E, no seu clamor, s praias estendera

Mas hoje, j de foras exaurida,

fraca a sua voz ante essa tumba;

Do peito vem, porm j no retumba

Nos ecos das naes mais poderosas.

Apenas sua irm, a mais vizinha,

Que quase a mesma linguagem fala,

Compassiva parece lament-la,

Ouvindo suas queixas dolorosas.

Poeta, dorme pois: a tua campa

No ficar sem lgrimas nem flores,

As liras soltam fnebres clamores

E os ventos reproduzem suas queixas.

Dorme, dorme, poeta, que o teu sono

A turba inquietaria com os seus passos;

Mas qual o infante nos maternos braos,

Dorme ao som dessas lnguidas endeixas.

Dorme, dorme em sossego... mas, silncio!

Para que solto a voz? Cala-te lira!

Se o gnio da poesia no te inspira,

Para que o seu cultor lamentas triste?

Diante da mudez deste sepulcro

Os teus ais de dor, corao, suspende;

V em silncio o Sol, que ao ocaso pende

Como em silncio no znite o viste.

Maro de 1860.

Nota do Autor. Obedeci a um impulso irresistvel escrevendo esta poesia.

Admirei Soares de Passos durante a vida, como poeta, no seu livro; como

homem, nas sempre lembradas noites em que, entre poucos mas escolhidos

amigos, vamos na sua casa correrem as horas como instantes e passarem as

longas noites de Inverno como um sonho delicioso e aprazvel.

Foi ento que pudemos apreciar a pureza daquele caracter, aquela rigidez de

princpios, que nesta poca de indiferentismo e egosta especulao, causava

assombro a quantos o ouviam.

Por isso, quando morreu, senti-o. como todos que prezavam as letras ptrias e

como todos que respeitam os caracteres elevados; mas senti-o tambm, como

ningum, pela dor que a sua morte deixava no corao do seu irmo, o mais

sincero, desinteressado e generoso amigo que nunca hei encontrado.

Tudo isto me levou a lamentar a sua morte, temerria empresa de onde me

no podia sair bem.