sumárioapresentação — alice ruiz s

quarenta clics em curitiba [1 97 6]caprichos & relaxos [1 98 3]caprichos & relaxos (saques, piques, toques & baques)polonaisesnão fosse isso e era menos não fosse tanto e era quaseideolágrimassol-tecontos semióticosinvenções

distraídos venceremos [1 98 7 ]distraídos venceremosais ou menoskawa cauim — desarranjos florais

la vie en close [1 991 ]o ex-estranho [1 996]o ex-estranhoparte de am/or

winterverno [2 001 ]poemas esparsosnota sobre leminski cancionista — josé miguel wisnikapêndice

apresentaçãoAlice Ruiz SEste livro é antes de tudo uma vida inteira de poesia. Uma vida totalmente dedicadaao fazer poético. Curta, é verdade, mas intensa, profícua e original.

A análise crítica, melhor deixá-la aos especialistas; aqui, me compete lembrar ahistória/vida dos livros que enfim compõem este livro único.

Um dos primeiros poemas do Paulo, talvez mesmo o primeiro, foi escrito em latim,na segunda infância, nos tempos em que ele estudou no Internato Paranaense. Aconvivência precoce com o clero lhe deu ímpetos de clausura, mais pelo facilitadorecolhimento que é tão propício ao estudo dos movimentos da alma e das riquezas dapalavra do que propriamente pela fé religiosa. Não que ela não estivesse presente,mas havia também uma energia viril, aquela que nos faz querer conquistar o mundo eabsorver o que ele tem para ensinar. Assim, a clausura durou pouco, como qualquerarroubo da adolescência, mas foi suciente para deixar raízes, pois o amor peloconhecimento, uma vez despertado, não se apaga facilmente.

A primeira vez que vi o Paulo foi na entrega dos prêmios de um concurso de poesiaem Curitiba. Todos os poemas premiados eram lidos por seus autores e o dele foi oúnico que me disse algo de inovador e contundente. Uma dicção tão original deve terultrapassado a capacidade de apreciação do júri, na época, mas aquele poema deconstrução impecável não poderia passar em branco. Assim, aquele que merecia oprimeiro lugar levou apenas uma menção honrosa. O tempo haveria de corrigir esseequívoco, já que os primeiros lugares daquele concurso não estão em nenhum lugarespecial hoje, bem diferente dele.

Quatro anos depois, fui levada por amigas ao seu aniversário de 24 anos.Nosso primeiro assunto foi poesia. O último também.Passamos a maior parte da festa em seu escritório e quase fui soterrada por uma

profusão de palavras, ideias e projetos (o Catatau, por exemplo, tinha apenas oitopáginas e ainda se chamava Descartes com lentes). Falamos de autores que nós dois jáadmirávamos, e ele me apresentou os “haikaistas” e os poetas concretos, que eudesconhecia. Enquanto isso, eu, recém-chegada do Rio de Janeiro, onde vivera pordois anos, lhe apresentei o que a música popular brasileira estava produzindo demais novo (em todos os sentidos), particularmente o Tropicalismo, que ainda não otinha tocado.

Assim como o amor, a poesia e a música foram crescendo em nossa vida emcomum.

Em 1976, quando o fotógrafo Jack Pires chegou com a proposta de fazer um livroem conjunto com Paulo, espalhamos as fotos dele pelo chão e fomos procurando,entre os poemas curtos, quais conversavam ou rimavam com aquelas imagens. Foiassim que nasceu a primeira publicação de uma pequena parte de sua poesia, oQuarenta clics, editado em Curitiba.

Em 1980 foi a vez de Não fosse isso e era menos não fosse tanto e era quase, umaedição primorosa, iniciativa e presente dos amigos Dico Kremer, Márcio Santos e

Nego Miranda, donos do estúdio fotográco zap, que zeram um trabalho fotográcode ampliação da tipologia de sua Remington anos 40. A impressão foi obtida por meiode uma troca de serviços com gráficas parceiras.

A ideia de permuta, Paulo a absorveu e utilizou para fazer, no mesmo ano, seuterceiro livro “independente” de poemas: Polonaises. Uma homenagem às suas raízes,na tipologia do Solidarność (Solidariedade), movimento revolucionário/operárioliderado por Lech Valesa, que estava acontecendo na Polônia naquela época.

Um dos problemas das edições independentes era decidir o que fazer com astiragens inteiras, que cavam com os autores. Em 1983, com a casa tomada por maisde mil exemplares de cada um desses três livros, mais a edição do Catatau (tambémindependente), mais as edições de dois livros meus, e restritos ao mercado curitibano—não vendíamos, presenteávamos amigos —, soubemos que a editora Brasiliensetinha também uma livraria em São Paulo, onde era possível colocar à venda algunslivros feitos “fora do eixo”.

Enviamos um exemplar de cada livro para Luiz Schwarcz, na época braço direito doCaio Graco Prado e responsável por inovadoras coleções como Encanto Radical ePrimeiros Passos, entre outras. Luiz nos ligou, agradecendo e perguntando setínhamos inéditos, pois um material novo daria mais vida à reunião dos já existentes.Assim nasceu a primeira edição nacional de cada um.

Caprichos & relaxos foi o nome que o Paulo encontrou para reunir esses primeirospoemas, em que está presente um viés lúdico, mas sem abrir mão do rigor. Um nomedenúncia e receita, ao mesmo tempo. O livro saiu em 1983.

Em seguida veio Distraídos venceremos, em 1987. O nome remete, de certa forma, aolivro anterior, aparentemente com uma pitada de esperança, embora o teor dospoemas aponte para um maior ceticismo.

Paulo começou a selecionar a produção seguinte baseado em um novo critério, oumelhor, destacando um estilo novo que começava a se esboçar. O que ele chamava de“parnasiano chique” iria para o La vie en close e os demais, meio sem um lugardenido ainda, foram para uma pasta que ele batizou de Ex-estranho, um livro queseria pensado mais tarde. Mas não havia mais tarde, e isso já estava anunciado nostítulos escolhidos por ele. O “estranho”, que é como o poeta se sente dentro domundo prático, em breve será “ex”. E a vida que se fecha/encerra parece enm entrarem foco, destacar apenas o que é essencial: La vie en close.

Terminada a seleção, que acompanhei de perto, ele me pediu para cuidar dos seusinéditos, e me encarregou de encaminhá-los para o Caio e/ou ao Luiz, caso o Paulonão tivesse tempo suciente. Caio editou La vie en close. Samuel Leon, da editoraIluminuras, além das prosas, editou O ex-estranho e Winterverno, livro com poemascurtos do Paulo e imagens de João Virmond Suplicy Neto. E agora toda a poesia voltaàs mãos do Luiz Schwarcz, através da Companhia das Letras.

Esses livros são diferentes entre si, mas têm a mesma marca de sua escrita poética.Raízes na poesia concreta e na síntese, na experimentação e no coloquial. O mesmocompromisso com duas coisas aparentemente excludentes: a inovação e o afã de

comunicar, de dizer. Um dizer repleto da consciência da necessidade do silêncio.Talvez por essas e outras razões sua poesia continue tão atual e ainda converse com ofuturo.

E agora, enm reunida, pode oferecer uma visão total do que foi a poesia paraLeminski e do que é Leminski para a poesia.*

* Aqui, a totalidade dos versos já publicados em livro. (N. E.)

quarentaclics emcuritiba[1976]

nota do editorPublicado em 1976 pela editora Etecetera em forma de portfólio, Quarenta clics em Curitiba combinava fotos de

Jack Pires e poemas de Paulo Leminski. Conforme diz Leminski na introdução da obra, “Nenhum texto foi

escrito para uma foto. Foi buscada a relação/contradição texto/foto. Os poemas estavam prontos já”. Dado que

os poemas são anteriores às fotos, optamos por reproduzir aqui apenas os textos, sem as imagens.

Alguns poemas de Quarenta clics constam de Caprichos & relaxos e La vie en close, com pequenas modicações.

Nesses casos, optamos por mantê-los apenas nos livros posteriores, mais representativos da obra de

Leminski, em sua versão definitiva.

Compra a briga das coisasGigante em vãoContra a parede brancaPrega a palma da mão

Uma vida é curtapara mais de um sonho

Será precisoexplicar o sorrisoda Mona Lisapara que vocêacredite em mimquando digoque o tempo passa?

o critério“atitudes estranhas”não dápara condenar pessoascriaturascom entranhas

Quem me deraum mapa de tesouroque me leve a um velho baúcheio de mapas do tesouro

Fechamos o corpocomo quem fecha um livropor já sabê-lo de cor.Fechando o corpocomo quem fecha um livroem língua desconhecidae desconhecido o corpodesconhecemos tudo.

Só mesmo um velhopara descobrir,detrás de uma pedra,toda a primavera.

O tempo todo caminha.Se para,

acompanha-sede uma só linhaera uma vezera uma vezera uma vez

DomingoCanto dos passarinhosDoce que dá para pôr no café

Gente que mantémpássaros na gaiolatem bom coração.Os pássaros estão a salvode qualquer salvação.

Ruas cheias de gente.Seis horas.Comida quente.Caçarolas.

Hesitei horasantes de matar o bicho.Afinal,era um bicho como eu,com direitos,com deveres.E, sobretudo,incapaz de matar um bicho,como eu.

Pense depressa.O que veio?Quem vem?Bonito ou feio?Ninguém.

os dentes afiados da vidapreferem a carnena mais tenra infânciaquandoas mordidas doem maise deixam cicatrizes indeléveisquando

o sabor da carneainda não foi estragadopela salmoura do dia a diaé quandoainda se choraé quandoainda se revoltaé quandoainda

corpo entortadocontra o friosaco às costas — vazioestá roubando o vento?

