra la hizo dios de la perversa zorra, una mujer que lo sabe todo. No se le escapa inadvertido nada de lo malo ni de lo bueno. De las mismas cosas muchas veces dice que una es mala, y otras que es buena. Tiene un humor diverso en cada caso. Otra, de la perra salió; gruñona e impulsiva, que pretende oírlo todo, sabérselo todo, y va por todas partes fisgando y vagando y ladra de continuo, aun sin ver a nadie. No la puede contener su marido, por más que la amenace, ni aunque, irritado, le parta los dientes a pedradas, ni tampoco hablándole con ternura, ni siquiera cuando está sentada con extraños; sino que mantiene sin pausa su irrestañable ladrar…. Otra procede del asno apaleado y gris, que a duras penas por la fuerza y tras los gritos se resigna a todo y trabaja con esfuerzo en lo que sea. Mientras tanto come en el establo toda la noche y todo el día, y come ante el hogar. Sin embargo, cuando se trata del acto sexual, acepta sin más a cualquiera que venga. A otra la engendró una yegua linda de larga melena. Ésta evita los trabajos serviles y la fatiga, y no quiere tocar el mortero ni el cedazo levanta, ni la basura saca fuera de su casa, ni siquiera se sienta junto al hogar para evitar el hollín. Por necesidad se busca un buen marido. Cada día se lava la suciedad hasta dos veces, e incluso tres, y se unta de perfumes. Siempre lleva su cabello bien peinado, y cardado y adornado con flores. Un bello espectáculo es una mujer así para los demás, para su marido una desgracia, de los que regocijan su ánimo con tales seres. Otra viene de la mona. Esta es, sin duda, la mayor calamidad que Zeus dio a los hombres. Es feísima de cara. Semejante mujer va por el pueblo como objeto de risa para toda la gente. Corta de cuello, apenas puede moverlo, va sin trasero, brazos y piernas secos como palos. ¡Infeliz, quienquiera que tal fealdad abrace!

Todos los trucos y las trampas sabe como un mono y no le preocupa el ridículo. No quiere hacer bien a ninguno, sino que lo que mira y de lo que todo el día delibera es justo esto: Cómo causar a cualquiera el mayor mal posible. A otra la sacaron de la abeja. ¡Afortunado quien la tiene! pues es la única a la que no alcanza el reproche, y en sus manos florece y aumenta la hacienda. Querida envejece junto a su amante esposo y cría una familia hermosa y renombrada. Y se hace muy ilustre entre todas las mujeres, y en torno suyo se derrama una gracia divina. Y no le gusta sentarse con otras mujeres cuando se cuentan historias de amoríos. Tales son las mejores y más prudentes mujeres que Zeus a los hombres depara. Y las demás, todas ellas existen por un truco de Zeus, y así permanecen junto a los hombres. Pues este es el mayor mal que Zeus creó: Las mujeres. Incluso si parecen ser de algún provecho, resultan, para el marido sobre todo, un daño. Pues no pasa tranquilo nunca un día entero todo aquel que con mujer convive, y no va a rechazar rápidamente de su casa al hambre, odioso compañero del hogar, dios del mal temple… Pues donde hay mujer no puede recibirse con agrado ni siquiera a un huésped que acude a la casa. La que parece, en efecto, que es la más sensata, esa resulta ser la que más ofende a su marido, y mientras anda él de pasmarote, sus vecinos, se ríen a su costa, viendo cuánto se equivoca… Porque este es el mayor mal que Zeus creó, y nos lo echó en torno como una argolla irrompible, desde la época aquella en que Hades acogiera a los que por causa de una mujer se hicieron la guerra. ALEJANDRA PIZARNIK Soy mujer. Y un entrañable calor me abriga cuando el mundo me golpea. Es el calor de las otras mujeres, de aquellas que no conocí, pero que forjaron un suelo común, de aquellas que amé aunque no me amaron, de aquellas que hicieron de la vida este rincón sensible, luchador, de piel suave y tierno corazón guerrero.

HOMBRES NECIOS SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis: si con ansia sin igual solicitáis su desdén, ¿por qué queréis que obren bien si las incitáis al mal? Combatís su resistencia y luego, con gravedad, decís que fue liviandad lo que hizo la diligencia... Con el favor y desdén tenéis condición igual, quejándoos, si os tratan mal, burlándoos, si os quieren bien. Opinión ninguna gana, pues la que más se recata si no os admite, es ingrata, y si os admite, es liviana. Siempre tan necios andáis que, con desigual nivel, a una culpáis por cruel y a otra por fácil culpáis. ¿Pues como ha de estar templada la que vuestro amor pretende, si la que es ingrata, ofende, y la que es fácil, enfada? Dan vuestras amantes penas a sus libertades alas, y después de hacerlas malas las queréis hallar muy buenas. ¿Cuál mayor culpa ha tenido en una pasión errada: la que cae de rogada, o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar, aunque cualquiera mal haga: la que peca por la paga, o el que paga por pecar? Pues ¿para qué os espantáis de la culpa que tenéis? Queredlas cual las hacéis o hacedlas cual las buscáis. Bien con muchas armas fundo que lidia vuestra arrogancia, pues en promesa e instancia juntáis diablo, carne y mundo.

Y AÚN ASÍ, YO ME LEVANTO MAYA ANGELAU “Tú puedes escribirme en la historia con tus amargas, torcidas mentiras, puedes aventarme al fango y aún así, como el polvo… me levanto. ¿Mi descaro te molesta? ¿Por qué estás ahí quieto, apesadumbrado? Porque camino como si fuera dueña de pozos petroleros bombeando en la sala de mi casa… Como lunas y como soles, con la certeza de las mareas, como las esperanzas brincando alto, así… yo me levanto. ¿Me quieres ver destrozada? Cabeza agachada y ojos bajos, hombros caídos como lágrimas, debilitados por mi llanto desconsolado. ¿Mi arrogancia te ofende? No lo tomes tan a pecho, porque yo río como si tuviera minas de oro excavándose en el mismo patio de mi casa. Puedes dispararme con tus palabras, puedes herirme con tus ojos, puedes matarme con tu odio, y aún así, como el aire, me levanto. ¿Mi sensualidad te molesta? ¿Surge como una sorpresa que yo baile como si tuviera diamantes ahí, donde se encuentran mis muslos? De las barracas de vergüenza de la historia yo me levanto desde el pasado enraizado en dolor yo me levanto soy un negro océano, amplio e inquieto, manando me extiendo, sobre la marea, dejando atrás noches de temor, de terror, me levanto, a un amanecer maravillosamente claro, me levanto, brindo los regalos legados por mis ancestros. Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo. Me levanto. Me levanto. Me levanto.”

Miércoles 22 de febrero de 2017

ALGO QUE DECLARAR

(DAVID GONZÁLEZ)

Organizado por MIGUEL CUBERO

SEAMOS REALISTAS en este sitio nadie cuenta estrellas por la noche EL PROPIETARIO Él determinaba a qué hora se podía salir y a qué hora había que entrar. Él te indicaba a quién le podías abrir la puerta y a quién le podías dar con ella en las narices. Él señalaba cuál era tu sitio en la mesa, en qué momento te sentabas a ella y en qué momento te podías levantar. Él decidía cuando se apagaban las risas y se callaban las luces. La casa de mi padre era la casa de mi padre. No la mía. LOS HOMBRES DEL SACO

Para Jose a ciertos niños, como a nuestras madres rojas, antes de vendernos, nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos liendres. a ciertos niños, como a los nativos norteamericanos, antes de vendernos, nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos piojos, y se nos prohíbe, además, hablar en la lengua de nuestros antepasados.

a ciertos niños, como también a los caballos, antes de vendernos, nos miran la dentadura y nos cuentan los dientes, y muchas mentiras también. POLVO DE ESTRELLAS A él se lo escuché: al científico, al escritor: a John Gibbin: Básicamente, dijo, somos polvo de estrellas. Sí, repitió, eso es lo que somos: polvo de estrellas. Convendría no olvidarlo. Tenerlo siempre presente. Polvo. No estrellas. HERENCIA De mi padre heredé Todo lo malo Sí, mamá, pero también el amor por la lectura, la afición por las mujeres, la cicatriz en el ojo, la palabra a voz en grito, la sublevación ante las injusticias y una tendencia natural hacia el debate, la polémica y la discusión. Porque discutimos, mi viejo y yo. No hacemos otra cosa en realidad. Si yo digo: Cervantes él dice: El que era bueno era Quevedo Si él dice: Israel yo replico: Palestina

No podéis estar juntos sino es discutiendo. Mi madre no acaba de entenderlo. Que sea ésa nuestra única manera de comunicarnos y de decirnos, el uno al otro, que nos queremos. De mi padre, asimismo, heredé, y espero que no demasiado tarde, el coraje necesario para enfrentarme a la vida y una honradez, poética, a prueba de amiguismos, corruptelas y sobornos. Como poeta, con su ejemplo, me enseñó a no tener miedo, bajo ningún concepto, de ninguna palabra, por malsonante que ésta pueda llegar a ser. Me enseñó a ll-amar a cada cosa por su verdadero nombre, y lo más importante: a escribir, siempre, la verdad. Por último, de mi padre, en vida, heredé la casa en la que ahora vivo: quinto, once, plaza de la Soledad. MANOS las manos me decían mis padres antes de sentarme a la mesa a comer lávate bien las manos no alcanzaban a comprender que los niños las tenemos siempre limpias

LOS PERROS con el tiempo te acostumbras: haces de árbol y vienen los perros y te mean pero que yo sepa y vale la pena señalarlo que yo sepa ningún árbol se ha muerto nunca porque unos perros le mearan EMPATÍA esta mañana desperté encogido de tristeza temblando de pura pena será que me dormí con la ventana abierta

HONESTO BATALÓN, 4, 2º IZQUIERDA En el alero del tejado, palomas. En el alfeizar de la ventana, gaviotas. En la puerta, carcoma. En las baldosas, entre las rendijas, musgo. Por las esquinas, arañas. Por el pasillo, hormigas. Por el patio de luces, gorriones. A la luz del fluorescente, mosquitos y polillas. Tu casa está llena de vida. ¿Por qué piensas entonces que eres pobre? ¿Por qué insistes en mudarte a una casa mejor?

EL ROMPEOLAS mi padre se levanta temprano cada mañana para ir a nadar para ir a nadar a la piscina municipal en invierno y a la mar del cantábrico en verano él se cree que así me comenta mi madre, escéptica no se va a morir nunca desde la ventana del estudio donde me encierro a escribir desde por la mañana temprano y durante las cuatro estaciones puedo ver la playa de mi padre la arena que está pisando y si tuviese a mano unos prismáticos y forzara un poco la vista podría, incluso, verle a él hace tiempo, años, que no le veo ni hablo con él ni siquiera por teléfono pero cuando luego retiro mi frente del cristal y acerco la silla apoyo los codos sobre la mesa y empiezo a escribir lo hago con la confianza y seguridad del que se sabe con las espaldas protegidas: su padre está ahí afuera, nadando y no se va a morir nunca.

CONEXIÓN a las 10.30 del 16 de junio de 2005, mientras desayunaba media tostada con mantequilla, zumo natural de naranja y un café mediano y ojeaba la sección de cultura de el correo de andalucía, por entre las mesas de la terraza del bar zafiro, pasó un tren de niños una maestra hacía de locomotora, la otra de furgón de cola y los escolares de vagones cuando de nuevo alcé la vista, algo, no sé, lo había hecho descarrilar

ALGO QUE DECLARAR Levante los brazos. Entonces registró mis bolsillos. Encontró cigarrillos, lápices, un librito, una china, un mechero, un Pen Drive de 512 MB y tres monedas de dos euros. Me miró fríamente a los ojos y me preguntó si tenía algo más. Algo más que quisiera declarar. Le dije que creía que un pañuelo. ¿Tiene algo en los zapatos? Mis pies.

Somos los dos brazos de una misma cruz. Viacheslav Ivánov

AMPUTACIONES el hombre era manco pero durante un instante mientras me pegaba un buen corte de mangas pude verle claramente el brazo, el corazón

No quiero besos cuando empiece el tiroteo.

Kutxi Romero EL CUARTO OSCURO estoy exactamente en el mismo sitio en que me encontraba a los dieciséis años: en un cuarto con vistas a la mar, y estoy haciendo exactamente lo mismo que hacía entonces, a los dieciséis años: nada; solo que ahora, para mi desgracia, ya no tengo dieciséis años sino que pronto, muy pronto, si nada ni nadie lo remedia cumpliré 43 en un cuarto oscuro

con vistas a la mar; así que hazme caso, eh, y por tu bien, por tu propio bien, procura, por mucho que te duela, por mucho que sufras, procura, y te lo digo muy en serio, alejarte de mí: te tengo cierto aprecio y no quiero que te salpique la sangre ANTEPENÚLTIMO FRAGMENTO (Variación sobre un poema de Raymond Carver)

Con Raymond Carver ¿y conseguiste lo que querías en esta vida? no ¿no te consideraste amado? ¿no te sentiste amado sobre la tierra? sí ¿y qué querías entonces? ser capaz de amar ser capaz de sentir amor por alguien que no fuera yo

La última pregunta del entrevistador fue: ¿Qué es lo que más desea en esta vida? Céline se volvió hacia él lentamente y respondió: Lo único que quiero es que me dejen

paz.

