É o único tema em que sou

radical e intolerante, no qual não escuto argumentações.

Hoje têm quarenta e picos, inclusive cinqüenta, e são belas, muito belas, porém

também serenas, compreensivas, sensatas e sobretudo diabolicamente

sedutoras,

Isto, apesar dos seus incipientes pés-de-galinha ou desta afetuosa

celulite que caprichosamente invadem suas coxas, mas que as fazem mais humanas, mais reais.

Quase todas, hoje, estão casadas ou divorciadas, ou divorciadas e recasadas,

com a intenção de não se equivocar no segundo

intento, que às vezes é um modo de acercar-se do

terceiro e do quarto intento.

Outras, ainda que poucas, mantém um

pertinaz celibatarismo e o protegem como a

uma fortaleza sitiada que,

de qualquer modo, de vez em quando abre suas

portas a algum visitante.

Nascidas sob a era de Aquário, com a influência da música dos Beatles,

de Bob Dylan, de Lou Reed, do melhor cinema de Kulbrick e do início do bom latino-americano, são seres

excepcionais.

Herdeiras da revolução sexual da década de 60 e das correntes feministas, que

entretanto receberam

passadas por vários filtros,

elas souberam combinar liberdade

com coqueteria, emancipação com

paixão, reivindicação com sedução.

Jamais viram no homem um inimigo, apesar de que lhe contaram umas quantas verdades, pois

compreenderam que se emancipar era algo mais que colocar o homem para esfregar o banheiro

ou trocar o rolo de papel higiênico,quando este tragicamente se acaba, e decidiram pactuar para viver em dupla, essa forma de convivência que tanto se critica, porém, que com o tempo, resulta

ser a única possível, ou a melhor, ao menos neste mundo e nesta vida.

São maravilhosas e têm estilo, mesmo quando nos fazem sofrer, quando nos enganam ou nos

deixam.

Usaram saias indianas aos 18 anos, enfeitaram-se com colares andinos, cobriram-se com suéteres de lã e

perderam sua parecença com Maria, a Virgem, em uma noite louca de sexta-

feira ou de sábado, depois de dançar El raton, de Cheo Feliciano, na Teja

Corrida ou em Quebracanto, com algum amigo que lhes falou de Kafka, de Gurdjieff e do cinema de Bergman.

No fundo de suas mochilas havia pacotes de Pielroja, livros de Simone de Beauvoir e fitas de Victor Jara, e ao deixar-nos, quando não havia mais remédio senão deixar-nos, dedicavam-nos aquela canção de Héctor

Lavoe,que é ao mesmo tempo um clássico do

jornalismo e do despeito, e que se chama:

“Teu amor é um jornal de ontem”.

Falaram com paixão de política e quiseram mudar o mundo, beberam rum cubano e

aprenderam de cor canções de Silvio Rodriguez e Pablo Milanez, conheceram os

sítios arqueológicos, foram com seus namorados às praias,

dormindo em barracas e deixando-se picar pelos pernilongos, porque adoravam a liberdade e, sobretudo, juraram amar-nos por toda a vida,

algo que sem dúvida fizeram e que hoje continuam fazendo na sua formosa e sedutora

madureza.

Souberam ser, apesar da sua beleza, rainhas bem

educadas, pouco caprichosas ou egoístas.

O tipo de mulher que, quando lhe abrem a porta do carro para que suba, se inclina sobre o assento

e, por sua vez, abre a do seu acompanhante por dentro.

A que recebe um amigo que sofre às quatro da manhã, ainda que seja seu ex-noivo,

porque são maravilhosas e têm estilo, ainda quando nos façam sofrer, quando nos

enganam ou nos deixam,

pois seu sangue não é tão gelado o suficiente para não nos escutar nessa salvadora e última noite, na qual estão dispostas a servir-nos o oitavo uísque e

a colocar, pela sexta vez, aquela melodia do Santana.

Por isso, para os que nascemos

entre as décadas de 40 e 60, o dia da

mulher é, na verdade, todos os dias do ano, cada um dos dias com

suas noites e seus amanheceres, que

são mais belos, como diz o bolero,

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