AmigoInimigoNada tive com o marNem ele comigoFui homem de secoHoje posto a secarNeste beco

O olho da rua vêo que não vê o seu.Você, vendo os outros,pensa que sou eu?Ou tudo que teu olho vêvocê pensa que é você?

Frutas que só ficamMaduras depois de colhidasMinhas velhas conhecidas

Já não chovePessoas molham passosAs ruas pesadas

isso?aqui?já?assim?

Amando,aumenta

até duas mil vezeso tamanho.

Depois de hojea vida não vai mais ser a mesmaa menos que eu insista em me enganaraliásdepois de ontemtambém foi assimanteontemantesamanhã

isso aquiacasoé lugarpara jogar sombras?

quem é vivoaparece sempreno momento erradopara dizer presenteonde não foi chamado

o silênciose mete a maltratarme ditandoabreviaturas de mime,quem sabe,a mim mesmo me dilatando

tem quem se protejapor trásde uma barragemde bons diasboas tardesboas noitesassim não tendoque ver o que está passando

Como é que a noite vira dia?O dia vira noite?Só vendo.

Tudo que sabemos.

o tempoentre o soproe o apagar da vela

Achara porta que esqueceram de fechar.O beco com saída.A porta sem chave.A vida.

O tempo ficacada vezmais lentoe eulendolendolendovou acabarvirando lenda

Ainda vão me matar numa rua.Quando descobrirem,principalmente,que faço parte dessa genteque pensa que a ruaé a parte principal da cidade.

de repente descobrinão digo américa nem pólvoraobra de tantosconta perdidaficar na ponta dos pésalém de nobre exercícioa mais sábia medidapara subir na vida

este diaeste perverso diaque veio depois de ontem

caprichos& relaxos[1983]

nota do editorCaprichos & relaxos, lançado em 1983 pela editora Brasiliense, reúne quase toda a poesia escrita por Leminski

até aquela data. Duas das sete seções do volume já haviam sido publicadas como livros: Polonaises (1980),

produção independente, e Não fosse isso e era menos não fosse tanto e era quase (1980), edição oferecida a

Leminski como presente pelos amigos do estúdio zap de fotografia.

Os poemas da seção “Invenções” também já haviam saído nos volumes 4 (dezembro de 1964) e 5 (dezembro

de 1966) de Invenção: Revista de Arte e Vanguarda, iniciativa do grupo concretista que logo adotou Leminski:

Augusto e Haroldo de Campos e Décio Pignatari. No apêndice deste volume, reproduzimos a apresentação de

Haroldo de Campos e o texto de quarta capa de Caetano Veloso, que integram a primeira edição de Caprichos

& relaxos.

Aqui, poemas para lerem, em silêncio,o olho, o coração e a inteligência.Poemas para dizer, em voz alta.Poemas, letras, lyrics, para cantar.Quais, quais, é com você, parceiro.

caprichos & relaxos(saques, piques, toques & baques)

de comoo polaco jan korneziowskybotou a persona/fantasiade joseph conrade virou lord jim/childe harold

um dia desses quero serum grande poeta inglêsdo século passadodizeró céu ó mar ó clã ó destinolutar na índia em 1866e sumir num naufrágio clandestino

contranarcisoem mimeu vejo o outroe outroe outroenfim dezenastrens passandovagões cheios de gentecentenaso outroque há em mimé vocêvocêe vocêassim comoeu estou em vocêeu estou neleem nóse só quandoestamos em nósestamos em pazmesmo que estejamos a sós

o p queno pequeno &se escondeeu sei por qsó não seionde nem e

sobre a mesa vaziaabro a toalha limpaa mente tranquilapalavra mais lindaaqui se acabaa noite mais brabaa que não queriavirar puro diasomos um outroum deus, enfim,está conosco

cesta feiraoxalá estejam limpasas roupas brancas de sextaas roupas brancas da cestaoxalá teu dia de festacesta cheia

feito uma luatoda feita de lua cheiano branco

lindoteu amor

teu ódiotremeluzindo

se manifestatua pompatanta festatanta roupa

na cestacheia

de sextaoxalá estejam limpasas roupas brancas de sextaoxalá teu dia de festa

mesmona idadede virareu mesmoaindaconfundofelicidadecom estenervosismo

euquando olho nos olhossei quando uma pessoaestá por dentroou está por foraquem está por foranão seguraum olhar que demorade dentro do meu centro

este poema me olha

desmontando o frevodesmontandoo brinquedoeu descobrique o frevotem muito a vercom certojeito mestiço de serum jeito mistode quereristo e aquilosem nunca estar tranquilocom aquilonem com istode ser meioe meio sersem deixarde ser inteiroe nem por issodesistirde ser completomistérioeu queroser o janeiroa chegarem fevereirofazendo o frevoque eu querochegar na frenteem primeiro

avesde ramo

em ramomeu pensamento

de rimaem rima

erraaté uma

que dizte amo

das coisas

que eu fiz a metrotodos saberãoquantos quilômetrossãoaquelasem centímetrossentimentos mínimosímpetos infinitosnão?

girafasafricanascomo meus avósquem me deraver o mundotão do altoquanto vós

Quem nasce com coração?Coração tem que ser feito.Já tenho uma porçãoMe infernando o peito.Com isso ninguém nasça.Coração é coisa rara,Coisa que a gente achaE é melhor encher a cara.

não sou o silêncioque quer dizer palavrasou bater palmaspras performances do acasosou um rio de palavraspeço um minuto de silênciospausas valsas calmas penadase um pouco de esquecimentoapenas um e eu posso deixar o espaçoe estrelar este teatroque se chama tempo

minha mãe dizia— ferve, água!— frita, ovo!— pinga, pia!e tudo obedecia

alisóalisese aliceali se vissequanto alice viue não dissese aliali se dissessequanta palavraveio e não descealibem alidentro da alicesó alicecom aliceali se parece

nada tão comumque não possa chamá-lo

meunada tão meu

que não possa dizê-lonosso

nada tão moleque não possa dizê-lo

ossonada tão duro

que não possa dizerposso

parar de escreverbilhetes de felicitaçõescomo se eu fosse camõese as ilíadas dos meus diasfossem lusíadas,rosas, vieiras, sermões

Bom dia, poetas velhos.Me deixem na bocao gosto de versosmais fortes que não farei.

Dia vai vir que os saibatão bem que vos citecomo quem tê-losum tanto feito também,acredite.

enxuga aívê se enxergaessa lágrimaeu deixei cairexaminaexamina bemvê se não éágua da pedraouro da minaessa gotadáguaminhaobra-prima

o soneto a crônica o acrósticoo medo do esquecimentoo vício de achar tudo ótimoe esses diaslongos dias feito anossim pratico todosos gêneros provincianos

diaao primo pássarofoi vocêque piou pintouontempouco antesdo sol nascer?ou foitalvezum irmão tia irmãuma vozjátãolongeque hojeaté parece amanhã?

Minha cabeça cortadaJoguei na tua janelaNoite de luaJanela abertaBate na paredePerdendo dentesCai na camaPesada de pensamentosTalvez te assustesTalvez a contemplesContra a luaBuscando a cor de meus olhosTalvez a usesComo despertadorSobre o criado-mudoNão quero assustar-tePeço apenas um tratamento condignoPara essa cabeça súbitaDe minha parte

a árvore é um poemanão está alipara que valha a penaestá láao vento porque trema

ao sol porque cremaà lua porque diademaestá apenas

que me importameio-dia e dozeo tempo que toquenesses relógiosmatéria de tictacpra mim agoraé quinze pras quatroou duas e vinte e umdezenove e dezoitonãoque onze e trintasó meu coração

nada que o solnão expliquetudo que a luamais chiquenão tem chuvaque desbote essa flor

a perda do olfatoeu não lamentoafinal o olfatosó serve pra cheiraros quatro elementosvamos ao fatoo paladar eu perdimas não porque o perdessetirei da cabeçao gosto do abacaxido ouvido não olvidopois tendo desenvolvidoa guerra dos sentidosme voltei pro silêncioo som não faz sentidouma consequênciatoma conta de mimcomo se fosse um barato

existe um planetaperdido numa dobrado sistema solaraí é fácil confundirsorrir com chorardifícil é distinguiresse planeta de sonhar

objetodo meu mais desesperado desejonão seja aquilopor quem ardo e não vejoseja a estrela que me beijaoriente que me rejaazul amor belezafaça qualquer coisamas pelo amor de deusou de nós doisseja

não creioque fosse maiora dor de danteque a dorque este dentede agora em diantesentenão creioque joycevisse mais numa palavramais do que fosseque nesta pasárgadaora foi-setampouco creioque mallarmévisse maisque esse olhonesse espelhoagoranuncame vê