POEMA SUICIDA (último fragmento)

Con Truman Capote una pistola

la empuñadura el gatillo el cañón la bala

una pistola

y ¡bum!

Este es otro poema para una mujer que limpia el piso.

Susan Griffin PERSIANAS mi güela mercedes tenía una idea fija una obsesión la limpieza: la bañera los azulejos y sobre todo por encima de todo las persianas: de pie sobre la banqueta o sentada en el alfeizar de la ventana con medio cuerpo fuera se jugaba literalmente la vida para llegar con la bayeta a los últimos restos de suciedad … qué sentido podía tener me preguntaba yo por aquel entonces

-ya no- pasarse la mayor parte del día abrillantando unas persianas que solo permanecerían bajadas de noche cuando nadie por muy buena vista que pudiese tener nadie podría alcanzar a ver ni siquiera vislumbrar lo limpias que estaban las persianas de mi abuela Justo después de que cuatro estudiantes de la Kent State University fueran asesinados en 1970 por miembros de la Guardia Nacional de USA durante una manifestación pacífica contra la guerra de Vietnam, un periodista le hizo la siguiente pregunta a la madre de, imagino, uno cualquiera de los cientos de estudiantes de dicha universidad: - ¿El pelo largo justifica fusilar a una persona? - Sí, responde esa ¿madre? Tenemos que limpiar esta nación, y empezaremos con los que tienen el cabello largo. LA AUTOPISTA ya que tanto insistes en que me lo corte voy a explicarte y será la primera y última vez que lo haga por qué llevo el pelo largo llevo el pelo largo porque el ejército estadounidense ofrecía una recompensa de dos dólares por cada cabellera de indio que se le entregara y los que la cobraron así como los soldados y mandos superiores del ejército estadounidense llevaban el pelo corto o muy corto llevo el pelo largo porque el ejército franquista en la corrada de la casa en la que nací le rapó la cabeza a una de las mujeres de mi familia cuyo hombre acababa de ser fusilado

por negarse a defenestrar niños de pecho republicanos y los soldados que le raparon la cabeza así como el resto de las tropas y mandos superiores del ejército franquista incluido el puto francisco franco (*) llevaban el pelo corto o muy corto llevo el pelo largo porque en el campo de concentración de mauthausen a los deportados españoles como ramiro santisteban el superviviente octogenario que me lo contó a los deportados españoles una vez a la semana los sábados les hacían lo que entre ellos se conocía como La Autopista esto es les rapaban el pelo al cero desde la frente hacia atrás la autopista y más adelante cuando hitler estaba perdiendo la guerra con ese pelo se forraban las botas de los soldados alemanes con ese pelo y todos esos soldados alemanes como también los que los sábados colaboraban en el mantenimiento de la autopista juntos con sus respectivos mandos superiores el hijo de la gran puta del fuhrer (**) a la cabeza y junto con el resto del pueblo alemán llevaban el pelo corto o muy corto llevo el pelo largo porque en la tercera galería de la cárcel provincial de oviedo la galería de los menores los que mandaban en ella los kíes en cierta ocasión me dijeron: o te cortas el pelo tú

o te lo cortamos nosotros y encendieron sus mecheros y tanto ellos como los funcionarios de prisiones cuyo trabajo consistía precisamente en evitar que se produjeran hechos como ese llevaban el pelo corto o muy corto llevo el pelo largo por otra razón también: muchas de las mujeres que conozco me aseguran que con él así de largo estoy mucho más guapo y aparento muchos menos años de los que en realidad tengo así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas con que a ver cuando voy a que me corten el pelo mejor te callabas la puta boca eh y te dejabas crecer el tuyo. (*) General golpista. Culpable de crímenes contra la humanidad, aunque nunca fuera juzgado por ninguno de ellos. Murió en la cama. En su cama, y no ante un paredón de fusilamiento, como le correspondía, o delante de una fosa común, de un disparo en la cabeza, como sin duda también se merecía. (**) Adolfo Hitler. Otro asesino sin escrúpulos de ninguna clase. Culpable asimismo de crímenes contra la humanidad. Nunca fue juzgado por llevarse por delante a 6 millones de judíos y a gran parte de sus propios compatriotas. Se suicidó antes, junto a su esposa. O esa es la película que nos cuentan.

Miércoles 8 de marzo de 2017

MUJERES Organizado por

GRUPO DE TRABAJO DE CONVIVENCIA DEL INSTITUTO

VIOLENCIA DE GÉNERO. MUJERES ASESINADAS DURANTE 2017 (Hasta el 8 de marzo, DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER) 01 01-01-17 Estefanía, 24 años 02 04-01-17 Matilde Teresa de Castro Hernández, 44 años 03 15-01-17 Toñi García Abad, 33 años 04 16-01-17 Blanca Esther Márquez Andrés 05 18-01-17 María Ángeles Prieto Ramos, 79 años 06 28-01-17 Virginia Ferradás Varela, 55 años 07 30-01-17 J.D.L.M., 40 años 08 03-02-17 la bebé Aramis Valdominos Dávila, 1 año 09 05-02-17 Cristina Martín Tesorero, 38 años 10 07-02-17 Carmen González Ropero, 79 años 11 11-02-17 Laura Nieto Navajas, 26 años 12 y 13 13-02-17 Ana Belén Ledesma, 46 años, y su hija Ana, 18 años 14 19-02-17 Margaret Stenning, 79 años 15 20-02-17 María José Mateo García, 52 años 16 21-02-17 Leidy Yuliana Díaz Alvarado, 34 años 17 21-02-17 Gloria Amparo Vasquez, 48 años 18 21-02-17 Dolores Correa Pérez, 47 años 19 22-02-17 una mujer de 91 años 20 01-03-17 una mujer hondureña de 32 años 21 01-03-17 una mujer de 42 años 22 01-03-17 una mujer de 24

TEXTO PERIODÍSTICO OLGA RODRÍGUEZ (Leído por Inma Juárez) A mí también me ha pasado ver cómo las jefas de redacción suelen tener un margen de maniobra inferior al de los jefes. Y cómo en voz alta solo se elogia el trabajo de ellos, mientras se silencia el de ellas. A mí también me ha pasado ver cómo se quiere cosificar a compañeras, negándoles los espacios intelectuales. Se nos quiere para rellenar espacios, para hacer preguntitas, para asumir los marrones. Pero las cuestiones clave e importantes se asignan a los hombres. A mí también me ha pasado ver cómo a menudo a los compañeros que llegan de cubrir guerras se les recibe con un “qué valiente”, “ los tienes cuadrados, macho”, “ qué trabajo tan cojonudo”, mientras que cuando regresamos nosotras suelen decirnos “lo habrás pasado fatal”, “ estás loca, ¿cómo no te viniste antes?” o “pobrecita”. A mí también me ha pasado ver cómo en reuniones de trabajo de jefes de diversas redacciones periodísticas cuando ellos hablan, se escucha; cuando ellas hablan (siempre son minoría) algunos juguetean con el móvil, otros se levantan o cuchichean, hacen chistes jocosos sobre lo que ellas plantean, interrumpen o cuestionan. A mí también me ha pasado ver cómo una compañera asume responsabilidades laborales propias de una jefatura pero sin ascender de categoría ni cobrar por ellas. A mí también me ha pasado que algún compañero periodista occidental nos dijera a las reporteras en lugares como Bagdad, Kabul, Gaza, El Cairo o Beirut que, a medida que se acercaba una situación de cierto peligro, ese lugar no iba a ser adecuado para nosotras. A mí también me ha pasado que he tenido jefes que querían irse a la cama conmigo. Y que me surgieran problemas por no hacerlo. A mí también me ha pasado que, a pesar de tener una reconocida trayectoria, haya compañeros con menos experiencia que yo que sientan la necesidad de mandar sobre mí sin ser mis jefes, de cuestionar mis tareas, de decidir cómo tengo que hacer mi trabajo, de querer imponerme sus formatos. Y ha ocurrido que a veces los directivos se lo permiten. A mí también me ha pasado que cuando se produce un atentado islamista o pasa algo relacionado con el mundo árabe y musulmán los medios se olvidan de las excelentes arabistas y especialistas que hay en nuestro país y los hombres siguen copando las tertulias sin necesidad de saber absolutamente nada sobre el mundo árabe y musulmán. A mí también me pasa que, a pesar de estar especializada académicamente en Oriente Medio y de haber cubierto la región desde hace muchos años, he tenido jefes que, sabiendo apenas nada sobre el tema, me negaron espacios dignos para publicar sobre ello y optaran por dárselos a otros compañeros sin estudios ni experiencia al respecto.

A mí también me ha pasado ver cómo se excluye a las mujeres jefas de ciertas reuniones importantes. Yo también me he encontrado a compañeras llorando en el baño del trabajo porque algún jefe las había humillado en público. A mí también me ha pasado que quieren que me crea el cuento de que la liberación de las mujeres pasa por estar doblemente explotadas, con jornadas eternas, salarios más bajos, techo de cristal y maltrato laboral. Pertenezco a un oficio en el que hay más licenciadas que licenciados, más redactoras que redactores y sin embargo muchos más jefes que jefas. A mí también me ha pasado que, cuando planeo otro modelo de trabajo más humano, más eficaz, más sano, alguien me acuse de no querer asumir las dinámicas de trabajo o incluso traten de venderme la moto de que la libertad de la mujer consiste en estar dispuesta a entregarse a los caprichos del mercado laboral hasta las últimas consecuencias: la liberación entendida a través del lema “todo por y para la empresa”. Hasta que prescinda de ti. A mí también me ha pasado pensar a menudo que dejo definitivamente esta profesión, porque estoy cansada de luchar tanto. Porque a la enorme dificultad de ejercer un periodismo libre entendido como un servicio público se suma el gigantesco obstáculo de ser mujer en un mundo de estructuras patriarcales en el que el poder lo tienen casi exclusivamente los hombres. A mí también me pasa que creo en otro mundo posible en el que pueda trabajar con respeto hacia las mujeres, con capacidad de escucha, con confianza, complicidad y compañerismo, de igual a igual. A mí también me pasa que cuento con el apoyo no solo de muchas compañeras, sino también de muchos compañeros que entienden que no hay valor menos transformador que querer quedar siempre por encima. A mí también me pasa que quiero creer que contarlo sirve para mejorarlo. Para que deje de pasar.

TEXTOS (Leído por Manuela Herrero y María Arias, de 1º de ESO) Con M de marzo, ROSALÍA DE CASTRO (1837-1885) escribe: “Porque todavía no les es permitido a las mujeres escribir lo que sienten y lo que saben” Un 8 de marzo de 1857 un grupo de obreras textiles tomó la decisión de salir a las calles de Nueva York a protestar por las míseras condiciones en las que trabajaban. Distintos movimientos se sucedieron a partir de esa fecha. El 5 de marzo de 1908, Nueva York fue escenario de nuevo de una huelga polémica para aquellos tiempos. Un grupo de mujeres reclamaba la igualdad salarial, la disminución de la jornada laboral a 10 horas y un tiempo para dar de mamar a sus hijos. Durante esa huelga, perecieron más de un centenar de mujeres quemadas en una fábrica de Sirtwoot Cotton, en un incendio que se atribuyó al dueño de la fábrica como respuesta a la huelga. En 1910, durante la Segunda Conferencia Internacional de Mujeres Trabajadoras celebrada en Copenhague (Dinamarca), más de 100 mujeres aprobaron declarar el 8 de marzo como Día Internacional de la Mujer Trabajadora. Actualmente se celebra el Día Internacional de la Mujer. (Leído por Héctor Hernando de 1º de Bachillerato) Con Q de quimera, MARY SHELLEY dijo: “En fin de cuentas, lo que se me proponía era que cambiase mis quimeras preñadas de infinita grandeza, por realidades que carecían de valor, por lo menos aparentemente” (Quimera: Sueño o ilusión que es producto de la imaginación y que se anhela y que se persigue pese a ser improbable) (Leído por María Cristina de la Torre de 2º de ESO) Con G de gloria, GLORIA FUERTES dice en un poema: Gracias, amor, por tu imbécil comportamiento me hiciste saber que no era verdad eso de poesía eres tú ¡poesía soy yo! (Leído por Lucía Polo de 1º de Bachillerato) Con V de voto, CLARA CAMPOAMOR dice: La libertad se aprende ejerciéndola. Si por si acaso admitís la incapacidad femenina, votáis con la mitad de vuestro ser incapaz. Yo y todas las mujeres a quienes represento queremos votar con nuestra mitad masculina, porque no hay degeneración de sexos, porque todos somos hijos de hombre y mujer y recibimos por igual las dos partes de nuestro ser, argumento que han desarrollado los biólogos. Somos producto de dos seres; no hay incapacidad posible de vosotros a mí a vosotros.