A vagina vaziaimaginaque a página (sem vaselina)a si mesma se preenchee se plagiaEssa língua que sempre falo(e falo sempre)e distraído escrevoembora não tão frequentementemassa falidadesmorona no papel

quando baboe acabada em textoeu acabo

business manmake as many businessas you canyou will never knowwho i amyour mothersays noyour fathersays neveryou’ll never knowhow the strawberry fieldsit will be forever

lendas vindasdas terras lindasde orientes findosme façam felizfeito esta vida não faz

uma carta uma brasa atravéspor dentro do textonuvem cheia da minha chuvacruza o deserto por mima montanha caminhao mar entre os doisuma sílaba um soluçoum sim um não um ai

sinais dizendo nósquando não estamos mais

quatro dias sem te vere não mudaste nadafalta açúcar na limonadame perdi da minha namoradanadei nadei e não dei em nadasempre o mesmo poeta de bostaperdendo tempo com a humanidade

minha amigaindecisa

lida com coisassemifusas

quando confusasmesmo as exatas

medusasse transmudam

em musas

sabendoque assim dizendo— poema —estava te matandomesmo assimte dissesabendoque assim fazendovocê estava durandofoi duromesmo assimte trouxemesmo assimte fizmesmo sabendo que iasfugazser infelizsempre infelizmesmo assimte quismesmo sabendo

que ia te quererficar querendoe pedir bis

entre a dívida externae a dúvida internameu coraçãocomercialalterna

pompa há tanto conquistacautela tão mal calculadapausa na pautaquem sabe em pio pousadame passa este meio-diaatravessa este meio-fioaplaca em luza causa desta madrugadaatiça-me a calmaem cólera e guerra floresçatoda esta falta minha almatanta valsa chama saudadetanto A tanto B tanto Ztanto mim me pareça você

não possa tanta distânciadeixar entre nós

este solque se põe

entre uma ondae outra onda

no oceano dos lençóis

sexta-feiracinzaquantas vezesvais ser treze?quantas horastêm teus meses?quantas quintasvão ser trinta?quantas segundas

nem são nunca?quantas quartasinfinitas?

você me aliceeu todo me aliciasseasastodas se alassemsobre águas cor de alfacealisimeu me aliviasse

quando eu tiver setenta anosentão vai acabar esta adolescênciavou largar da vida loucae terminar minha livre-docênciavou fazer o que meu pai quercomeçar a vida com passo perfeitovou fazer o que minha mãe desejaaproveitar as oportunidadesde virar um pilar da sociedadee terminar meu curso de direitoentão ver tudo em sã consciênciaquando acabar esta adolescência

esta ilusãonão desapareçavocê deixaque isso aconteçailusãoigual a essaeu despeçovocêda minha peça

o novonão me choca maisnada de novosob o solapenas o mesmoovo de sempre

choca o mesmo novo

pétalanão caia esse orvalhoolhonão perca essa lágrimaauras que já se foramgrato pela graçaa graça que eu achoem tudo que ficapor tudo que passa

ele eraapenas um Le ela ahela estava láà flor da pelecomo quem apenasHamar um Acomo um Lquem amará?

Desculpe, cadeira,está pisando no meu pé.Desse jeito, mais pareceesta mesa: nada mais fazque cansar minha beleza.Vocês vão ver uma coisa.Nem porque é de ferropode moer meu dedoeste prego, o martelo.Vocês não têm cabeça.Não passam de objeto.Vocês nunca vão saberquanto dói uma saudadequando perto vira longequanto longe fica perto.Desculpe, cadeira,está pisando no meu pé.Desse jeito, mais pareceesta mesa: nada mais faz

que cansar minha beleza.Quanto ao resto — até.

elas quando vêmelas quando vãoversos que nemversos que nãonem quero fazerse fazem por sicomo se em vãoelas quando vãoelas quando vêmpoesia que simparece que nem

minhas 7 quedasminha primeira quedanão abriu o paraquedasdaí passei feito uma pedrapra minha segunda quedada segunda à terceira quedafoi um pulo que é uma sedanisso uma quinta quedapega a quarta e arremedana sexta continuei caindoagora com licençamais um abismo vem vindo

quem me dera um abutrepra devorar meu coração!naco de carne cruacomida de pé no balcão!quem me dera um apachepra colher meu escalpo!que desta vez não escapenenhum disfarce!tomara que um furacãocaia sobre meu navio!que nenhum deus nem dragãopossa ser meu alívio!

em matériade tino

meninoeu tenho dezquisertenho atéum destino

a meus pés

as floressão mesmoumas ingratasa gente as colhedepois elas morremsem mais nem menoscomo se entre nós

nunca tivessehavido vênus

a história faz sentidoisso li num livro antigoque de tão ambíguofaz tempo se foi na mão dalgum amigologo chegamos à conclusãotudo não passou de um somenose voltaremosà costumeira confusão

polonaises

Polaly sie lzy me czyste, rzesiste,Na me dzienciństwo sielskie, anielskie,Na moja mlodośćgórna i durna,Na mój wiek meski, wiek kleski.Polaly sie lzy me czyste, rzesiste…

Choveram-me lágrimas limpas, ininterruptas,Na minha infância campestre, celeste,Na mocidade de alturas e loucuras,Na minha idade adulta, idade de desdita;Choveram-me lágrimas limpas, ininterruptas…

(1839)

(1979)adam mickiewicztrad do polonês:

p leminski

o velho leon e natália em coyoacándesta vez não vai ter neve como em petrogrado aquele diao céu vai estar limpo e o sol brilhandovocê dormindo e eu sonhandonem casacos nem cossacos como em petrogrado aquele diaapenas você nua e eu como nascieu dormindo e você sonhandonão vai mais ter multidões gritando como em petrogrado[aquele diasilêncio nós dois murmúrios azuiseu e você dormindo e sonhandonunca mais vai ter um dia como em petrogrado aquele dianada como um dia indo atrás do outro vindovocê e eu sonhando e dormindo

dança da chuvasenhorita chuvame concede a honradesta contradançae vamos sairpor esses camposao som desta chuvaque cai sobre o teclado

aquinesta pedraalguém sentouolhando o maro marnão paroupra ser olhadofoi marpra tudo quanto é lado

um deus também é o ventosó se vê nos seus efeitosárvores em pânicobandeiraságua trêmulanavios a zarparme ensinaa sofrer sem ser vistoa gozar em silêncioo meu próprio passarnunca duas vezesno mesmo lugara este deusque levanta a poeira dos caminhosos levando a voarconsagro este suspironele cresçaaté virar vendaval

um passarinhovolta pra árvoreque não mais existe

meu pensamentovoa até vocêsó pra ficar tristetenho andado fracolevanto a mãoé uma mão de macacotenho andado sólembrando que sou pótenho andado tantodiabo querendo ser santotenho andado cheioo copo pelo meiotenho andado sem paiyo no creo en caminospero que los hay

hayum diaa gente ia ser homeroa obra nada menos que uma ilíadadepoisa barra pesandodava pra ser aí um rimbaudum ungaretti um fernando pessoa qualquerum lorca um éluard um ginsbergpor fimacabamos o pequeno poeta de provínciaque sempre fomospor trás de tantas máscarasque o tempo tratou como a floresum poemaque não se entendeé digno de notaa dignidade supremade um navioperdendo a rotaMeu avô-macacoAquele que Darwin buscouMe olha do galho:Busca a força dos caninosO vigor dos pulsosO arfar do peitoO menear da cabeça

O trabalhoTudo se foiNada mais restaDo fulgor primataDa força de boiSaberSaber mata

espaçotemponave para alicefrag

mentosdo naufrágio

da vidajogados

na praiade uma terra desconhecida

porissonos apertar

tantonos juntartanto

juntos enfrentara noite

dos espaços interestelaresdois loucos no bairroum passa os diaschutando postes para ver se acendemo outro as noitesapagando palavrascontra um papel brancotodo bairro tem um loucoque o bairro trata bemsó falta mais um poucopra eu ser tratado tambémbate o vento eu movovolta a bater de novoa me mover eu voltosempre em volta destemeu amor ao ventonada foifeito o sonhadomas foi bem-vindofeito tudofosse lindo

para a liberdade e lutame enterrem com os trotskistasna cova comum dos idealistasonde jazem aquelesque o poder não corrompeume enterrem com meu coraçãona beira do rioonde o joelho feridotocou a pedra da paixãomeu coração de polaco voltoucoração que meu avôtrouxe de longe pra mimum coração esmagadoum coração pisoteadoum coração de poetaescura a ruaescuromeu duro desejodurofeito duraessa duna

dondeo poema

umaesp

umadoendoexplodehoje o circo está na cidadetodo mundo me telefonouhoje eu acho tudo uma preguiçaesses dias de encher linguiçaentre um triunfo e um waterloovocêque a gente chamaquando gamaquando está com medoe máguaquando está com sedee não tem água

vocêsó vocêque a gente segueaté que acabaem chequeou em chamasqualquer somqualquer umpode ser tua vozteu zum-zum-zumtodo sustosob a formade um súbito arbustoseixo soltocéu revoltopode ser teu vultoou tua voltaesperas frustrasvésperas frutasmatérias brutasquantas estrelascustas?

oração de pajéque eu seja erva raiono coração de meus amigosárvore forçana beira do riachopedra na fonteestrela

na bordado abismo

moinho de versosmovido a ventoem noites de boemiavai vir o diaquando tudo que eu digaseja poesiadiadai-mea sabedoria de caetanonunca ler jornaisa loucura de glauberter sempre uma cabeça cortada a maisa fúria de décionunca fazer versinhos normaisveré dorouviré dorteré dorperderé dorsó doernão é dordelíciade experimentadorlembrem de mimcomo de umque ouvia a chuvacomo quem assiste missacomo quem hesita, mestiça,entre a pressa e a preguiçafuro a parede branca

para que a lua entree confira com a que,frouxa no meu sonho,é maior do que a noitecomo um coto caro ao rotoincrédulo tiagotoco as chagasque me chegamdo passadomutiladotoco o nadaaquele nada que não paraaquele agora nadaque tinhaa minhacaranada nãoque nada nenhumdeclara tamanha danaçãotanta maravilhamaravilharia duraraqui neste lugaronde nada duraonde nada parapara ser venturasimeu quis a prosaessa deusasó diz besteirasfala das coisascomo se novasnão quis a prosaapenas a ideiauma ideia de prosaem esperma de trovaum gozouma gosmauma poesia porosa

não fosse isso e era menosnão fosse tanto e era quase

poema na páginamordida de criançana fruta maduraolhar paralisador no 91o olhar da cobra para

disparaparalisa o pássaro

meu olharcai de mimlaserluar

meu despertar despertarmeu amor desesperado do meu olharmeu mau olhado despertador

meu olharleitor

quem come o teu trabalho como eu como este gomo ou[dou este gole?

apagar-mediluir-medesmanchar-meaté que depoisde mimde nósde tudonão reste maisque o charmecoraçãoPRA CIMAescrito embaixoFRÁGILque tudo passepasse a noitepasse a pestepasse o verãopasse o invernopasse a guerrae passe a pazpasse o que nascepasse o que nempasse o que faz

passe o que faz-seque tudo passee passe muito bemsoprando esse bambusó tiroo que lhe deu o ventoféretro para uma gavetaesta a gaveta do víciorimbaud tinha umamuitas hendrixmallarmé nenhumaesta a gavetade um armário impossívelfazia poesiae a maioria saíatal a poesia que faziafazia poesiae a poesia que fazianão é essaque nos faz alma vaziafazia poesiae a poesia que faziaera outra filosofiafazia poesiae a poesia que faziatinha tamanho famíliafazia poesiae fez altoem nossa foliafazia tanta poesiaainda vai ter poesia um diaentro e saiodentroé só ensaiovia sem saídavia bemvia aquivia alémnão via o tremvia sem saídavia tudonão via a vida

via tudo que havianão via a vidaa vida haviaCURVA PSICODÉLICAa mente salta dos trilhosLÓGICA ARISTOTÉLICAnão legarei a meus filhosevaporaperfumepara o lumelá em cimao alto lumerespiraperfumesvocêse lançacumenumenévoavaga-lumesmancheteCHUTES DE POETANÃO LEVAM PERIGO À METAeu queria tantoser um poeta malditoa massa sofrendoenquanto eu profundo meditoeu queria tantoser um poeta socialrosto queimadopelo hálito das multidõesem vezolha eu aquipondo salnesta sopa ralaque mal vai dar para doisa máquinaengole páginacospe poemaengole páginacospe propagandaMAIÚSCULAS

minúsculasa máquinaengole carbonocospe cópiacospe cópiaengole poetacospe prosaMINÚSCULASmaiúsculasa noiteme pinga uma estrela no olhoe passacansei da frase polidapor anjos da cara pálidapalmeiras batendo palmasao passarem paradasagora eu quero a pedradachuva de pedras palavrasdistribuindo pauladas

acordo logo durmodurmo logo acordonem memórias nem diárioscomigo mesmo dialogodaqui até alidali até logo

já fui coisaescrita na lousahoje sem musaapenas meu nomeescrito na blusao mestre gira o globobalança a cabeça e dizo mundo é isso e assimlivros alunos aparelhossomem pelas janelasnuvem de pó de gizen la lucha de clasestodas las armas son buenaspiedrasnochespoemas

você paraa fim de vero que te esperasó uma nuvemte separadas estrelasnão discutocom o destinoo que pintareu assinoo sol escreveem tua peleo nome de outra raçaesqueceem cada uvaa história do céudo ventoe da chuvaa vida é as vacasque você põe no riopara atrair as piranhasenquanto a boiada passavocêcom quem faloe não falocentaurohomemcavalovocênão existepreciso criá-loconfiratudo que respiraconspiraana vê alicecomo se nada vissecomo se nada ali estivessecomo se ana não existissevendo anaalice descobre a análiseana vale-seda análise de alicefaz-se Ana Alice

a vida variao que valia menospassa a valer maisquando desvaria

ventoque é ventoficaparedeparedepassameu ritmobate no ventoe sedespeda

çajohny? está me ouvindo? sim sim claro tua mãe e eu perdoamosjá perdoamos eu disse perdoamos isso acontece claro acontece aqualquer um eu disse qualquer um é to anyone do you hear me yeswe forgive you i said your mother your mother forgives you yesyou do you hear me now whatever it is é claro tudo perdoado tuamãe perdoa mãe sempre perdoa tudo eu disse tudo forgives yesyour mother and i we never never pai sempre perdoa i forgive youperdoo perdoo agora vá dormir my poor johny dormir eu disse jádisse que perdoo tua mãe perdoa agora johny está me ouvindo johnyestá me ouvindo when i say do you hear me yes johny do you do you do

riso para gilteu risoreflete no teu cantorima ricaraio de solem dente de ouro“everything is gonna be alright”teu risodiz simteu risosatisfazenquanto o solque imita teu risonão saitão longe eu lhe disse até logoum pouco de tudo passou-se outra veze foi uma vez toda feita de jogosaquela outra vez que não soube ser vezpois voltou e voltou e voltousem saber que de duas umanunca são trêsquero a vitória

do time de várzeavalentecovarde

a derrotado campeão

5 X 0em seu próprio chão

circodentrodo pão

um pouco de maoem todo poema que ensinaquanto menormais do tamanho da chinade repenteme lembro do verdeda cor verdea mais verde que existea cor mais alegrea cor mais triste

o verde que vesteso verde que vestisteo dia em que eu te vio dia em que me vistede repentevendi meus filhosa uma família americanaeles têm carroeles têm granaeles têm casaa grama é bacanasó assim eles podem voltare pegar um sol em copacabana

carta ao acasoa carta do baralhogrande giletecorta sem barulhoo olho do valeteo rei a fio de espadaa água e a farinhauma só passadaa espada na rainhasoubesse que era assimnão tinha nascidoe nunca teria sabidoninguém nasce sabendoaté que eu sou meio esquecidomas disso eu sempre me lembronuvens brancaspassam

em brancas nuvensmeus amigosquando me dão a mãosempre deixamoutra coisapresençaolharlembrançacalormeus amigosquando me dãodeixam na minhaa sua mãoo pauloleminskié um cachorro loucoque deve ser mortoa pau a pedraa fogo a piquesenão é bem capazo filhadaputade fazer choverem nosso piqueniquequeima me um beijo fogueira de restos do amorqueima se podequeima a suspeita que em meu peito teimaquebra meu dia que em tanta pedra explode

queima meu nome que em fogo teu transformeessa tempestade a vida em tempo de poesiaqueima me tanto que me lembre sempreo vento que me leva para a frente ventaniadia de reis passouo ano avança a maioos reis passaramflormariatrabalhoo povo ficoumãemaioriaos povos ficaramnascemos em poemas diversosdestino quis que a gente se achassena mesma estrofe e na mesma classeno mesmo verso e na mesma fraserima à primeira vista nos vimostrocamos nossos sinônimosolhares não mais anônimosnesta altura da leituranas mesmas pistasmistas a minha a tua a nossa linhaacordei bemoltudo estava sustenidosol faziasó não fazia sentidoAmor, então,também, acaba?Não, que eu saiba.O que eu seié que se transformanuma matéria-primaque a vida se encarregade transformar em raiva.Ou em rima.parisonovayorquizomoscoviteiosem sair do barsó não levanto e vou embora

porque tem paísesque eu nem chego a madagascarmira telescópicade rifle de precisãoou janela quebradaonde uma criança se debruçapra ver as coisas que sãocenas da revolução russa?ameixasame-asou deixe-asparemeu confessosou poetacada manhã que nasceme nasceuma rosa na faceparemeu confessosou poetasó meu amor é meu deuseu sou o seu profetaQUE TAL SEFOSSE REALESSE REALCEQUE GIL SEVIU VIAJOUSE VIA GIL?o barrotoma a formaque você quiservocê nem sabeestar fazendo apenaso que o barro quergrande angular para a zapas cidades do ocidentenas planíciesna beira-mardo lado dos riosferas abatidas a tirodurante a noitede dia

um motor mantém todasvivas e acesas LUCROà noitefantasmas das coisas não ditassombras das coisas não feitasvêmpé ante pémexer em seus sonhosas cidades do ocidentegritamgritamdemônios loucospor toda a madrugadao poemana páginauma cortinana janelauma paisagemassassinaascensão apogeu e queda da vida paixão e mortedo poeta enquanto ser que chora enquantochove lá fora e alguém cantaa última esperança de chegarà estação da luz e pegar o primeiro trempara muito além das serras que azulam no horizontee o separam da aurora da sua vidainvernoprimaverapoeta équem se consideranunca quis serfreguês distintopedindo isso e aquilovinho tintoobrigadohasta la vistaqueria entrarcom os dois pésno peito dos porteirosdizendo pro espelho— cala a bocae pro relógio