(Leído por Maxi Alonso) Con B de bruja. Las brujas en la Edad Media solo eran, ni más ni menos, mujeres con conocimientos, eran parteras, alquimistas, perfumistas, nodrizas o cocineras que tenían conocimiento en campos de la anatomía, la botánica, la sexualidad, el amor o la reproducción, y prestaban un servicio importante a la comunidad. Fragmento de DON QUIJOTE (Leído por Rocío Gómez de 1º de Bachillerato) (Las palabras que lanzó Marcela a su estupefacta audiencia de varones, solo fueron entendidas por don Quijote. La valiente pastora Marcela no tiene al varón como medida del mundo y no reconoce como interlocutores a quienes solo ven en ella un buen partido por sus riquezas, hermosura y sexo) Tengo libre condición, y no gusto de sujetarme; ni quiero ni aborrezco a nadie; no engaño a este ni solicito aquel, ni burlo con uno ni me entretengo con el otro. PASAPORTE Rosario Castellanos (Leído por Danna Romero de 2º de Bachillerato) ¿Mujer de ideas? No, nunca he tenido una. Jamás repetí otras (por pudor o por fallas nemotécnicas). ¿Mujer de acción? Tampoco. Basta mirar la talla de mis pies y mis manos. Mujer, pues, de palabra. No, de palabra no. Pero sí de palabras, muchas, contradictorias, ay, insignificantes, sonido puro, vacuo cernido de arabescos, jugo de salón, chisme, espuma, olvido. Pero si es necesaria una definición para el papel de identidad, apunte que soy mujer de buenas intenciones y que he pavimentado un camino directo y fácil al infierno.

Ixa Blanco (Leído por Virginia Labajos) Aproximadamente se constituía por 1000 nombres de hombre y unos 65 de mujer aquella antología universal de personajes memorables. Señalamos en amarillo flúor las 65 mujeres y escribimos solemnemente a nosotras nos parece que hay muchas más. ¿Te acuerdas? Así fuimos conformando ese verano lo que iban a ser pequeñas ekintzak impepinables, como aquella… Porque el feminismo no había de tener descanso ni en verano y porque no era ni es lo mismo mil nombres de hombre que mil hombres de nombre. OMNISCIENCIA AUTORIAL Ixa Blanco (Leído por Elena Rodríguez) Conozco tus pensamientos lo que sientes tu presente y pasado conozco los giros de tu mente cuándo y por qué te mueves por el espacio y el tiempo. Lo conozco todo absolutamente todo de ti lo que fuiste y lo que serás lo que sueñas y lo que soñarás porque tú eres mi personaje ese personaje creado por mí: narradora todopoderosa.

MUJERES Celia Manso (Leído por Celia Manso de 2º de Bachillerato)

“Una mujer no está escrita en braille, no hace falta tocarla para conocerla”

Nerea Sancho 8 de marzo de 2017, en lo que llevamos de año han muerto más de 20 personas, cerca de 20 mujeres, por violencia machista. Cifras descomunales para nuestro s. XXI y nuestras luces, y yo, demasiado harta, al igual que Pedro Pastor, del s. XXI y de las luces. Porque permítanme que les diga que muchas luces no tendremos cuando una mujer es asesinada con tal normalidad que nos hemos acostumbrado a abrir el telediario con ese titular. Todo por esta sociedad de espejo, por darnos igual si tenemos luces o no porque somos asesinadas a plena luz del día. Mientras todos estabais mirando. Mientras todas estábamos mirando. Titulares, números, códigos de barras… A ver cuándo os enteráis, cuándo nos enteramos, que no somos números, joder, que somos personas con nombres y apellidos, mujeres con historia y de historia, con sentimientos y de sentimientos, con vida y de vida… A ver cuándo nos daremos cuenta de que o nos cogemos las manos y nos ayudamos o se extenderá el “ojo por ojo” y todas nos quedaremos ciegas. (Y ya sabéis cómo nos quieren) A ver si os enteráis de que mi cuerpo es libre, pero no está al alcance de todos, que soy una propiedad privada de mí misma, para mí misma y quien yo quiera. Que me visto y me desvisto con quien me da la gana. Que sé llorar sin taparme la cara y ser igual, o incluso más, fuerte que tú, que te la tapas. Yo solo digo que un día conocí a una chica que gritaba, no a los cuatro vientos sino a cualquier vendaval, “no habrá cumbre que se nos resista” y yo, en este caso, nunca le quité ni le quitaré la razón

puesto que yo, a su grito, le sumaba el mío: “la revolución será feminista o no será” y después de esto la besaba, y la beso, igual que a todas y cada una de las mujeres. Igual que deberíais hacer todas y cada una de vosotras: quereos, besaos, amaos, miraos, sentid, estad orgullosas de vosotras mismas porque valéis más de lo que la suciedad de esta sociedad os hace ver. Pero sobre todo, sobre todo: ¡Vivid! Y esto, si hace falta, también lo grito.

8/III/2017 Begoña Abad (Leído por Saray Serrano de 2º de Bachillerato) Podría haberme emborrachado de ansiolíticos potentes o de vodka barato. Podría haberme enganchado a la coca, a las telenovelas o al chocolate. Podría haberme hecho adicta a tus ausencias a tu malquerer, a tu dolor, a tu lista de contraindicaciones, pero preferí averiguar qué eran los dos bultos que me nacían en la espalda y echarme a volar. A VECES NO LLEVO SUJETADOR, NO ME DA LA GANA. Noelia Morgana (Leído por Celia Manso de 2º de Bachillerato) A veces no llevo sujetador. No me da la gana. El sujetador es una prenda de mierda hecha de hierros y telas que se te clava hasta los confines de la carne y te crea picores, heridas e incluso manchas. El sujetador es el corsé del siglo XXI. Una puta porquería que se utiliza para subir las tetas hasta la Luna y crear un par de montañas que todos puedan admirar, que todos puedan escalar. Porque un buen escotazo es el complemento perfecto para tener una novia adecuada o para salir una noche de tequila boom boom. Un escote que bote, sí señor. Cosa que, a veces, utilizo por no ser capaz de romper del todo con el legado que dejaron los cánones de belleza establecidos, de muertes por anorexia y labios de choripán por el bótox. A veces no llevo sujetador. No me da la gana.

¿Y sabéis qué ocurre? Que me miran como si estuviera matando cachorritos de mamuts por llevar las tetas libres de presiones, que me miran como si los pezones fueran cañones a punto de disparar mi número de teléfono a todos los viandantes, que me gritan gilipolleces, que me despellejan a comentarios susurrados, a pensamientos retrógrados y machistas que seguramente llenarán de veneno el aire que respiro, y luego tendré que esforzarme el doble por hacer efecto rebote con mis tetas, llenas de naturaleza infinita, de vida, de cabeza arriba, joder. Que me repiten una y otra vez eso de -¿No llevas sujetador? Pues se te nota- A lo que debería contestar: a ti también se te nota que lo llevas y no digo nada. A veces no llevo sujetador. No me da la gana. Porque así me parieron, porque así me dejo llevar por la gravedad, porque así soy fiel a mi cuerpo, que me dice que le aprieta, que me dice que le daña, que me dice que le jode llevar esa mierda puesta solo para obedecer las normas de una sociedad que no está acostumbrada a dejar salvaje lo que sirve de alimento al hombre, fuente de inagotable misterio, esculturas del milagro. Amigas, por cierto, de los sujetadores deportivos, que te ayudan a mover solo aquello que es preciso y no te torturan. A veces no llevo sujetador. No me da la gana. Y si me hago viejita y me reúno con cien viejitas y dejamos nuestras tetas al aire, todas, absolutamente todas, van a caer hacia abajo, van a derretirse con el tiempo, van a contar la historia de su vida con estrías y arrugas. Hayan llevado sujetador o no. Así que, digo yo que será mejor que empecemos a querernos, a dejarnos en paz, a mandar al carajo a todos, a venerar de verdad lo que significa tener un cuerpo que late y que quiere seguir latiendo. Porque… llevemos sujetador o no, el mundo no va a estar a nuestro favor, vamos a seguir sufriendo acosos y salpicones de babas, la moda, la estética y el poder, van a seguir mostrándonos como reflejos a unas mujeres lisas y apretadas, con las tetas en la boca y los culos en la nuca. Todos vamos a seguir alabando la palabra perfección de la misma manera porque somos necios, monigotes, alineados de este mundo contemporáneo. Lo de siempre. Por eso… ¡No te pongas sujetador si no quieres, mujer inteligente! ¡Y pregúntate por qué te lo pones cuando te lo pongas! ¡Sé consciente y actúa en consecuencia! ¡Libres domingos y domingas! ¡Tetas cómodas, con o sin leche, y al poder! A veces no llevo sujetador. No me da la gana. Y aunque sepa que sola no voy a conseguir cambiar nada, lo escribo. Por si resisten eternas las palabras. Por si mi hija o la tuya, algún día quieren saber todo lo que realmente hay dentro de la cabeza de una mujer. Y eso, como podéis ver, sí que me da la gana.

Martes 8 de marzo de 2017

DÍA INTERNACIONAL

DE LA POESÍA

CON LA PARTICIPACIÓN DE TODOS LOS ALUMNOS Y PROFESORES INTERESADOS

LA FEA BONITA José Agustín Goytisolo (Leído por Miguel Cubero) Porque tienes la piel negra te dicen fea. Y tú dando explicaciones bonita fea. Que así te volviera el sol y antes no lo eras. Que tú naciste muy blanca y el aire quema. No te sigas disculpando bonita fea. Hay pueblos donde las diosas también son negras. Más que tú fea bonita bonita y negra. LA HORA DE LOS VALIENTES Silvi Orión (Leído por Celia Manso, alumna de 2º de bachillerato) Hay sábanas colgadas de las ventanas de los hospitales que dicen SE VENDE hay huelga de recogida de basura y basura acumulándose, sube el sur hay muchísimas personas pidiendo a la salida del súper, en las terrazas, en los vagones del metro durmiendo en los cajeros echadas de sus casas no me parece el momento de andar haciendo el gilipollas, la verdad no me apetece emborracharme soy una piva de 25 años que mira a los ojos a su padre en parte buscando su aprobación todavía, su respeto a que yo nah más que sé vivir de mis ideales trabajando en lo que me gusta normalmente gratis procurando no agobiarme con eso de "independizarme" soy de la generación de carrera y máster de bilingüismo y 15M a la que toda esa chorrada del capitalismo le viene tan desgastada como una puta mentira podrida pero sabe también que hubo revoluciones antes, o sea: no somos los primeros aquí luchando

sabemos que NO ES UNA CRISIS, ES UN SISTEMA DE PATRONES MENTALES que cada persona es un mundo y cada persona debe cambiarse sabemos que no vale la pena desperdiciar la vida en política, sabemos que derrochar vida, es política que la comunicación es revolución, que la revolución es comunicación, que la revolución es amor, que la comunicación es amor, que amor es AMOR y lo demás es mierda que es mejor dedicarnos a ser mejores personas que ser mejores que las otras personas en asuntos que no son ser personas que es muy siglo XX eso del ego, que ahora toca solidaridad, abrazar al completo desconocido y susurrarle "compañero" que la guerra viene de lejos, tuvimos que crecer rápido que ahora toca ser fuertes, apretar los dientes y tirar de espíritu que es la hora de los valientes, como lo ha sido siempre BASTA DE OSCURIDAD la vida es una fiesta a la que no te invitaron por aburrido que quiero trabajar no para hacerme rica si no para demostrar lo que valgo, que yo sé que es muchísimo que yo soy del Nuevo Mundo, soy exactamente como quería ser, no me da miedo decirlo la juventud viene con su orgullo friki bajo el brazo, entendiendo su tiempo y lo bueno de no tener futuro si así dejamos de postergar las cosas para mañana ahora toca ser uno mismo, querernos muchísimo y entonces sí emborracharnos para celebrar no para hundirnos SALÚ, EDUCACIÓN, REGGAE, HARE KRISHNA Y TODA LA LIBERTÁ KE SEAS CAPAZ DE IMAGINAR

NO VOLVERÉ A SER JOVEN Jaime Gil de Biedma (Leído por Elvira Herrero) Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos envejecer, morir, eran tan sólo las dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir, es el único argumento de la obra. EL PIYAYO José Carlos de Luna (Leído por Ángel Gómez) ¿Tú conoces al "Piyayo", un viejecillo renegro, reseco y chicuelo; la mirada de gallo pendenciero y hocico de raposo tiñoso… que pide limosna por "tangos" y maldice cantando "fandangos" gangosos? ¡A chufla lo toma la gente y a mí me da pena y me causa un respeto imponente! Ata a su cuerpo una guitarra, que chilla como una corneja y zumba como una chicharra y tiene arrumacos de vieja Pelleja. Yo le he visto cantando, babeando de rabia y de vino, bailando con saltos felinos tocando a zarpazos, los acordes de un viejo"tangazo" Y, a sus contorsiones de ardilla, hace son con la sucia calderilla.