— abaixo os ponteirosà pureza com que sonhao compositor popularum dia poder comporuma canção de ninar

it’s only lifebut i like it

let’s gobaby

let’s gothis is lifeit is not

rock and roll

ideolágrimas

no que eu sintasim um pouco de papelmuito de fitae um tanto de tintapego esse mundobato na cabeçaquem sabe eu esqueçaquem sabe ele enfimhaikai do mundohaikai de mima água que me chamaem mim deságuaa chama que me máguaduas folhas na sandáliao outonotambém quer andarhoje à noiteaté as estrelascheiram a flor de laranjeiraa palmeira estremecepalmas para elaque ela merecerelógio paradoo ouvido ouveo tic tac passadopity

pitythe bird

tothecitya estrela cadenteme caiu ainda quentena palma da mãonoitea vespa pica

a estrela vésperpassa e voltaa cada goleuma revoltabateu na patentebatata

tem genteaqui é altoanos não ouçoo c(h)oro dos saposverde a árvore caídavira amareloa última vez na vidanada me demoveainda vou sero pai dos irmãos karamázovpor um fio

o fio foi-seo fio da foice

no espelhode relance

a cor do sonhode ontem

beijaflorna chuvagotaalgumaderrubana ruasem resistirme chamamtorno a existirlua de outonopor tiquantos s/ sononada que eu façaaltera este fatoa folha de alfaceé a última no pratodebruçado num buracovendo o vazio

ir e vircasa com cachorro brabomeu anjo da guarda

abana o rabono chãominhas sandálias

pegadascomo pegá-las?furta a florao crepúsculo cor de frutapássaro tecnicólormilagre de invernoagora é ouroa água das laranjas

xavantemuitos xxxxx

avanteluxo saberalém destas telhasum céu de estrelasa chuva é fracacresçam com forçalínguas-de-vacasumiuo ciúmevagavazioo vaga

lumeas coisas estão pretasuma chuva de estrelasdeixa no papelesta poça de letrasriodo que não rio

rindoda criança rindo

esquentar numa fogueirao frio que sintoao contemplar estrelas?cabelos que me caemem cada ummil anos de haikaia folhas tantaso outononem sabe a quantas1o dia de aulana sala de aula

eu e a salaroupas no varaldeus seja louvadoentre as coisas lavadasa chuva vem de cimacorremcomo se viesse atrása flauta índiadiz sempre

não ainda

sol-te

contos semióticos

papajoyceatwork(Noite. Joyce começa a escrever)Madmanam eye! Light gone out!(Cai no papel)Mustmakesomething! Reverythming!(Morde os lábios e gargalha)A poorirish is a writer mehrlichtsearching, yesternighteternidades!(Troveja. Relâmpagos iluminam o quarto. Joyce prossegue)Thomasmorrows? Horriver!Nice and sweet — the speech of England, damnyou! Dont?Must destroy it, just like a destroyer would do it yourself!

[Como um verme. Yes, I no.Done to Ireland! What have they done? It will do.Beforeblacksblanco, we are even, this very evening! Think is so.My vengeance will be as big as say a country as big as say Brazil.Someday my prince will come. Our prince: Seabastião!Arrise, Lewisrockandcarroll!Waterrestrela, am I a dayer?Just a wakewriter.

o assassino era o escribaMeu professor de análise sintática era o tipo do sujeito inexistente.Um pleonasmo, o principal predicado da sua vida, regular como um paradigma da 1aconjugação.Entre uma oração subordinada e um adjunto adverbial, ele não tinha dúvidas: sempreachava um jeito assindético de nos torturar com um aposto.Casou com uma regência.Foi infeliz.Era possessivo como um pronome.E ela era bitransitiva.Tentou ir para os eua.Não deu.Acharam um artigo indefinido em sua bagagem.A interjeição do bigode declinava partículas expletivas, conetivos e agentes da passiva,o tempo todo.Um dia, matei-o com um objeto direto na cabeça.

invenções

hai-cai: hi-fii.chovena únicaqu’houvecavalo com guizossigo com os olhose me cavalizode espantoespontânea ohespantânea

o a o o a ecor jib gat vac chu estv b é c v evoo boi tão cuo uva mesé a l é é mneg com ent ond mai smor m o e o mati ome qua vac aio mesv u n c e aviv hum nto cas que esmo m l v o m

boi end vão gua smoo b r n

ber rda estc achu mesv muva sma

a mesa

a grave advertência dos portões de bronzedas mansões senhoriais

a advertência dos portões das mansõesa advertência dos portões

a advertênciaa ânsia

materesmofotemaserfomotermosfameotremesfoomametrofasemomortemesafoamorfotemesemarometesferamosfetemfetomormesamesamorfetoefatormesommaefortosemsaotemorfemtermosefomafaseortomemmotormefasematermofesometaformose

distraídosvenceremos[1987]

nota do editorDistraídos venceremos é a última obra poética de Leminski publicada em vida, em 1987, pela editora

Brasiliense. Na abertura do livro havia um índice autoral, intitulado “Índice, ícone e símbolo”. Optamos por

não reproduzi-lo, já que há um sumário no começo deste volume e um índice de primeiros versos ao nal. A

primeira edição conta também com uma apresentação do autor, “Transmatéria contrassenso”, que foi

incluída aqui no apêndice.

Em direção a Alice,cúmplice nesse crime de lesa-vidachamado poesia.Para Antonio Cícero, Arnaldo “Titã” Antunese — sobretudo — para Itamar Assumpção.

Que flecha é aquela no calcanhar daquilo? Pelapena, é persa, pela precisão do tiro, um mestre.Ora, os mestres persas são sempre velhos. E mestre,persa e velho só pode ser Artaxerxes ou umirmão, ou um amigo, ou discípulo, ou entãosimplesmente alguém que passava e atirou por despautérionum momento gaudério de distração.

Catatau, p. 33.

distraídos venceremos

aviso aos náufragosEsta página, por exemplo,não nasceu para ser lida.Nasceu para ser pálida,um mero plágio da Ilíada,alguma coisa que cala,folha que volta pro galho,muito depois de caída.Nasceu para ser praia,quem sabe Andrômeda, Antártida,Himalaia, sílaba sentida,nasceu para ser últimaa que não nasceu ainda.Palavras trazidas de longepelas águas do Nilo,um dia, esta página, papiro,vai ter que ser traduzida,para o símbolo, para o sânscrito,para todos os dialetos da Índia,vai ter que dizer bom-diaao que só se diz ao pé do ouvido,vai ter que ser a brusca pedraonde alguém deixou cair o vidro.Não é assim que é a vida?

a lei do quãoDeve ocorrer em breveuma brisa que leveum jeito de chuvaà última branca de neve.Até lá, observe-sea mais estrita disciplina.A sombra máximapode vir da luz mínima.

minifestoave a raiva desta noitea baita lasca fúria abruptalouca besta vaca soltaruiva luz que contra o diatanto e tarde madrugastesmorra a calma desta tardemorra em ouroenfim, mais sedaa morte, essa fraude,quando prósperaviva e morra sobretudoeste dia, metal vil,surdo, cego e mudo,nele tudo foi e, se ser foi tudo,já nem tudo nem seise vai saber a primaveraou se um dia sabereique nem eu saber nem ser nem eraVim pelo caminho difícil,a linha que nunca termina,a linha bate na pedra,a palavra quebra uma esquina,mínima linha vazia,a linha, uma vida inteira,palavra, palavra minha.

adminimistérioQuando o mistério chegar,já vai me encontrar dormindo,metade dando pro sábado,outra metade, domingo.Não haja som nem silêncio,quando o mistério aumentar.Silêncio é coisa sem senso,não cesso de observar.Mistério, algo que, penso,mais tempo, menos lugar.Quando o mistério voltar,meu sono esteja tão solto,nem haja susto no mundoque possa me sustentar.Meia-noite, livro aberto.Mariposas e mosquitospousam no texto incerto.Seria o branco da folha,luz que parece objeto?Quem sabe o cheiro do preto,que cai ali como um resto?Ou seria que os insetosdescobriram parentescocom as letras do alfabeto?

distâncias mínimasum texto morcegose guia por ecosum texto texto cegoum eco anti anti anti antigoum grito na parede rede redevolta verde verde verdecom mim com com consigoouvir é ver se se se se seou se se me lhe te sigo?saudosa amnésia

a um amigo que perdeu a memóriaMemória é coisa recente.Até ontem, quem lembrava?A coisa veio antes,ou, antes, foi a palavra?Ao perder a lembrança,grande coisa não se perde.Nuvens, são sempre brancas.O mar? Continua verde.

icebergUma poesia ártica,claro, é isso que desejo.Uma prática pálida,três versos de gelo.Uma frase-superfícieonde vida-frase algumanão seja mais possível.Frase, não. Nenhuma.Uma lira nula,reduzida ao puro mínimo,um piscar do espírito,a única coisa única.Mas falo. E, ao falar, provoconuvens de equívocos(ou enxame de monólogos?).Sim, inverno, estamos vivos.

por um lindésimo de segundotudo em mimanda a miltudo assimtudo por um fiotudo feitotudo estivesse no ciotudo pisando maciotudo psiutudo em minha voltaanda às tontascomo se as coisasfossem todasafinal de contasTransar bem todas as ondasa Papai do Céu pertence,fazer as luas redondasou me nascer paranaenseA nós, gente, só foi dadaessa maldita capacidade,transformar amor em nada.passe a expressãoEsses tais artefatosque diriam minha angústia,tem umas que vêm fácil,tem muitas que me custa.Tem horas que é caco de vidro,meses que é feito um grito,tem horas que eu nem duvido,tem dias que eu acredito.Então seremos todos gêniosquando as privadas do mundovomitarem de voltatodos os papéis higiênicos.o mínimo do máximoTempo lento,espaço rápido,quanto mais penso,menos capto.Se não pego issoque me passa no íntimo,importa muito?

Rapto o ritmo.Espaçotempo ávido,lento espaçodentro,quando me aproximo,apenas o mínimoem matéria de máximo.signo ascendenteNem todo espelhoreflita este hieroglifo.Nem todo olhodecifre esse ideograma.Se tudo existepara acabar num livro,se tudo enigmaa alma de quem ama!além alma(uma grama depois)Meu coração lá de longefaz sinal que quer voltarJá no peito trago em bronze:NÃO TEM VAGA NEM LUGARPra que me serve um negócioque não cessa de bater?Mais me parece um relógioque acaba de enlouquecer.Pra que é que eu quero quem chora,se estou tão bem assim,e o vazio que vai lá foracai macio dentro de mim?plena pausaLugar onde se fazo que já foi feito,branco da página,soma de todos os textos,foi-se o tempoquando, escrevendo,era precisouma folha isenta.Nenhuma páginajamais foi limpa.Mesmo a mais Saara,ártica, significa.