¡A chufla lo toma la gente y a mí me da pena y me causa un respeto imponente! Es su extraño arte su cepo y su cruz, su vida y su luz, su tabaco y su aguardientillo… y su pan y el de sus nietecillos: "churumbeles" con greñas de alambre y panzas de sapos. que aúllan de hambre tiritando bajo los harapos; sin madre que lave su roña; sin padre que "afane" porque pena una muerte en Santoña; sin más sombra que la del abuelo… ¡Poca sombra, porque es tan chicuelo; en el altozano tiene un cuchitril ¡a las vigas alcanza la mano; y por lumbre y por luz, un candil. Vacía sus alforjas que son sus bolsillos, bostezando los siete chiquillos, se agrupan riendo. Y entre carantoñas les va repartiendo pan y pescao frito, con la parsimonia de un antiguo rito: ¡chavales! ¡pan de flor de harina! Mascarlo despasio. Mejo pan no se come en palasio. Y este pescaito, ¿no es na? ¡Sacao uno a uno del fondo del mar! ¡Gloria pura es! Las espinas se comen tamié, que to es alimento… Así….despasito. ¡No llores, Manuela! Tu no pués, porque no tiés muelas. ¡Es tan chiquitita mi niña bonita!.. Así, despasito. Muy remascaito, migaja a migaja, que dure, le van dando fin a los cinco reales que costó el festín. Luego entre guiñapos durmiendo, por matar el frío, muy apiñaditos. La Virgen María contempla al "Piyayo"

riendo y hay un Ángel rubio que besa la frente de cada gitano chiquito. ¡A chufla lo toma la gente!… ¡A mí me da pena y me causa un respeto imponente! AL CABO Amalia Bautista (Leído por Virginia Labajos) Al cabo, son muy pocas las palabras que de verdad nos duelen, y muy pocas las que consiguen alegrar el alma. Y son también muy pocas las personas que mueven nuestro corazón, y menos aún las que lo mueven mucho tiempo. Al cabo, son poquísimas las cosas que de verdad importan en la vida: poder querer a alguien, que nos quieran y no morir después que nuestros hijos. FIDELIDAD Defreds (José A. Gómez Iglesias) (Leído por Inma Juárez) Conocí el amor el día en el que me miraste a los ojos. Dentro de ellos encontré todas las respuestas que me faltaron durante tanto tiempo. Tuve la sensación de que esa mirada nunca me mentiría. Apareces siempre en el momento exacto para hacerme sentir que ahí sigues. Que pase lo que pase, ahí estarás. Que me quieres con toda tu alma. Me haces reír. Me encanta la sensación de levantarme y acostarme de la misma manera: tranquilo. Y con las mismas ganas de besarte. SI ESTO ES UN HOMBRE Primo Levi (Leído por Maxi Alonso) Ustedes que viven seguros en sus cálidos hogares ustedes que al volver a casa encuentran la comida caliente y rostros amigos pregúntense si es un hombre el que trabaja en el lodo el que no conoce la paz el que lucha por medio pan

el que muere por un sí o un no pregúntense si es una mujer la que no tiene cabello ni nombre ni fuerza para recordarlo y sí la mirada vacía y el regazo frío como una rana en invierno piensen que esto ocurrió: Les encomiendo estas palabras. Grábenlas en sus corazones cuando estén en casa, cuando anden por la calle cuando se acuesten, cuando se levanten; repítanselas a sus hijos. Si no, que sus casas se derrumben y la enfermedad los incapacite y sus descendientes les den la espalda. LA PALABRA León Felipe (leído por Miguel Cubero) PERO ¿qué están hablando esos poetas de ahí de la palabra? Siempre en discusiones de modisto: que si desceñida o apretada… que si la túnica o que si la casaca… La palabra es un ladrillo, ¿Me oísteis?… ¿Me ha oído usted, Señor Arcipreste? Un ladrillo. El ladrillo para levantar la Torre… y la Torre tiene que ser alta… alta, alta… hasta que no pueda ser más alta. Hasta que llegue a la última cornisa de la última ventana del último sol y no pueda ser más alta. Hasta que ya entonces no quede más que un ladrillo solo, el último ladrillo… la última palabra, para tirárselo a Dios, con la fuerza de la blasfemia o de la plegaria… Y romperle la frente… a ver si dentro de su cráneo está la Luz… o está la Nada.

EL MUNDO NECESITA POESÍA Suso Sudón (Leído por Celia Manso) El mundo necesita poesía. El mundo necesita sugerencia y abstracción. Necesita caricias de canela, vino tinto y marihuana. El mundo necesita la electricidad de las miradas anónimas que se cruzan en las bibliotecas. El mundo necesita parecerse más a unos ojos con vértigo que piden gravedad al filo del abismo de unos labios húmedos. El mundo necesita sincronizar la revolución y los orgasmos y no los horarios y las agujas del reloj. El mundo necesita paz en los hogares y guerrillas para recuperar los parques. El mundo necesita palabras como cabezas nucleares para reventar los cimientos de esta ética obsoleta. Necesita espíritu y no caretas, maquillaje y músculos de acero. Menos hiperrealismo y más imaginación. El mundo necesita sensibilidad, escalofríos, mariposas estomacales que tomen las riendas de tu vida durante una tarde. El mundo ya no necesita unos papeles de colores que te digan cuánto tienes. Necesita profecías no profetas.

El mundo ni siquiera necesita poetas. El mundo necesita poesía.

Viernes 21 de abril de 2017

Nihil sub sole novum (El juicio de las tres diosas)

Organizado por

ELVIRA HERRERO

Leen los alumnos de Latín de 4º de ESO Lucía Espeso, Siria Galicia, Mireya Merino, Eduardo Rico, Beatriz Sacristán y Luis Sanz. Colaboran todos los alumnos de Latín de 4º de ESO: Gabriela Albertos, Carla Delgado, Maglena Margarita, Marta Potente, Andrea Velasco, Paula Velasco, Paula Zamarrón, Lucía Espeso, Siria Galicia, Mireya Merino, Eduardo Rico, Beatriz Sacristán y Luis Sanz.

JUICIO DE DIOSAS (35) LUCIANO DE SAMÓTATA (125-181 d.C.) ZEUS.- ¡Hermes! Toma esta manzana y vete a Frigia a casa del hijo de Príamo, el pastor de bueyes y dile: “A ti, Paris, que eres hermoso y entendido en temas del amor, te encarga Zeus juzgar a las diosas, a ver cuál de ellas es la más hermosa. La que resulte vencedora obtendrá la manzana como premio del concurso.” (A las diosas) Es ya hora de que acudáis ante vuestro juez. Yo me retiro del jurado, pues os amo a todas por igual, y si fuera posible, me gustaría veros vencedoras a las tres. Pero, si yo le otorgara a una sola el premio a la más hermosa, me atraería el odio de todas las demás. Por ello, no soy yo el juez apropiado; en cambio, ese joven, el frigio, es de estirpe real y pariente del mismísimo Ganimedes; y, por lo demás, es un tipo sencillo y de las montañas; nadie podría pensar que no es digno de presenciar un espectáculo de tal categoría. AFRODITA.- Yo, Zeus, aunque nos hubieras designado al mismísimo Momo en persona como juez, muy animada voy a la exhibición, pues, ¿qué pegas me podría poner? HERA.- Afrodita, no te tenemos miedo, ni aunque tu Ares dirimiera el certamen; aceptaremos al Paris ese, quienquiera que sea. ZEUS.- ¿Estás de acuerdo tú con eso, hija? ¿Qué dices? ¿Te das la vuelta y te sonrojas? Es natural que asuntos de esta índole os den vergüenza a vosotras, las doncellas. De todas formas, marchad, y las que resultéis derrotadas procurad no enfadaros con el juez ni causarle daño alguno al jovencito. No es posible que las tres seáis igual de hermosas. HERMES.- Vayamos derechos a Frigia; yo os guiaré, y vosotras, acompañadme sin tardanza, y ¡ánimo! Yo conozco a Paris. Es un joven guapo y muy sensible a los temas del amor, muy capacitado para este juicio. AFRODITA.- Todo lo que estás diciendo es positivo para mí; seguro que el juez es justo. ¿Está soltero o qué mujer vive con él? HERMES.- Soltero, pero no del todo, Afrodita. AFRODITA.- ¿Cómo dices? HERMES.- Me parece que vive con él una mujer campesina y terriblemente montaraz, pero parece que él no le hace mucho caso. ¿A cuento de qué preguntas eso? AFRODITA.- Es una pregunta sin mayor importancia. ATENEA.- ¡Eh, tú!; te estás pasando en tus funciones como mensajero, pues desde hace un buen rato no paras de hablar más que con ella. HERMES.- No es nada importante. Simplemente me preguntaba si Paris está soltero. ATENEA.- ¿Y cómo es que se toma interés por ese punto?

HERMES.- No sé. Dice que le vino la pregunta de improviso. ATENEA.- Y bien. ¿Está soltero? HERMES.- Parece ser que no. ATENEA.- ¿Cómo? ¿Tiene ganas de guerra y afán de gloria, o es pura y simplemente un pastor? HERMES.- A ciencia cierta no te lo puedo decir, pero hay que imaginarse que, siendo joven, le apetecerán hazañas y querrá ser el primero en las batallas. AFRODITA.- ¿Lo ves? No te voy a echar en cara estar charlando ahora en privado con ella. Esos reproches son propios de personas gruñonas no de Afrodita. HERMES.- También ella me estaba preguntando lo mismo, así que no te enfades, pues le estoy respondiendo a ella también de forma escueta, Pero, hablando, hablando, hemos avanzado mucho y nos hemos alejado ya de las estrellas y estamos casi en Frigia. Y estoy viendo esa tierra con todo detalle. Y si no me engaña la vista, también a Paris, nuestro juez. HERA.- ¿Dónde está? Yo no lo veo. HERMES.- Por ahí, Hera, mira con atención por la izquierda, no a la cima del monte, sino a la ladera, donde está la cueva; cerca de donde estás viendo también el rebaño. HERA.- Pero es que no veo el rebaño. HERMES.- ¿Qué dices? ¿No estás viendo unos terneros por donde te estoy señalando con el dedo, y a un tipo que corre con un cayado intentando impedir que la manada se despeñe y se desperdigue? HERA.- Si es aquel, sí, lo estoy viendo. HERMES.-Pues aquel es; una vez que estemos cerca, si os parece, iremos a pie, no sea que se alarme si nos dejamos caer de improviso desde los aires. HERA.- Llevas razón. Y una vez que hayamos echado pie a tierra, tú, Afrodita, nos guiarás en el camino. Tú tienes ya experiencia de haber pasado en muchas ocasiones, según cuenta el mito, cuando bajabas aquí a entenderte con Anquises. AFRODITA.- No me afectan demasiado este tipo de chirigotas. HERMES.- Yo voy a guiaros. Yo también pasé mucho tiempo en el Ida cuando Zeus se enamoró de Ganimedes y con frecuencia venía para visitar al niño. Transformado en águila, si mal no recuerdo, lo raptó y se lo llevó arriba desde esa roca. Se encontraba él tañendo la siringe para el rebaño, cuando Zeus bajó volando por detrás y, abrazándolo suavemente y mordiendo con el pico la tiara que llevaba en la cabeza, se llevó a lo alto al muchacho, aterrado. Y yo, tomando la siringe…Pero ahí está ya cerca el juez, con que… saludémoslo. ¡Salud, pastor de bueyes!

PARIS.- ¡Salud, jovencito! ¿Quién eres tú, que has llegado a mis dominios? ¿Quiénes son esas mujeres que traes contigo? Tan hermosas como son no les cuadra andar dando vueltas por las montañas. HERMES.- No son mujeres, Paris; Estás viendo a Hera, Atenea y Afrodita. Y a mí, Hermes, que me ha enviado Zeus… ¿Por qué tiemblas y palideces? No pasa nada. Zeus te ordena ser juez de la belleza de cada una de ellas. Como eres hermoso y experto en temas del amor, te pasó la responsabilidad de la decisión a ti. Sabrás cuál es el premio del concurso cuando leas la manzana. PARIS.- Trae que vea qué quiere decir. “Que la tome la más hermosa”, dice. ¿Cómo podría yo, Hermes, que soy un mortal y un hombre del campo, ser juez de un concurso que desborda las posibilidades de un pastor? Asuntos de esta índole los juzgan los hombres refinados y de la ciudad. Yo tal vez tendría la técnica necesaria para discernir qué cabra es más hermosa que otra o qué ternera es más hermosa que otra. Pero, estas tres son igualmente hermosas. Su belleza me tiene confundido, me ha causado impacto y estoy disgustado. Me parece que el veredicto correcto sería otorgarles la manzana a las tres. Y aún hay algo más; resulta que una es hermana y esposa de Zeus, y las otras hijas. ¿Cómo no va a ser difícil adoptar una decisión con este cúmulo de condicionantes? HERMES.- No sé nada, excepto que no es posible escabullirse de lo que ha ordenado Zeus. PARIS.- Convéncelas solamente de una cosa, Paris; que las dos que resulten derrotadas no se enfaden conmigo; que piensen que se trata de un ligero defecto de mis ojos. HERMES.- Dicen que así lo harán Pero es ya hora de pasar al juicio. PARIS.- Vamos allá. ¿Qué otra cosa puede hacer uno? Quiero conocer primero un detalle; ¿Basta con examinarlas así como están o será mejor que se desnuden para que el examen se lleve a cabo con todo lujo de detalles? HERMES.- Eso depende del juez, que eres tú, así que ordena y di cómo deseas verlas. PARIS.- ¿Qué cómo deseo? Deseo verlas desnudas. HERMES.- ¡Eh, vosotras! Quitaos la ropa. Tú fíjate bien en ellas; yo me he dado la vuelta. AFRODITA.- Muy bien , Paris. Voy a desnudarme yo la primera para que aprendas que no solo tengo los brazos blancos, ni presumo de ser de ojos de novilla, sino que toda yo soy hermosa por igual, por todas partes de mi cuerpo. ATENEA.- Que no se desnude ella la primera, Paris, antes de quitarse el cinturón -es una bruja- , no sea que te hechice con él. Por cierto, que debería comparecer sin tantos adornos ni tantos coloretes como si fuera una auténtica fulana. Debería mostrar su belleza al natural.