Nunca houve isso,uma página em branco.No fundo, todas gritam,pálidas de tanto.

merda e ouroMerda é veneno.

No entanto, não há nadaque seja mais bonitoque uma bela cagada.

Cagam ricos, cagam padres,cagam reis e cagam fadas.

Não há merda que se compareà bosta da pessoa amada.

o par que me parecePesa dentro de mim

o idioma que não fiz,aquela língua sem fim

feita de ais e de aquis.Era uma língua bonita,

música, mais que palavra,alguma coisa de hitita,

praia do mar de Java.Um idioma perfeito,

quase não tinha objeto.Pronomes do caso reto,

nunca acabavam sujeitos.Tudo era seu múltiplo,

verbo, triplo, prolixo.Gritos eram os únicos.

O resto ia pro lixo.Dois leos em cada pardo,

dois saltos em cada pulo,eu que só via a metade,

silêncio, está tudo duplo.arte do cháainda ontemconvidei um amigopara ficar em silênciocomigoele veiomeio a esmopraticamente não disse nadae ficou por isso mesmoproemaNão há verso,tudo é prosa,

passos de luznum espelho,verso, ilusãode ótica,verde,o sinal vermelho.Coisafeita de brisa,de mágoae de calmaria,dentrode um tal poema,qual poesiapousaria?Eu, hoje, acordei mais cedoe, azul, tive uma ideia clara.Só existe um segredo.Tudo está na cara.desencontráriosMandei a palavra rimar,ela não me obedeceu.Falou em mar, em céu, em rosa,em grego, em silêncio, em prosa.Parecia fora de si,a sílaba silenciosa.Mandei a frase sonhar,e ela se foi num labirinto.Fazer poesia, eu sinto, apenas isso.Dar ordens a um exército,para conquistar um império extinto.o que quer dizerpara Haroldo de Campos,translator maximusO que quer dizer, diz.Não fica fazendoo que, um dia, eu sempre fiz.Não fica só querendo, querendo,coisa que eu nunca quis.O que quer dizer, diz.Só se dizendo num outroo que, um dia, se disse,um dia, vai ser feliz.

um metro de grito(máquinas líquidas)Leiam-se índices,mil olhos de lince,entre meus filmes,leonardos da vinci.Abri-vos, arcas, arquivos,súmulas de equívocos,fechados,para que servem os livros?Livros de vidro,discos, issos, aquilos,coisas que eu vendo a metro,eles me compram aos quilos.Líquidas lâminas,linhas paralelas,quanto me dãopor minhas ideias?sorte no jogoazar no amorde que me servesorte no amorse o amor é um jogoe o jogo não é meu forte,meu amor?claro calar sobre uma cidade sem ruínas(ruinogramas)Em Brasília, admirei.Não a niemeyer lei,a vida das pessoaspenetrando nos esquemascomo a tinta sangueno mata-borrão,crescendo o vermelho gente,entre pedra e pedra,pela terra adentro.Em Brasília, admirei.O pequeno restaurante clandestino,criminoso por estarfora da quadra permitida.Sim, Brasília.Admirei o tempo

que já cobre de anostuas impecáveis matemáticas.Adeus, Cidade.O erro, claro, não a lei.Muito me admirastes,muito te admirei.Carrego o peso da lua,Três paixões mal curadas,Um saara de páginas,Essa infinita madrugada.Viver de noiteMe fez senhor do fogo.A vocês, eu deixo o sono.O sonho, não.Esse, eu mesmo carrego.nomes a menosNome mais nome igual a nome,uns nomes menos, uns nomes mais.Menos é mais ou menos,nem todos os nomes são iguais.Uma coisa é a coisa, par ou ímpar,outra coisa é o nome, par e par,retrato da coisa quando límpida,coisa que as coisas deixam ao passar.Nome de bicho, nome de mês, nome de estrela,nome dos meus amores, nomes animais,a soma de todos os nomes,nunca vai dar uma coisa, nunca mais.Cidades passam. Só os nomes vão ficar.Que coisa dói dentro do nomeque não tem nome que contenem coisa pra se contar?volta em abertoAmbígua voltaem torno da ambígua ida,quantas ambiguidadesse pode cometer na vida?Quem parte leva um jeitode quem traz a alma torta.Quem bate mais na porta?Quem parte ou quem torna?o náufrago náugrafo

a letra A afunda no Atlânticoe pacífico comtemplo a lutaentre a rápida letrae o oceanolentoassimfundo e me afundode todos os náufragosnáugrafoo náufragomaisprofundobem no fundono fundo, no fundo,bem lá no fundo,a gente gostariade ver nossos problemasresolvidos por decretoa partir desta data,aquela mágoa sem remédioé considerada nulae sobre ela — silêncio perpétuoextinto por lei todo o remorso,maldito seja quem olhar pra trás,lá pra trás não há nada,e nada maismas problemas não se resolvem,problemas têm família grande,e aos domingos saem todos passearo problema, sua senhorae outros pequenos probleminhassem budismoPoema que é bomacaba zero a zero.Acaba com.Não como eu quero.Começa sem.Com, digamos, certo verso,veneno de letra,

bolero. Ou menos.Tira daqui, bota dali,um lugar, não caminho.Prossegue de si.Seguro morreu de velho,e sozinho.o amor, esse sufoco,agora há pouco era muito,agora, apenas um soproah, troço de louco,corações trocando rosas,e socoso hóspede despercebidoDeixei alguém nesta salaque muito se distinguia&de alguém que ninguém se chamava,quando eu desaparecia.Comigo se assemelhava,mas só na superfície.Bem lá no fundo, eu, palavra,não passava de um pastiche.Uns restos, uns traços, um dia,meus tios, minhas mães e meus paisme chamarem de volta pra dentro,eu ainda não volte jamais.Mas ali, logo ali, nesse espaço,lá se vai, exemplo de mim,algo, alguém, mil pedaços,meio início, meio a meio, sem fim.aço em flor

para Koji Sakaguchi,portal amigo entre o

Japão e o BrasilQuem nunca viuque a flor, a faca e a feratanto fez como tanto faz,e a forte flor que a faca fazna fraca carne,um pouco menos, um pouco mais,quem nunca viua ternura que vaino fio da lâmina samurai,esse, nunca vai ser capaz.

a lua no cinemaA lua foi ao cinema,passava um filme engraçado,a história de uma estrelaque não tinha namorado.Não tinha porque era apenasuma estrela bem pequena,dessas que, quando apagam,ninguém vai dizer, que pena!Era uma estrela sozinha,ninguém olhava pra ela,e toda a luz que ela tinhacabia numa janela.A lua ficou tão tristecom aquela história de amor,que até hoje a lua insiste:— Amanheça, por favor!anch’io son pittorefra angélicoquando pintavauma madona col bambinose ajoelhava e rezavacomo se fosse um meninoorava diante da obracomo se fosse pecadopintar aquela senhorasem estar ajoelhadoorava como se a obrafosse de deus não do homempodem ficar com a realidadeesse baixo-astralem que tudo entra pelo canoeu quero viver de verdadeeu fico com o cinema americanolitogravuraMão de estátua.Templo. Coluna. Arco de triunfo.Mil duzentos e cinquenta.Qualquer pedra na Europaé suspeita de sermais do que aparenta.Felizes as pedras da minha terra

que nunca foram senão pedras.Pedras, a lua esfriae o sol esquenta.rimas da moda

1930 1960 1980

amor homem amador come cama

fome

eu ontem tive a impressãoque deus quis falar comigonão lhe dei ouvidosquem sou eu para falar com deus?ele que cuide dos seus assuntoseu cuido dos meus300 000 km por segundoDe que música gostamos pernilongos?De Schubert, de Wagner,de Debussy?Não gostam de nada,a julgar por este aqui.Apenas um solo de silêncio,isso sim,eu ouvi.parada cardíacaEssa minha securaessa falta de sentimentonão tem ninguém que segurevem de dentroVem da zona escuradonde vem o que sintosinto muitosentir é muito lento

como se eu fosse júlio plazaprazerda pura percepçãoos sentidossejam a críticada razãosortes e cortesa linha clara a tesoura traça na folha branca

separa a folha a folha da forma a formaum diabo habita o branco do olho da páginaclaro oculto entre as claridadeso vazio passa e deixa uma saudade

imprecisa premissa(quantas curitibas cabem numa só Curitiba?)

Cidades pequenas,como dói esse silêncio,cantilenas, ladainhas,

tudo aquilo que nem penso,esse excesso

que me faz ver todo o senso,imprecisa premissa,definitiva preguiça

com que sobe, indeciso,o mais ou menos do incenso.

Vila de Nossa Senhorada Luz dos Pinhais,

tende piedade de nós.hard feelings

(a riddle for Martha)Oceans,emotions,ships, ships,and other relationships,keep us goingthrough the fogand wandering mist.What is itthat I missed?sujeito indiretoQuem dera eu achasse um jeitode fazer tudo perfeito,feito a coisa fosse o projetoe tudo já nascesse satisfeito.Quem dera eu visse o outro lado,o lado de lá, lado meio,onde o triângulo é quadradoe o torto parece direito.Quem dera um ângulo reto.Já começo a ficar cheiode não saber quando eu falto,

de ser, mim, indireto sujeito.para que leda me leiaprecisa papel de sedaprecisa pedra e areiapara que leia me ledaprecisa lenda e certezaprecisa ser e sereiapara que apenas me vejapena que seja ledaquem quer você que me leiaEste poema já foi musicado duas vezes. Uma por Moraes Moreira, outra por Itamar Assumpção. Que tal você?

pareça e desapareçaParece que foi ontem.Tudo parecia alguma coisa.O dia parecia noite.E o vinho parecia rosas.Até parece mentira,tudo parecia alguma coisa.O tempo parecia pouco,e a gente se parecia muito.A dor, sobretudo,parecia prazer.Parecer era tudoque as coisas sabiam fazer.O próximo, eu mesmo.Tão fácil ser semelhante,quando eu tinha um espelhopra me servir de exemplo.Mas vice-versa e vide a vida.Nada se parece com nada.A fita não coincideCom a tragédia encenada.Parece que foi ontem.O resto, as próprias coisas contem.

ais ou menos

ais ou menos(oração pela descrença)

Senhor,peço poderes sobre o sono,esse sol em que me ponhoa sofrer meus ais ou menos,sombra, quem sabe, dentro de um sonho.Quero forças para o saltodo abismo onde me encontroao hiato onde me falto.Por dentro de mim, a pedra,e, aos pés da pedra,essa sombra, pedra que se esfalfa.Pedra, letra, estrela à solta,sim, quero viver sem fé,levar a vida que faltasem nunca saber quem é.voláteisAnos andando no mato,nunca vi um passarinho morto,como vi um passarinho nato.Onde acabam esses voos?Dissolvem-se no ar, na brisa, no ato?São solúveis em água ou em vinho?Quem sabe, uma doença dos olhos.Ou serão eternos os passarinhos?como pode?Soa estranho, esta manhã,tudo o que sempre foi meu, como pode?Como pode que esse som lá fora,os sons da vida, a voz de todo dia,pareça ficção científica?Como pode que esta palavra,que já vi mil vezes e mil vezes disse,não signifique mais nada,a não ser que o dia, a noite, a madrugada,a não ser que tudo não é nada disso?Pode que eu já não seja mais o mesmo.Pode a luz, pode ser, pode céu e pode quanto.Pode tudo o que puder poder.Só não pode ser tanto.Marginal é quem escreve à margem,

deixando branca a páginapara que a paisagem passee deixe tudo claro à sua passagem.Marginal, escrever na entrelinha,sem nunca saber direitoquem veio primeiro,o ovo ou a galinha.rosa rilke raimundo correiaUma pálpebra,mais uma, mais outras,enfim, dezenasde pálpebras sobre pálpebrastentando fazerdas minhas trevasalguma coisa a maisque lágrimas

três metadesMeio dia,

um dia e meio,meio dia, meio noite,metade deste poemanão sai na fotografia,

metade, metade foi-se.Mas eis que a terça metade,

aquela que é menos dosede matemática verdade

do que soco, tiro, ou coice,vai e vem como coisa

de ou, de nem, ou de quase.Como se a gente tivesse

metades que não combinam,três partes, destempestades,

três vezes ou vezes três,como se quase, existindo,

só nos faltasse o talvez.impuro espíritoraro respiroo ar que aqui tentaarquitetoum vago voo

vampiroai daqueles

que se amaram sem nenhuma brigaaqueles que deixaramque a mágoa novavirasse a chaga antigaai daqueles que se amaramsem saber que amar é pão feito em casae que a pedra só não voaporque não quernão porque não tem asao atraso pontualOntens e hojes, amores e ódio,adianta consultar o relógio?Nada poderia ter sido feito,a não ser no tempo em que foi lógico.Ninguém nunca chegou atrasado.Bênçãos e desgraçasvêm sempre no horário.Tudo o mais é plágio.Acaso é este encontroentre o tempo e o espaçomais do que um sonho que eu contoou mais um poema que eu faço?Nem tudo envelhece.O brilho púrpura,sob a água pura,ah, se eu pudesse.Nem tudo,sentir fica.Fica como fica a magnólia,magnífica.segundo constaO mundo acabando,podem ficar tranquilos.Acaba voltandotudo aquilo.Reconstruam tudosegundo a planta dos meus versos.Vento, eu disse como.Nuvem, eu disse quando.Sol, casa, rua,reinos, ruínas, anos,disse como éramos.

Amor, eu disse como.E como era mesmo?peguei as cinco estrelasdo céu uma a umaelas estrelas não vierammas na minha mãotodas elasainda me perfuma

asas e azaresVoar com asa ferida?

Abram alas quando eu falo.Que mais foi que fiz na vida?

Fiz, pequeno, quando o tempoestava todo do meu lado

e o que se chama passado,passatempo, pesadelo,só me existia nos livros.

Fiz, depois, dono de mim,quando tive que escolher

entre um abismo, o começo,e essa história sem fim.

Asa ferida, asaferida,

meu espaço, meu herói.A asa arde. Voar, isso não dói.

razão de serEscrevo. E pronto.Escrevo porque preciso,preciso porque estou tonto.Ninguém tem nada com isso.Escrevo porque amanhece,e as estrelas lá no céulembram letras no papel,quando o poema me anoitece.A aranha tece teias.O peixe beija e morde o que vê.Eu escrevo apenas.Tem que ter por quê?desaparecençaNada com nada se assemelha.Qual seria a diferençaentre o fogo do meu sangue

e esta rosa vermelha?Cada coisa com seu peso,cada quilômetro, seu quilo.De que é que adianta dizê-lo,isto, sim, é como aquilo?Tudo o mais que acontece,nunca antes sucedeu.E mesmo que sucedesse,acontece que esqueceu.Coisas não são parecidas,nenhum paralelo possível.Estamos todos sozinhos.Eu estou, tu estás, eu estive.impasseParece coisa da pedra,alguma pedra preciosa,vidro capaz de treva,névoa capaz de prosa.Pela pele, é lírio,aquela pura delícia.Mas, por ela, a vida,a mancha horrível, desliza.diversonagens suspersasMeu verso, temo, vem do berço.Não versejo porque eu quero,versejo quando conversoe converso por conversar.Pra que sirvo senão pra isto,pra ser vinte e pra ser visto,pra ser versa e pra ser vice,pra ser a supersuperfícieonde o verbo vem ser mais?Não sirvo pra observar.Verso, persevero e conservoum susto de quem se perdeno exato lugar onde está.Onde estará meu verso?Em algum lugar de um lugar,onde o avesso do inversocomeça a ver e ficar.Por mais prosas que eu perverta,não permita Deus que eu perca

meu jeito de versejar.narájowUma mosca pouse no mapae me pouse em Narájow,a aldeia donde veioo pai do meu pai,o que veio fazer a América,o que vai fazer o contrário,a Polônia na memória,o Atlântico na frente,o Vístula na veia.Que sabe a mosca da feridaque a distância faz na carne viva,quando um navio sai do portojogando a última partida?Onde andou esse mapaque só agora estende a palmapara receber essa mosca,que nele cai, matemática?pergunte ao pócresce a vidacresce o tempocresce tudoe vira sempreesse momentocresce o pontobem no meiodo amor seu centroassim comoo que a gente sentee não dizcresce dentrov, de viagemViajar me deixaa alma rasa,perto de tudo,longe de casa.Em casa, estava a vida,aquela que, na viagem,viajava, belae adormecida.A vida viajava

mas não viajava eu,que toda viagemé feita só de partida.ler pelo nãoLer pelo não, quem dera!Em cada ausência, sentir o cheiro fortedo corpo que se foi,a coisa que se espera.Ler pelo não, além da letra,ver, em cada rima vera, a prima pedra,onde a forma perdidaprocura seus etcéteras.Desler, tresler, contraler,enlear-se nos ritmos da matéria,no fora, ver o dentro e, no dentro, o fora,navegar em direção às Índiase descobrir a América.Adeus, coisas que nunca tive,dívidas externas, vaidades terrenas,lupas de detetive, adeus.Adeus, plenitudes inesperadas,sustos, ímpetos e espetáculos, adeus.Adeus, que lá se vão meus ais.Um dia, quem sabe, sejam seus,como um dia foram dos meus pais.Adeus, mamãe, adeus, papai, adeus,adeus, meus filhos, quem sabe um diatodos os filhos serão meus.Adeus, mundo cruel, fábula de papel,sopro de vento, torre de babel,adeus, coisas ao léu, adeus.último avisocaso alguma coisa me acontecer,informem a família,foi assim, assim tinha que sertinha que ser dor e doresse processo de crescertinha que vir dobradoesse medo de não sertinha que ser mistérioesse meu modo de desaparecerum poema, por exemplo,

caso alguma coisa me suceder,vá que seja um indícioquem sabe ainda não acabei de escreverdespropósito geralEsse estranho hábito,escrever obras-primas,não me veio rápido.Custou-me rimas.Umas, paguei caro,liras, vidas, preços máximos.Umas, foi fácil.Outras, nem falo.Me lembro dumaque desfiz a socos.Duas, em suma.Bati mais um pouco.Esse estranho abuso,adquiri, faz séculos.Aos outros, as músicas.Eu, senhor, sou todo ecos.m, de memóriaOs livros sabem de cormilhares de poemas.Que memória!Lembrar, assim, vale a pena.Vale a pena o desperdício,Ulisses voltou de Troia,assim como Dante disse,o céu não vale uma história.Um dia, o diabo veioseduzir um doutor Fausto.Byron era verdadeiro.Fernando, pessoa, era falso.Mallarmé era tão pálido,mais parecia uma página.Rimbaud se mandou pra África,Hemingway de miragens.Os livros sabem de tudo.Já sabem deste dilema.Só não sabem que, no fundo,ler não passa de uma lenda.