PARIS.- Lleva razón en lo que se refiere al cinturón. Quítatelo. AFRODITA.- Entonces, Atenea, ¿por qué no te quitas tú también el casco y enseñas la cabeza al natural, en vez de mover el penacho y asustar al juez? ¿O tienes miedo de que no se te note lo chispeante de tu mirada si miras sin ese casco aterrador? ATENEA.- Bien, ahí tienes el casco; ya me lo he quitado. AFRODITA.- Ahí tienes también el cinturón. Vamos a desnudarnos. PARIS.- ¡Oh prodigioso Zeus, qué espectáculo, qué hermosura, qué placer! ¡Cómo está la doncella! ¡Con qué estilo regio y auténticamente digno de Zeus resplandece la hermosura de esa! ¡Y esta mira con una dulzura y un encanto y tiene una sonrisa seductora! Pero, en fin, ya he disfrutado bastante. Si os parece, me gustaría ahora echaros un vistazo por separado, porque ahora estoy dudoso y no sé en qué fijarme. DIOSAS.- Muy bien, vamos allá- PARIS.- Marchaos vosotras dos. Tú, Hera, quédate. HERA.- Ya me quedo, y una vez que me hayas visto con todo detalle será el momento de prestar atención a ver si te resultan también hermosos los regalos que te daré por mi victoria. Si dictaminas, Paris, que yo soy la más bella, serás dueño y señor de toda Asia. PARIS.- Nuestro asunto no tiene que ver con regalos. Así que márchate; se hará como me parezca. Acércate tú, Atenea. ATENEA.- Aquí estoy a tu lado, y si dictaminas que soy la más bella, nunca jamás saldrás derrotado de batalla alguna, sino siempre triunfador. Haré de ti un guerrero y un campeón. PARIS.- No me importa en absoluto la guerra ni la batalla. La paz, como ves, preside ahora Frigia y el reino de mis padres está libre de guerras. Ten ánimo: no se te hará de menos aunque no vayamos a juzgar en base a regalos. Pero…vístete ya y ponte el casco. Ya he visto suficiente. Es el turno de Afrodita. AFRODITA.- Aquí estoy yo ya, cerca de ti. Y observa uno por uno sin correr, cada uno de mis miembros. Y si quieres, guapo, escucha además mi voz. Yo que he visto hace mucho que eres joven y hermoso, te felicito por tu belleza, pero te reprocho que no abandones los peñascos y vivas en una ciudad, y que por el contrario estés echando a perder tu belleza en soledad. ¿Qué disfrutes sacas de las montañas? ¿Hasta qué punto disfrutan las vacas de tu belleza? Te cuadraría haberte casado ya, no con una mujer campesina como son las que hay por el Ida, sino con alguna procedente de Grecia, como Helena, una joven hermosa, en modo alguno inferior a mí, y lo que es más importante, ardientemente amorosa. Simplemente con que esa mujer te viera, estoy segura de que dejaría todo y te seguiría y viviría contigo. Ya has oído todo lo que tenías que oír respecto de ella. PARIS.- No he oído nada, Afrodita. Me gustaría escuchar todo lo que sepas sobre ella.

AFRODITA.- Es hija de la hermosa Leda, aquella sobre la que bajó en vuelo Zeus convertido en cisne, y blanda, pues ha crecido de un huevo, muy dada al ejercicios físico y al deporte, y muy codiciada por ello. La raptó Teseo cuando aún era muy joven. Y aún más; cuando llegó el momento de su máximo esplendor, todos los más nobles príncipes de los griegos rivalizaron por conseguir su mano, y resultó triunfador Menelao, con quien se casó; pero si quisieras, yo podría llevar a feliz término su boda contigo. PARIS.- ¿Cómo dices? ¿La boda con una mujer casada? AFRODITA.- Tú eres joven y rústico; yo sé cómo hay que maniobrar en esas ocasiones. PARIS.- ¿Cómo? Quiero saber yo también. AFRODITA.- Tú te irás de tu tierra con el pretexto de visitar Grecia, y cuando hayas llegado a Lacedemonia, Helena te verá. Entonces será asunto mío que se enamore de ti y se vaya contigo. PARIS.- Eso me parece increíble, que esté dispuesta a dejar a su marido para hacerse a la mar en compañía de una hombre bárbaro y extranjero. AFRODITA. - Estáte animado. Tengo yo dos hijos hermosos, el Deseo y el Amor: serán guías de tu recorrido. Eros, acercándose a ella, obligará a Helena a amarte, y el Deseo te infundirá ardor y pasión amorosa. Yo misma, allí presente con vosotros, les pediré a las Gracias que nos acompañen, y entre todos la seduciremos. PARIS.- No está claro, Afrodita, qué tal va a resultar ese plan. Desde luego yo ya estoy enamorado de Helena. Creo que estoy viéndola, que navego rumbo a Grecia, que llego a tierras de Esparta y que regreso llevando conmigo a esa mujer. Y me aflijo porque no estoy ya desarrollando todo ese plan. AFRODITA.- No te enamores, Paris, sin antes haberme dado respuesta con tu veredicto a mí, la que te ha presentado a la novia. No estaría de más que os acompañara, y así celebraríamos con una fiesta la boda y mi victoria en el concurso. En tu mano está el comprarlo todo, el amor, la belleza y la boda al precio de esta manzana. PARIS.- Temo que, después del juicio, te desentiendas de mí. AFRODITA.- ¿Quieres que te lo jure? PARIS.- ¡De ninguna manera! Pero vuélvemelo a prometer. AFRODITA.- Te prometo que te entregaré a Helena como esposa, que te acompañará y que llegará con nosotros a Troya. Yo misma estaré a tu lado y haré que todo se cumpla. PARIS.- ¿Y llevarás al Amor, al Deseo y a las Gracias? AFRODITA.- ¡Ánimo! Y además de ellos, al Anhelo y a Himeneo los llevaré.

PARIS.- Entonces, en base a esas promesas, te doy la manzana. Bajo estas condiciones, ¡tómala!

Miércoles 26 de abril de 2017

CANCIONES QUE MOVIERON

MONTAÑAS

ELOY Y POMPEYO (y los músicos Laura, Adrián y Alfredo)

LAS CUATRO Y DIEZ Luis Eduardo Aute Fue en ese cine, ¿te acuerdas?, en una mañana al este del Edén, James Dean tiraba piedras a una casa blanca, entonces te besé. Aquélla fue la primera vez, tus labios parecían de papel, y a la salida en la puerta nos pidió un triste inspector nuestros carnets. Luego volví a la academia para no faltar a clase de francés, tú me esperaste hora y media en esta misma mesa, yo me retrasé. ¿Quieres helado de fresa o prefieres que te pida ya el café? Cuéntame como te encuentras, aunque sé que me responderás: muy bien. Ten, esta foto es muy fea, el más pequeño acababa de nacer. Oiga, me trae la cuenta, calla, que fui yo quien te invitó a comer. No te demores, no sea que no llegues a la hora al almacén; llámame el día que puedas, date prisa que ya son las cuatro y diez LELA Dulce Pontes Están as nubes chorrando por un amor que morréu están as rúas molladas de tanto como chovéu. Lela, Lela Leliña por quem eu morro quero mirarme nas meniñas dos teus ollos. Nom me deixes e ten compasión de mim sen tí non podo sen tí non podo vivir. Dame alento das túas palabras dame celme do teu corazón dame lume das túas miradas dame vida co teu dulce amor

PALABRAS PARA JULIA J.A. Goytisolo Tú no puedes volver atrás, porque la vida ya te empuja, como un aullido interminable, interminable. Te sentirás acorralada, te sentirás, perdida o sola, tal vez querrás no haber nacido, no haber nacido. Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti, pensando en ti, como ahora pienso. La vida es bella ya verás, como a pesar de los pesares, tendrás amigos, tendrás amor, tendrás amigos. Un hombre solo, una mujer, así tomados, de uno en uno, son como polvo, no son nada, no son nada. Entonces siempre acuérdate, de lo que un día yo escribí, pensando en ti, pensando en ti, como ahora pienso. Nunca te entregues, ni te apartes, junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo, y aquí me quedo. Otros esperan que resistas, que les ayude tu alegría, que les ayude tu canción, entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí, pensando en tí, pensando en tí, como ahora pienso. La vida es bella ya verás, como a pesar de los pesares, tendrás amigos, tendrás amor, tendrás amigos. No sé decirte nada más, pero tú debes comprender, que yo aún estoy en el camino, en el camino. Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí,

pensando en tí, pensando en tí, como ahora pienso. EL MAESTRO Patxi Andion Con el alma en una nube y el cuerpo como un lamento viene el problema del pueblo viene el maestro. El cura cree que es ateo y el alcalde comunista y el cabo jefe de puesto piensa que es un anarquista. Le deben 36 meses del cacareado aumento y el piensa que no es tan malo enseñar toreando un sueldo. En el casino del pueblo nunca le dieron asiento por no andar politiqueando ni ser portavoz del cuento. Las buenas gentes del pueblo han escrito al menisterio y dicen que no está claro cómo piensa este maestro. Dicen que lee con los niños lo que escribió un tal Machado que anduvo por estos pagos antes de ser exilado. Les habla de lo innombrable y de otras cosa peores les lee libros de versos y no les pone orejones. Al explicar cualquier guerra siempre se muestra remiso por explicar claramente quien venció y fue vencido. Nunca fue amigo de fiestas ni asiste a las reuniones de las damas postulantes

esposas de los patrones. Por estas y otras razones al fin triunfó el buen criterio y al terminar el invierno le relevaron del puesto. Y ahora las buenas gentes tienen tranquilo el sueño porque han librado a sus hijos del peligro de un maestro. Con el alma en una nube y el cuerpo como un lamento se marcha, se marcha el padre del pueblo se marcha el maestro. PEQUEÑO VALS VIENÉS Federico García Lorca En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza la muerte y un bosque de palomas disecadas. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals con la boca cerrada. Este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja su cola en el mar. Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván del lirio, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos por los tejados. Hay frescas guirnaldas de llanto. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos. Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals del "Te quiero siempre". En Viena bailaré contigo con un disfraz que tenga cabeza de río. ¡Mira qué orilla tengo de jacintos! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals.

Miércoles 10 de mayo de 2017

GLORIA FUERTES

Organizado por MAXI ALONSO y ESPERANZA SERNA

Participan los alumnos de 2º de ESO: Lara Herguedas, Gonzalo Pascual,

Carla Muñoz, Noelia Cimpoies, Mario Espeso, Estefanía Ferreiro, Ángela Villalba, Coral Esteban, Sara García, Gerson Gómez, Álvaro Ordóñez, Saúl

Sanz y Juan Pablo García

A esta isla que soy, si alguien llega,

que se encuentre con algo es mi deseo

–manantiales de versos encendidos

y cascadas de paz es lo que tengo–

AUTOBIO Gloria Fuertes nació en Madrid a los dos días de edad, pues fue muy laborioso el parto de mi madre que si se descuida muere por vivirme. A los tres años ya sabía leer y a los seis ya sabía mis labores. Yo era buena y delgada, alta y algo enferma. A los nueve años me pilló un carro y a los catorce me pilló la guerra. A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía. Aprendí a regatear en las tiendas y a ir a los pueblos por zanahorias. Por entonces empecé con los amores, -no digo nombres-, gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio. Quise ir a la guerra, para pararla, pero me detuvieron a mitad del camino. Luego me salió una oficina, donde trabajo como si fuera tonta, -pero Dios y el botones saben que no lo soy-. Escribo por las noches y voy al campo mucho. Todos los míos han muerto hace años y estoy más sola que yo misma. He publicado versos en todos los calendarios, escribo en un periódico de niños, y quiero comprarme a plazos una flor natural como las que le dan a Pemán algunas veces. DESHACER LO INJUSTO No sé escupir, pero voy a aprender para escupir sobre las tumbas de todos los culpables de las guerras. No tengo uñas, pero quisiera tener garras para atrapar desde mi altura a los hombres reptiles. No tengo poder, pero tengo la fuerza de los pueblos que sufren. No tengo cultura, pero tengo el corazón sabio de estar con los que no tienen nada.

EL ROBOT NAZI Al andar extendía las patas en línea sin jugar con la rodilla el brazo derecho le alzaba bruscamente y le dejaba caer como un rayo que no sólo exterminaba a judíos sino a todos los que no andaban como él. CONTRA LA ATÓMICA Contra la atómica hay que luchar sin descansar para que la “USA” no la vuelva a usar. Aunque la pólvora me calle, aunque la bala me endurezca, aunque mi pozo se me seque, aunque mi amor no me comprenda, gritaré, atronaré la tierra con un ¡Viva la paz! desde mi voz ya en el silencio de mi cuerpo mudo. VENDRÍA LA PAZ “Si todos los políticos se hicieran pacifistas vendría la paz." "Que no vuelva a haber otra guerra, pero si la hubiera, ¡que todos los soldados se declaren en huelga". "La libertad no es tener un buen amo, sino no tener ninguno." "Mi partido es la Paz. Yo soy su líder. No pido votos, pido botas para los descalzos -que todavía hay muchos-"

EL CORAZÓN DE LA TIERRA El corazón de la Tierra tiene hombres que le desgarran. La Tierra es muy anciana. Sufre ataques al corazón —en sus entrañas—. Sus volcanes, laten demasiado por exceso de odio y de lava. La Tierra no está para muchos trotes está cansada. Cuando entierran en ella niños con metralla le dan arcadas. EL VENDEDOR DE PAPELES O EL POETA SIN SUERTE -Muy barato, para el nene y la nena, estos cuentos de risa y novelas de pena ¡aleluyas a diez! Vendo versos, liquido poesía, -se reciben encargos para bodas, bautizos, peticiones de mano-, ¡aleluyas a diez! ¡No se vaya, regalo poesía, llévese este cuarteto que aún no me estrené! ¡Para la madre, para la novia, el mejor regalo un verso de amor! ISLA IGNORADA «Soy como esa isla ignorada que late acunada por árboles jugosos -en el centro de un mar que no me entiende, rodeada de nada, sola sólo- Hay árboles en mi isla relucientes, y pintadas por ángeles pintores,

hay fieras que me miran dulcemente, y venenosas flores. Hay arroyos poetas y voces interiores de volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo diamante en mi montaña o tan solo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla, sois vosotros mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces si el gran músico viento os toca cuando viene el mar que me rodea! A esta isla que soy, si alguien llega, que se encuentre con algo es mi deseo; -manantiales de versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo-. Un nombre que me sube por el alma y no quiere que llore mis secretos; y soy tierra feliz -que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-. Para mí es un placer ser ignorada isla ignorada del océano eterno. (Prólogo de uno de sus libros) “Voy por los pueblos, aldeas y provincias de España. A los que no compran libros (porque allí no llega el libro, o el dinero, o la alfabetización), yo, humildemente, les llevo mi libro vivo, en mi voz, cascada rota, en mi cuerpo, cansado y ágil. Así sé que mi poesía también es oral, así la entiendo y me entienden”. LA SOLEDAD Y EL AMOR Me siento sola y una, como una sola luna -por ser igual a todas las mujeres y no parecerme a ninguna-, me siento sola y una en mi vacía cuna.

AL BORDE Soy alta; en la guerra llegué a pesar cuarenta kilos. He estado al borde de la tuberculosis, al borde de la cárcel, al borde de la amistad, al borde del arte, al borde del suicidio, al borde de la misericordia, al borde de la envidia, al borde de la fama, al borde del amor, al borde de la playa, y, poco a poco, me fue dando sueño, y aquí estoy durmiendo al borde, al borde de despertar. LA POBRE Soy tan pobre tan pobre, que no tengo ni madre. Soy tan pobre tan pobre, que no tengo ni nadie. Que no tengo ni abrigo que llevarme a los hombros. No tengo ni belleza que llevarme a los hombres. Soy tan pobre tan pobre, que no tengo ni labios que llevarme a la boca. ¿Tenéis una mirada de ternura? ¿Os sobra algo de vino en la copa? ¡Un poquito de pez, que tengo hambre…! Aunque sólo sea una mirada, soy tan pobre, tan pobre, que no tengo una sábana blanca... pero si no la tengo no te vayas. No tengo un hombro donde llorar a gusto. No tengo un hombre donde zurcir palabras. Unas manos, por caridad, para las mías largas, que tengo a mi corazón enfermo y no tengo que darle una cucharada.

(sin título) Yo quisiera haber sido delineante o delirante. Safo sensitiva y heme, aquí que soy una perdida entre tanto mangante. Lo digo para todo el que me lea, quise ser capitán, sin arma alguna, depositar mis versos en la luna y un astronauta me pisó la idea. (sin título) Era pastor de gatos y tenía una larga callada por respuesta. Las noches las pasaba en los tejados, jugando con las hebras. Los gatos y las gatas le miraban, apoyado en las cuatro chimeneas; el pastor de gatos se reía por nada, o mirando a su vecina prisionera. Era entendido en noches y sabía sin mirar el reloj la hora que era, y subía y bajaba su rebaño de gatos por los campos de tejas. Algunos aseguran que está loco, otros que está poeta, yo, que lo trato mucho, sólo digo que es un sabio vestido de princesa. LA VIDA ES UN CIGARRO Se ha declarado una epidemia de paz por mis piernas, me impide dar un paso decisivo; si viene el enemigo que se largue -ya no recibo-. ¡No vuelvo a beber barro! -da borrachera y atroz náusea de nichos-; acércame tu luz, y fumemos a medias el pitillo.

(sin título) Triunfé con mi poesía pero no asistí a mi triunfo. Si tengo algo mejor que hacer tampoco asistiré a mi entierro… Gloria Fuertes falleció el día 27 de Noviembre de 1998, cuando contaba con 81 años. Está enterrada en el madrileño Cementerio de La Paz, de Alcobendas. Allí dejó escrito su deseo de ser recordada como POETA DE GUARDIA. En su lápida está grabado lo siguiente: Ya creo que lo he dicho todo y que ya todo lo amé.

Miércoles 17 de mayo de 2017

THE SCIENCE OF POETRY THE POETRY OF SCIENCE

Organizado por PATRICIA TABARÉS

Leen los alumnos SCIENCIEMANIACS de 2º de bachillerato C: Paloma Acebes, Alexia Antorán, Carla Benito, Ángela García, Alonso González, Celia Manso, David Marinero, Guillermo

Miguel, Lucía Muñoz, Carmen Orefice, Antonio Pascual, Estela Pascual, Danna Romero, Soraya San José, Saray Serrano y Alba

Villar.

WHEN I HEARD THE LEARN’D ASTRONOMER Walt Whitman When I heard the learn’d astronomer, When the proofs, the figures, were ranged in columns before me, When I was shown the charts and diagrams, to add, divide, and measure them, When I sitting heard the astronomer where he lectured with much applause in the lecture-room, How soon unaccountable I became tired and sick, Till rising and gliding out I wander’d off by myself, In the mystical moist night-air, and from time to time, Look’d up in perfect silence at the stars. Cuando escuché al sabio astrónomo Cuando escuché al sabio astrónomo, cuando puso ante mí en columnas las pruebas y los datos, cuando me mostró las tablas y diagramas para sumarlos, dividirlos y cuantificarlos, cuando sentado escuché al astrónomo mientras daba su conferencia y le aplaudían en el salón de actos, qué indescriptiblemente aturdido y cansado me sentí, hasta que me levanté y escurrí fuera de la sala para caminar solo en el aire místico y húmedo de la noche y de vez en cuando asombrarme con el perfecto silencio de las estrellas. THE HORRID VOICE OF SCIENCE Vachel Lindsay “There’s machinery in the butterfly; There’s a mainspring to the bee; There’s hydraulics to a daisy, And contraptions to a tree. “If we could see the birdie That makes the chirping sound With x-ray, scientific eyes, We could see the wheels go round.” And I hope all men Who think like this Will soon lie Underground. La horrible voz de la ciencia Hay maquinaria dentro de una mariposa, la abeja hace un vuelo en espiral, veo el poder de la hidráulica en una margarita y el sistema complejo dentro de un árbol. Si pudiésemos ver el pájaro que trina

a través de rayos-X con ojos científicos, podríamos ver cómo la maquinaria gira dentro. Y sé que todos los hombres que pensamos así estaremos pronto bajo tierra. LOVE IS A LOT LIKE PHYSICS Maureen Doallas Love is a lot like physics: it takes study to understand how masses — yours, his — attract; how his body heat conducts and your heart rate accelerates before either has had time to evaluate impact. You think you understand velocity, assume his speed at takeoff matches yours. You fail to account for force or Newton’s third law of motion. The outcome of that one wrong electrical charge leaves all the circuits broken. You begin to oscillate, fall from orbit, finally calculate the variables of just so much hot air. El amor se parece un montón a la Física El amor se parece un montón a la Física: Exige studio para entender cómo las masas -las tuyas, las suyas- se atraen; cómo el calor de su cuerpo es conductor y cómo la velocidad de tu corazón

se acelera antes incluso de que haya tenido tiempo para evaluar el impacto. Crees que entiendes la velocidad. Asumes su rapidez, cuando su despegue lo hace con el tuyo. No te das cuenta de contabilizar las fuerzas o la tercera Ley de Newton sobre el movimiento. El resultado de esa carga eléctrica negativa destroza todos los circuitos. Tú comienzas a oscilar, a caer de la órbita, a calcular finalmente las variables de tanto aire caliente. LOVE IS CHAOS Pastrana (It’s relative, generally speaking) The angle of incidence – the collision The angle of reflection— the realization Burned by the egregious refraction Of searching eyes What is the (anti) matter Stretched between magnetic fields Of Reason and Desire How will the equation balance— One side must invariably be solved (You)— A centripetal force inveigling — Explain entropic delusions and test assumptions of reality. El amor es el caos El ángulo de incidencia – la colisión el ángulo de reflexión – la realización quemados por la egregia refracción de dos ojos que se buscan. ¿Qué es la (anti)materia? que se estira entre los campos magnéticos de la razón y del deseo. ¿Cómo se equilibrará la ecuación? Una parte puede resolverse invariablemente: Tú Una fuerza centrípeta que enmascara

explica las ilusiones entrópicas y prueba suposiciones de realidad. CARBON CONNECTION Peter Elias Carbon comes in many forms hard as diamond, soft as soot coal or graphite when we write and fancy fullerene to boot. Carbon chains are straight or branched or closed to form a ring organic compounds these are called parts for life they bring. Coal and oil and fuel gas once minced they have much worth these reservoirs of energy were once alive on earth. When carbon joins with oxygen it’s either two or one the double causes drinks to fizz the single one? you’re gone. I mean carbon dioxide’s fairly good most days it is our friend but carbon monoxide’s something else one miss can mean the end. La conexión del carbono El carbono se manifiesta de muchas formas: duro como el diamante, suave como el hollín, el carbón o el grafito con el que escribimos e imaginamos el paso del fullereno a la tecnología. Las cadenas del carbono son rectas o se ramifican o se cierran para formar un anillo de compuestos orgánicos que se llaman partes por la vida que producen. El carbón, el petróleo y el combustible una vez mezclados tienen más valor que cuando estas reservas de energía estuvieron una vez vivas dentro de la tierra. Cuando el carbono se une con el oxígeno puede ser uno o dos

si es doble hace que las bebidas se gasifiquen ¿y si es uno? estás perdido. Creo que el dióxido de carbono es bastante bueno; la mayoría de los días es nuestro amigo; pero el monóxido de carbono es otra cosa un fallo puede significar el final. THE TRAVELING EARTH Peter Elias In a twenty four hour cycle The earth, like a top, will spin, Day is where the sunshine falls Night is where the light has been. The earth goes on another trip. It circles round the sun. It takes a year to make one lap. Four seasons and it’s done. Our seasons vary in their length and in-ten-sity with the height and distance from the poles and influence of the sea. For four and one half billion years Mother earth she’s hard to tame because the chosen route is round. Things change, but stay the same. La tierra viajera En su ciclo de 24 horas la tierra gira como una tapa, el día es cuando la luz del sol se desvanece y la noche aparece en el lugar donde antes había luz. La tierra hace otro viaje. Rodea al sol y le lleva un año dar una vuelta entera. Cuatro estaciones y ya está hecho. Nuestras estaciones varían de longitud e intensidad, con la altura y la distancia de los polos y la influencia del mar. Durante 4 billones y medio de años, ha sido imposible dominar a la madre tierra ya que ha elegido una ruta circular. Las cosas cambian, pero todo permanece igual.

EQUATION Caroline Caddy Someone said that working through difficult equations was like walking in a pure and beautiful landscape, _the numbers, glowing like works of art. And in the same crowded room a woman I thought I didn’t like was singing to herself_ talking and listening but singing to herself too, and instantly with the logic of numbers liked her as if she had balanced something I couldn’t. The corridors are long and pristine but I’m not lost_ just working towards some minute or overwhelming equipoise. Ecuación Alguien dijo que trabajar con ecuaciones difíciles era como pasear por un paisaje puro y precioso. _los números brillan como obras de arte. Y en la misma habitación abarrotada una mujer que yo no conocía cantaba para sí misma_ hablando y escuchando pero cantando para sí misma también, y de repente, con la lógica de los números me gustó como si ella hubiese encontrado el equilibrio de algo que yo no podía. Los pasillos son largos e inmaculados pero no estoy perdido_ Solo trabajo hacia algún punto concreto o equilibrio arrollador. FIRST MEN ON THE MOON J.Patrick Lewis “The eagle has landed”_ Apollo XI Commander Neil A. Armstrong “A magnificent desolation!” _ Air Force Colonel Edwin E. “Buzz” Aldrin, Jr. July 20, 1969 That afternoon in mid-July, Two pilgrims watched from distant space The moon ballooning in the sky. They rose to meet it face-to-face. Their spidery spaceship, Eagle, dropped down gently on the lunar sand. And when the module’s engines stopped, rapt silence fell across the land.

The first man down the ladder, Neil, Spoke words that we remember now_ “One small step...” It made us feel as if we were there too, somehow. When Neil planted the flag and Buzz collected lunar rocks and dust, They hopped like kangaroos because of gravity. Or wanderlust? A quarter million miles away, one small blue planet watched in awe. And no one who was there that day will soon forget the sight they saw. Los primeros hombres en la luna “El Águila acaba de aterrizar” Comandante del Apolo XI, Neil Armstrong. “Una desolación magnífica” Coronel del Air Force Edwin Buzz Aldrin. 20 de Julio de 1969 Esa tarde de mediados de julio, dos peregrinos observaban desde el espacio lejano cómo la luna flotaba en el espacio. Se elevaron desde la Tierra para enfrentarse a ella cara a cara. Su nave espacial con forma de araña se posó suavemente sobre la arena de la luna. Y cuando los motores del módulo se pararon un silencio sobrecogedor recorrió la Tierra. El primer hombre en bajar por la escalerilla, Neil, pronunció las famosas palabras que todos recordamos: “un pequeño paso...” Nos hizo sentir como si, de alguna manera, también estuviésemos allí. Cuando Neil hincó la bandera y Buzz recogió las rocas y el polvo lunar, saltaron como canguros por culpa de la gravedad ¿o fue por sus ganas de explorar? A más de 400.000 km de allí, un pequeño planeta azul observaba sobrecogido. Y nadie que estuviera allí ese día olvidará pronto lo que aquellos hombres vieron.

ATMOSPHERE A.V.Christie The canals of Mars beseech various oxides, vast dust storms of a dulled red, a daytime warmth that only reaches so far. Let’s call these fissures canals so we’ll think of Venice looking through our telescope as Mars comes this close in this our anniversary year with its thin atmosphere and, to be probed, its extreme cold. Atmósfera Los canales de Marte muestran varios óxidos, vastas tormentas de polvo de un rojo apagado, una temperatura durante el día que solo allí se consigue. Vamos a llamar a estos canales fisuras, así que pensaremos en Venecia al mirar por nuestros telescopios, a medida que Marte se aproxima este año en nuestro aniversario, con su fina atmósfera, y a punto de ser probado, su frío extremo. ON THE SUBJECT OF DOCTORS James Tate I like to see doctors cough. What kind of human being would grab all your money just when you’re down? I’m not saying they enjoy this: “Sorry, Mr. Rodíguez, that’s it, no hope! You might as well hand over your wallet.” Hell no,

they’d rather be playing golf and swapping jokes about our feet. Some of them smoke marijuana and are alcoholics, and their moral turpide is famous: who gets to see most sex organs in the world? Not poets. With the hours they keep they need drugs more than anyone. Germ city, there’s no hope looking down those fire-engine throats. They’re bound to get sick themselves sometime; and I happen to be there myself in a high fever taking my plastic medicine seriously with the doctors, who are dying. Sobre los médicos Me gusta ver que los médicos tosen. ¿Qué tipo de persona se apodera de todo tu dinero justo en el momento en el que te sientes mal? No estoy diciendo que les guste: “Lo siento, Señor Rodríguez, así son las cosas, no hay esperanza. Podría también entregarme su cartera”. ¡Diablos, no! Preferirían estar jugando al golf e intercambiando bromas sobre nuestros pies. Algunos de ellos fuman marihuana y son alcohólicos, y su comportamiento moral es famoso: ¿Quién llega a ver más órganos sexuales que ellos en el mundo? Los poetas seguro que no. Con las horas que trabajan necesitan más drogas que nadie. La ciudad de los gérmenes, no les queda ninguna esperanza revisando tantas gargantas de fuego. Están abocados a enfermar ellos mismos alguna vez y estaré allí yo también con fiebre alta, tomándome rigurosamente las medicinas plastificadas con los mismos médicos, que también se están muriendo. GEOLOGY Robert King I know the origin of rocks, settling out of water, hatching crystals from fire, put under pressure in various designs I gathered pretty, picnic after picnic. And I know about love, a little,

igneous lust, the slow affections of the sedimentary, the pressure on earth out of sight to rise up into material, something solid you can hold, a whole mountain, for example, or a loose collection of pebbles you forgot you were keeping. Geología Conozco el origen de las rocas, saliendo del agua, incubando cristales del fuego, puestas bajo presión con varios diseños que me parecen espectaculares, picnic tras picnic. Y sé un poco sobre el amor. El deseo incandescente, el lento sedimento de los afectos, la presión de la tierra invisible que se materializa, algo sólido que puedes sostener, una montaña entera, por ejemplo, una despreocupada colección de piedrecitas que olvidaste que guardabas. X RAY Dannie Abse Some prowl sea-beds, some hurtle to a star and, mother, some obsessed turn over every stone or open graves to let that starlight in. There are men who would open anything. Harvey, the circulation of the blood, and Freud, the circulation of our dreams, pried honourably and honoured are like all explorers. Men who’d open men. And those others, mother, with diseases like great streets named after them: Addison, Parkinson, Hodgkin _ physicians who’d arrive fast and first on any sour death-bed scene. I am their slowcoach colleague, half afraid, incurious. As a boy it was so: you know how my small hand never teased to pieces an alarm clock or flensed a perished mouse.

And this larger hand’s the same. It stretches now out from a white sleeve to hold up, mother, your X-ray to the glowing screen. My eyes look but don’t want to; I still don’t want to know. Los rayos X Algunos merodean por los lechos marinos, otros se dirigen a las estrellas y, madre, algunos obsesos le dan la vuelta a cada piedra, o abren las tumbas para dejar que entre la luz de las estrellas. Hay hombres que abrirían cualquier cosa. Harvey, la circulación de la sangre, y Freud, la circulación de nuestros sueños. Exploraron honorablemente y son honrados como exploradores. Hombres que abrieron a otros hombres. Y esos otros, madre, con enfermedades como grandes calles a las que pusieron nombre: Addison, Parkinson, Hodgkin _ físicos que llegarían rápido y veloz a cualquier amargo lecho de muerte. Yo soy su torpe colega, medio asustado, poco curioso. Cuando era niño ya era así: sabes que mi pequeña mano nunca desmontó un despertador ni descuartizó un ratón muerto. Y esta mano más grande de ahora es la misma. Se estira, madre, para salir desde una manga blanca y sostener tu radiografía contra la pantalla luminosa. Mis ojos miran pero no quieren. No quiero saberlo todavía.

Miércoles 7 de junio de 2017

CAJÓN DE SASTRE 3

Organizado por MIGUEL CUBERO con la participación de los alumnos y profesores

voluntariamente interesados

“A LA LLANA Y SIN RODEOS” Fragmento del discurso de Juan Goytisolo, premio Cervantes 2014 Leído por Pompeyo Velasco … Alcanzar la vejez es comprobar la vacuidad y lo ilusorio de nuestras vidas, esa "exquisita mierda de la gloria" de la que habla Gabriel García Márquez al referirse a las hazañas inútiles del coronel Aureliano Buendía y de los sufridos luchadores de Macondo. El ameno jardín en el que transcurre la existencia de los menos, no debe distraernos de la suerte de los más en un mundo en el que el portentoso progreso de las nuevas tecnologías corre parejo a la proliferación de las guerras y luchas mortíferas, el radio infinito de la injusticia, la pobreza y el hambre. Es empresa de los caballeros andantes, decía don Quijote, "deshacer tuertos y socorrer y acudir a los miserables" e imagino al hidalgo manchego montado a lomos de Rocinante acometiendo lanza en ristre contra los esbirros de la Santa Hermandad que proceden al desalojo de los desahuciados, contra los corruptos de la ingeniería financiera o, a Estrecho traviesa, al pie de las verjas de Ceuta y Melilla que él toma por encantados castillos con puentes levadizos y torres almenadas socorriendo a unos inmigrantes cuyo único crimen es su instinto de vida y el ansia de libertad. Sí, al héroe de Cervantes y a los lectores tocados por la gracia de su novela nos resulta difícil resignarnos a la existencia de un mundo aquejado de paro, corrupción, precariedad, crecientes desigualdades sociales y exilio profesional de los jóvenes como en el que actualmente vivimos. Si ello es locura, aceptémosla. El buen Sancho encontrará siempre un refrán para defenderla. ... QUERIDA MAMÁ Michael Leído por Lucía Polo, alumna de 1º de Bachillerato Querida mamá: Lo siento por haberme tomado tanto tiempo para escribir esto. Cada vez que intento escribirlo para ti y para papá, me doy cuenta de que no digo las cosas que hay en mi corazón. Eso estaría bien, si os quisiese menos de lo que os quiero. Pero sois mis padres y yo vuestro hijo. Tengo amigos que piensan que soy idiota al escribir esta carta. Espero que se equivoquen. Espero que sus dudas estén basadas en unos padres que les quieren y confían menos en ellos que los míos. Espero especialmente que veáis esto como un acto de amor de mi parte, una necesidad de contarte lo que pasa en mi vida. Supongo que no lo hubiese escrito si no me hubieses hablado de vuestra participación en la campaña de Save the Children. Eso me hizo ver que tenía la responsabilidad de contaros la verdad. Vuestro hijo es homosexual, y no necesita la cruel e ignorante piedad de gente como Anita Bryant. Lo siento, mamá. No por lo que soy, sino por cómo te tienes que sentir en este momento. Sé cómo te sientes, porque lo he experimentado durante toda mi vida.

Repugnancia, vergüenza, desconfianza. Un rechazo al que temía y que sabía, incluso siendo un niño, que era tan básico como el color de mis ojos. No, mamá. No he sido “reclutado”. Ningún experto homosexual ha sido mi mentor. ¿Pero sabes qué? Ojalá alguien lo hubiese sido. Ojalá alguien más mayor que yo y más sabio me hubiese apartado y dicho: “Esta bien, niño. Puedes crecer siendo un médico o un profesor como todo el mundo. No estás loco, ni enfermo, ni eres malvado. Puedes tener éxito y ser feliz y encontrar paz con tus amigos (todo tipo de amigos) a los que les da igual con quien te acuestes. Pero, sobre todo, puedes amar y ser amado, sin odiarte a ti mismo por ello”. Pero nadie nunca me dijo esto, mamá. Tuve que descubrirlo por mi cuenta, con la ayuda de la ciudad que se ha convertido en mi casa. Sé que puede ser difícil de creer, pero San Francisco está llena de hombres y mujeres, heterosexuales y gays, que no miden el valor de un ser humano por su sexualidad. No son ni radicales ni extraños, mamá. Son camareros, banqueros y señoras ancianas que asienten y te sonríen cuando te sientas con ellas en el autobús. Su actitud no es ni condescendiente, ni compasiva. Y su mensaje es muy simple: Sí eres una persona. Sí, me gustas. Si está bien que te guste. Se lo que puedes estar pensando ahora. Te estás preguntado a ti misma: “¿Qué he hecho mal? ¿Cómo he podido dejar que esto pasase? ¿Quién de los dos le ha hecho así?”. No puedo contestar a eso, mamá. A la larga, supongo que no me importa. Todo lo que se es esto: si tú y papá me aceptáis tal y como soy, os lo agradeceré con todo mi corazón. Sé que no puedo decirte como es ser gay. Pero te puedo decir lo que no es ser gay. No es esconderte detrás de las palabras familia, decencia y Cristiandad, mamá. Es no temer a tu cuerpo, o los placeres para los que Dios lo ha creado. Es no juzgar a tu vecino, a no ser que sea grosero o antipático. Ser gay me ha enseñado tolerancia, compasión y humildad. Me ha enseñado las ilimitadas posibilidades de vivir. Me ha dado personas cuya compasión, amabilidad y sensibilidad me han proporcionado una fuente constante de fuerza. Me ha llevado a la familia del hombre, mamá, y me gusta. No hay nada más que pueda decir, excepto que soy el mismo Michael que siempre has conocido. Ahora me conoces mejor. No he hecho nada consciente para herirte. Y nunca lo haré. Por favor, no sientas que tengas que contestar a esto de buena manera. Es suficiente para mí que no tenga que estar mintiendo más a las personas que me enseñaron a valorar la verdad. Michael os quiere.

EL MURO (CANCIÓN DE AMOR DEFINITIVA III) Charly Efe Recitado por Arantxa Rodríguez, alumna de 1º de Bachillerato Un día, como si de cerrar portales se tratara, de subir escaleras, de besar mis lágrimas, tus hijos pasearán por el parque, estaré triste, los gritos del arraigo, la boda que tuviste. Los lunes, los horarios, los perfumes, la soledad que compartimos seguirá presente, entonces no tendré ganas de esperarte. Vuelvo a creer en ti, somos kamikaces enamorados como entonces, despierta, no la dejes muerta a ella, la que se da cuerda, la que yo creé a mi modo y semejanza… de mi desesperación a tu desesperanza. METAMORFOSIS IV (Marte, Venus y Vulcano, vv. 168/190) Ovidio Recitado por Elvira Herrero …Et orsa est dicere Leoconoë; vocem tenuere sorores. “Hunc quoque, sidérea qui temperat omnia luce, cepit amor Solem: Solis referemus amores. Primus adulterium Veneris cum Marte putatur hic vidisse deus: videt hic deus omnia primus. Indoluit facto Iunoni genaeque marito furta tori furtique locum monstravit, at illi et mens et quod opus fabrilis dextra tenebat excidit: extemplo graciles ex aere catenas retiaque et laqueos, quae lumina fallere possent, elimat (non illud opus tenuissima vincant stamina, non summon quae pendet aranea tigno), utque leves tactus momentaque parva sequantur, efficit et lecto circumdata collocat arte. Ut venere torum coniunx et adulter in unum, arte viri vinclisque nova ratione paratis in mediis ambo deprensi amplexibus haerent. Lemnius extemplo valvas patefecit eburnas, inmisitque deos: illi iacuere ligati turpiter, atque aliquis de dis non tristibus optat sic fieri turpis: superi risere, diuque haec fuit in toto notissima fabula caelo.” Y empezó a hablar Leucónoe; guardaron silencio sus hermanas.

“Hasta de aquel que todo lo regula con su luz celestial, del Sol, se adueñó el amor; voy a contar los amores del Sol. Se tiene a este dios por el primero que vio el adulterio de Venus con Marte; es el dios que todo lo ve el primero. Se escandalizó de la fechoría, y reveló al marido, (a Vulcano) hijo de Juno, el secreto ultraje a su lecho y el lugar del ultraje. A este entonces se le escaparon a la vez el dominio de sí y el trabajo que estaba realizando su mano de artífice; al momento elabora con la lima unas tenues cadenas, unas redes y unos lazos que puedan pasar inadvertidos a la mirada; no superarían los más filos hilos aquella obra, ni la tela de araña que cuelga de la viga del techo; las dota además de la propiedad de ceder al más ligero contacto, al menor impulso, y las coloca bien sujetas y rodeando la cama. Cuando la esposa y el adúltero vinieron a reunirse en el lecho, aprisionados por obra de la pericia del marido y de aquella trampa preparada con una técnica nueva, quedan ambos inmovilizados en medio de sus abrazos. En el acto, Vulcano, abrió de par en par las puertas de marfil e hizo entrar a los dioses; los adúlteros permanecieron tendidos y encadenados vergonzosamente; y hubo entre los dioses nada ceñudos quien deseó sufrir la misma vergüenza; se rieron los inmortales y por mucho tiempo fue esta historia la más comentada en el cielo entero.” DECLARACIÓN DE INTENCIONES Celia Manso Escrito y recitado por Celia Manso, alumna de 2º de Bachillerato Yo, que enveneno mi corazón con libros de 15x20, que escribo en folios de Din A-4, que tengo un corazón a Din A-3 Y lo guardo en sobres de 7x10. Yo, que siempre fui más de llover que de llorar, que fui caparazón en los días de sol, y de nieve, y de lluvia, que supe mantenerme a flote con todo el peso de tres pérdidas seguidas, que me levanté tras la caída. A mí, que me han empezado a gustar las personas llenas, que yo eso de llenar huecos siempre lo he llevado mal porque soy la primera que está incompleta. Yo, que he aprendido a apreciar la complejidad de los sofás pequeños, que en los grandes me pierdo y no me encuentro. Que no te encuentro. Yo, que supe llamar hogar a su sonrisa Pero que la vendí porque tú valías mucho más que eso, que agarré clavos ardiendo y se me amoldaron las manos a tus necesidades, que lloré para que no te marchitases. Yo, que deshago el papel con mis lágrimas, que me corro sobre él con la tinta del bolígrafo,

que bailo con la libertad de quienes no sabemos bailar y lo llevamos con orgullo y resignación, que miro con los ojos con los que un niño mira a su madre, que me visto con la desnudez de quien se quiere bien, que me mimo con el cariño de quien se quiere libre. Yo, que me declaro en guerra contra cualquier declaración de intenciones que no sea la de tirarte al suelo para dibujarte después, que no sea la de desnudarte con la sencillez y seguridad de quien se desviste delante de un espejo y sonríe, que no sea la de besar cada centímetro de tu piel para que cuando sientas el frío del invierno el cuerpo se te llene de flores, que no sea la de redondear esquinas para dar la vuelta al mundo, darte la vuelta a ti, y abrazarte. Yo, que me he declarado la guerra contra todo tipo de intenciones que no sean las de quererte con la dulzura con la que quieren los niños, que no sea la de odiarte con las mismas pocas ganas con las que salgo riendo en las fotos en las que no me encuentro, que no sea la de amarte con la libertad de quien crea montañas de un grano de arena, con la libertad de quien convierte en balcón cada precipicio al que te asomas, con la libertad de quien vuela por encima de manos y dedos de poetas, con la libertad de quien te quiere bien. Yo me declaro en guerra contra cualquier tipo de intenciones que no sean las de hacerte poesía y saberte musa. Yo, que nunca fui de creer en las declaraciones, te dejo mi declaración de intenciones, entre comillas.

NOMBRES José Manuel García Leído por Antonio Sanz Revolotean los nombres que sembraron el pasado en torno a la humilde flor de la nostalgia, alrededor del tiempo mansamente en fuga hacia el hondo pozo de la ausencia, el tiempo que se desliza y huye ansioso por entre recovecos de la memoria. Allí florecen hermosos algunos y suaves; otros, erizados de espinas, aún me causan miedo; aquellos pasean ajenos, como ausentes, o van y vienen, hablan conmigo y entre sí, pueblan el recuerdo con sus cadencias mientras la mansa lluvia de la melancolía abre los pétalos del pasado. BECAUSE I COULD NOT STOP FOR DEATH Emily Dickinson Recitado y traducido por Patricia Tabarés Because I could not stop for Death – He kindly stopped for me – The Carriage held but just Ourselves – And Immortality. We slowly drove – He knew no haste And I had put away My labor and my leisure too, For His Civility – We passed the School, where Children strove At Recess – in the Ring – We passed the Fields of Gazing Grain – We passed the Setting Sun – Or rather – He passed us – The Dews drew quivering and chill – For only Gossamer, my Gown – My Tippet – only Tulle – We paused before a House that seemed A Swelling of the Ground – The Roof was scarcely visible –

The Cornice – in the Ground – Since then – ‘tis Centuries – and yet Feels shorter than the Day I first surmised the Horses’ Heads Were toward Eternity – YA QUE NO PUDE DETENERME ANTE LA MUERTE Ya que no pude detenerme ante la muerte, ella amablemente paró ante mí. El carruaje solo nos llevaba a las dos y a la inmortalidad. Condujimos despacio, porque a ella no le gustan las prisas y debido a su cortesía tuve que abandonar mi labor y mi placer. Pasamos por delante del colegio, donde jugaban los niños en el recreo, en el patio; cruzamos los campos de grano expectante; atravesamos la puesta de sol; o quizás nos atravesó ella. El rocío se desdibujaba tembloroso y helado, por una telaraña, por mi vestido, por mi esclavina, hecho solo de tul. Nos paramos junto a una casa que parecía una inflamación de la tierra, el tejado era escasamente visible la cornisa, en el suelo. Desde entonces, estos siglos, parecen incluso más cortos que el día en el que me di cuenta de que las cabezas de los caballos nos dirigían hacía la eternidad.

CANTO A MÍ MISMO Walt Whitman Recitado por Inma Juárez Me gusta ver el vaho de mi aliento, las ondas del río, los hilos de seda que se cruzan entre los árboles, las horquillas donde descansa la vid. Me gusta oír los ecos, los zumbidos, los murmullos de la selva. Me gusta sentir el empuje amoroso de las raíces a través de la tierra, el latido de mi corazón, la sangre que inunda mis pulmones, el aire puro que los orea en inspiraciones y espiraciones amplias. Me gusta olfatear las hojas verdes y las hojas secas, las rocas negruzcas de la playa y el heno que se apila en los pajares. Me gusta oír el escándalo de mi voz, forjando palabras que se pierden en los remolinos del viento. Me gusta besar, abrazar y alcanzar el corazón de todos los hombres con mis brazos. Me gusta ver entre los árboles el juego de luces y de sombras cuando la brisa agita las ramas. Me gusta sentirme solo entre las multitudes de la ciudad, en las estepas y en los flancos de la colina. Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la luna llena y levantarme cantando alegremente a saludar al sol. ¿Qué creíais? ¿Qué me conformaría con mil hectáreas de tierra nada más? ¿Pensasteis que toda la tierra sería demasiado para mí? ¿Para qué habéis aprendido a leer si no sabéis ya interpretar mis poemas? Quédate hoy conmigo, vive conmigo un día y una noche y te mostraré el origen de todos los poemas. Tendrás entonces cuánto hay de grande en la Tierra y en el Sol (existen además millones de soles más allá) y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano, ni mirarás más por los ojos de los muertos, ni te nutrirás por el espectro de los libros. Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos ni tomarás las cosas de mis manos. Aprenderás a escuchar en todas direcciones y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

LA ESPERA Silvia Fernández Amaya Recitado por Silvia Fernández Abrazos dormidos inquietos, revoltosos despiertan sentidos de una mujer que espera pasar el tiempo apoyada sobre el quicio de su ventana. Una ventana color marfil, agrietada que pocas veces ha abierto sin dejar entrar cantos de jilgueros aromas de romero, luces anaranjadas de un sol que solo calienta y quiere saludar. Y espera, espera a que llegue ese momento de abrir sus alas de dar rienda suelta invitando a pasar. Pero esa mujer de abrazos dormidos aguarda. Aguarda ese instante, sola, muy sola esperando ver algo en esas reminiscencias vanas. Quizá, un rostro poco definido que la haga sentir, vivir, ser mujer, que la haga olvidar llevándola a ese lugar indescriptible que tanto añora. Un lugar donde las caricias suaves parecen no llegar al lugar de encuentro, un lugar, donde las caricias emprenden un viaje por el cuerpo surcando por una piel más bien madura esquivando esos pliegues, finos, rugosos, que por edad aparecen y la envejecen. Después los olores aterciopelados, de fragancia varonil explotan colores que se juntan, se dispersan, se miran y dan la espalda se entremezclan.

Bailes de cuerpos al compás de sutiles melodías despiertan a esos ojos, cerrados, que sueñan con ese instante, impreciso de un rostro enmascarado que poco siente que no quiere dejarse ver. Pero esa mujer de abrazos dormidos inquietos y revoltosos sigue esperando ese momento, ese instante, ese encuentro, apoyada sobre el quicio de su ventana. 8 de abril de 2107

BOCAS Pasión Vega Recitado por Miguel Cubero Hay bocas que besan, hay bocas que muerden bocas que alientan, bocas que atormentan bocas indecentes hay bocas cobardes, hay bocas valientes hay bocas frías, bocas vacías, bocas ardientes. Hay bocas cantoras que dicen canciones y otras que escupen mentiras y otras que paran cañones. Hay bocas que gritan, que callan, que ríen, que penan bocas que condenan bocas que hablan y echan fuego por la boca bocas siamesas, bocas traviesas que se enredan en la noche y se derraman bajo la ropa. Y en este rompecabezas de vida qué no daría por encontrar esa boca que encaje con esta mía. Hay bocas saciadas, hay bocas sedientas bocas selladas, pisoteadas, bocas hambrientas hay bocas culpables, bocas inocentes bocas rabiosas y poderosas, bocas dementes hay bocas que venden al diablo su boca y santas bocas que nunca han disfrutado otras bocas. Hay bocas que tragan, que escupen, que hieren, que queman bocas que envenenan, bocas que hacen suyos versos de otras bocas bocas suicidas, bocas lascivas bocas que cobran sus besos malviviendo de boca en boca. Hay bocas que hablan de amor hay bocas sin compasión hay bocas sin corazón bocas que queman, que ríen, que penan, bocas que envenenan bocas que condenan hay bocas sin compasión. Y en este mundo de prosa, farándula y poesía yo quiero encontrar la boca que rime con esta mía.

ÍNDICE Etéreo (Celia Manso, alumna de 1º de Bachillerato) 3 ¿Quién dijo miedo? (varios autores) 11 Espejos (Eduardo Galeano) 25 In memoriam (varios autores) 33 Algo que declarar (David González) 41 Mujeres (varios autores) 55 Día Internacional de la Poesía 67 Nihil sub sole novum (El juicio de las tres diosas) (Luciano de Samótata) 77 Canciones que movieron montañas (varios autores) 85 Centenario (Gloria Fuertes) 93 The science of poetry. The poetry of science (varios autores) 103 Cajón de sastre 3 (varios autores) 117

EL ÁRBOL DE LA POESÍA