até mais

Até tu, matéria bruta,até tu, madeira, massa e músculo,

vodka, fígado e soluço,luz de vela, papel, carvão e nuvem,

pedra, carne de abacate, água de chuva,unha, montanha, ferro em brasa,

até vocês sentem saudade,queimadura de primeiro grau,

vontade de voltar pra casa?Argila, esponja, mármore, borracha,

cimento, aço, vidro, vapor, pano e cartilagem,tinta, cinza, casca de ovo, grão de areia,

primeiro dia de outono, a palavra primavera,número cinco, o tapa na cara, a rima rica,a vida nova, a idade média, a força velha,

até tu, minha cara matéria,lembra quando a gente era apenas uma ideia?

incenso fosse músicaisso de querer

ser exatamente aquiloque a gente é

ainda vainos levar alémgardênias e hortênsias

não façam nadaque me lembre

que a este mundo eu pertençadeixem-me pensar

que tudo não passade uma terrível coincidênciaÀ glória sucede

o que sucede à água:por mais água que beba,

qual lhe sacia a sede?Diverso o sucesso,

basta-lhe um versopara essa desgraça

que se chama dar certo.objeto sujeito

você nunca vai saberquanto custa uma saudade

o peso agudo no peito

de carregar uma cidadepelo lado de dentro

como fazer de um versoum objeto sujeito

como passar do presentepara o pretérito perfeito

nunca saber direitovocê nunca vai saber

o que vem depois de sábadoquem sabe um século

muito mais lindo e mais sábioquem sabe apenasmais um domingo

você nunca vai sabere isso é sabedoria

nada que valha a penaa passagem pra pasárgada

xanadu ou shangriláquem sabe a chave

de um poemae olha lá

poesia: 1970Tudo o que eu façoalguém em mim que eu desprezosempre acha o máximo.Mal rabisco,não dá mais pra mudar nada.Já é um clássico.

kawa cauimdesarranjos florais

O ideograma de kawa, “rio” em japonês, pictograma de um uxo de água corrente, sempre me pareceurepresentar (na vertical) o esquema do haikai, o sangue dos três versos escorrendo na parede da página…

haiEis que nasce completoe, ao morrer, morre germe,o desejo, analfabeto,de saber como reger-me,ah, saber como me ajeitopara que eu seja quem fui,eis o que nasce perfeitoe, ao crescer, diminui.kaiMínimo templopara um deus pequeno,aqui vos guarda,em vez da dor que peno,meu extremo anjo de vanguarda.De que máscarase gaba sua lástima,de que vagase vangloria sua história,saiba quem saiba.A mim me bastaa sombra que se deixa,o corpo que se afasta.amei em cheiomeio amei-omeio não amei-opelos caminhos que andoum dia vai sersó não sei quandomeiodia três coreseu disse ventoe caíram todas as floresabrindo um antigo cadernofoi que eu descobriantigamente eu era eternoo mar o azul o sábadoliguei pro céumas dava sempre ocupadoenfim,nu,como vimviu-me,

e passou,como um filmeera uma vezo sol nascenteme fecha os olhosaté eu virar japonêsnoite sem sonoo cachorro lateum sonho sem donorio do mistérioque seria de mimse me levassem a sério?choveuna carta que você mandouquem mandou?praias praias sinaisum olhar tão longeesse olhar ninguém olha

jamaisentre os garotos de bicicletao primeiro vaga-lumede mil novecentos e oitenta e setesombrasderrubamsombrasquando a trevaestá madurasombraso vento levasombranenhuma

duraprimeiro frio do anofui felizse não me enganoretrato de ladoretrato de frentede mim me façaficar diferentena torre da igrejao passarinho pausapousa assim feito pousasse

o efeito na causaentrea águae o chádesabrochao maracujáano novoanos buscandoum ânimo novoalvoradaalvoroçotroco minha almapor um almoçotemporalfazia tempoque eu não me sentiatão sentimentalcortinas de sedao vento entrasem pedir licençalua à vistabrilhavas assimsobre auschwitz?hoje à noitelua altafalteie ninguém sentiua minha faltatudo dito,nada feito,fito e deitotarde de ventoaté as árvoresquerem vir para dentrotudo claroainda não era o diaera apenas o raio

la vie en close[1991]

nota do editorO livro La vie en close foi publicado postumamente, em 1991, pela editora Brasiliense.Reúne textos selecionados por Leminski e Alice Ruiz S em 1988, além de algunspoemas que ele escreveu até a sua morte, em 1989, e poemas mais antigos, como “oesplêndido corcel”, que integrava o volume Não fosse isso e era menos não fosse tanto eera quase (1980). O processo de seleção é descrito em detalhe por Alice no texto queaparece nas orelhas da primeira edição, incluído aqui no apêndice.

l’être avant la lettrela vie en closec’est une autre chosec’est lui

c’est moic’est ça

c’est la vie des chosesqui n’ont pas

un autre choix

um bom poemaleva anoscinco jogando bola,mais cinco estudando sânscrito,seis carregando pedra,nove namorando a vizinha,sete levando porrada,quatro andando sozinho,três mudando de cidade,dez trocando de assunto,uma eternidade, eu e você,caminhando junto

limites ao léupoesia: “words set to music” (Dante via Pound), “uma viagem ao desconhecido”(Maiakóvski), “cernes e medulas” (Ezra Pound), “a fala do infalável” (Goethe),“linguagem voltada para a sua própria materialidade” (Jakobson), “permanentehesitação entre som e sentido” (Paul Valéry), “fundação do ser mediante a palavra”(Heidegger), “a religião original da humanidade” (Novalis), “as melhores palavras namelhor ordem” (Coleridge), “emoção relembrada na tranquilidade” (Wordsworth),“ciência e paixão” (Alfred de Vigny), “se faz com palavras, não com ideias” (Mallarmé),“música que se faz com ideias” (Ricardo Reis/Fernando Pessoa), “um ngimentodeveras” (Fernando Pessoa), “criticism of life” (Matthew Arnold), “palavra-coisa”(Sartre), “linguagem em estado de pureza selvagem” (Octavio Paz), “poetry is toinspire” (Bob Dylan), “design de linguagem” (Décio Pignatari), “lo imposible hechoposible” (García Lorca), aquilo que se perde na tradução” (Robert Frost), “a liberdadeda minha linguagem” (Paulo Leminski)…

A quem me queimae, queimando, reina,valha esta teima.Um dia, melhor me queira.

ouverture la vie en closeem latim“porta” se diz “janua”e “janela” se diz “fenestra”a palavra “fenestra”não veio para o portuguêsmas veio o diminutivo de “janua”,“januela”, “portinha”,que deu nossa “janela”“fenestra” veiomas não como esse ponto da casaque olha o mundo lá fora,de “fenestra”, veio “fresta”,o que é coisa bem diversajá em inglês“janela” se diz “window”porque por ela entrao vento (“wind”) frio do nortea menos que a fechemoscomo quem abreo grande dicionário etimológicodos espaços interiorese ver-teverde vênusdoendono beiracéué ver-nosem puro sonhoondever-te, vida,é alto veratravés de um véuestuporesse súbito não teresse estúpido quererque me leva a duvidarquando eu devia creresse sentir-se cairquando não existe lugaraonde se possa iresse pegar ou largaressa poesia vulgar

que não me deixa mentirque pode ser aquilo,lonjura, no azul, tranquila?se nuvem, por que perdura?montanha,

como vacila?curitibasConheço esta cidadecomo a palma da minha pica.Sei onde o paláciosei onde a fonte fica,Só não sei da saudadea fina flor que fabrica.Ser, eu sei. Quem sabe,esta cidade me significa.como abater uma nuvem a tirossirenes, bares em chamas,carros se chocando,a noite me chama,a coisa escrita em sanguenas paredes das danceteriase dos hospitais,os poemas incompletose o vermelho sempre verde dos sinaissintonia para pressa e presságioEscrevia no espaço.Hoje, grafo no tempo,na pele, na palma, na pétala,luz do momento.Soo na dúvida que separao silêncio de quem gritado escândalo que cala,no tempo, distância, praça,que a pausa, asa, levapara ir do percalço ao espasmo.Eis a voz, eis o deus, eis a fala,eis que a luz se acendeu na casae não cabe mais na sala.operação de vistaDe uma noite, vim.Para uma noite, vamos,uma rosa de Guimarães

nos ramos de Graciliano.Finnegans Wake à direita,un coup de dés à esquerda,que coisa pode ser feitaque não seja pura perda?sigilo de fonteQuem há de dizer das linhasque as ondas armem e não armem?Quem há de dizer das flâmulas,lágrimas acesas, tantas lâmpadas,milagres, passando rápidas?Diga você, já que se sabeque nem tudo na água é margem,nem tudo é motivo de escândalo,nem tudo me diz eu te amo,nem tudo na terra é miragem.Signos, sonhos, sombras, imagens,ninguém vai nunca saberquantas mensagens nos trazem.lá vai um homem sozinhoo que ele pensa da noiteeu não seiapenas adivinhopensa o que pensatodo mundo indoum diaeu já tive vizinhoacidente no km 19algo em mim se esvaicoisa que se escoaseria a água da vidaseria outra coisa boatão boa que não tem vidaem que esta vida não doa?hora em que a voz do amorcomo a voz do amor não ecoa?mais ou menos em pontoCondenado a ser exato,quem dera poder ser vago,fogo-fátuo sobre um lago,ludibriando igualmentequem voa, quem nada, quem mente,

mosquito, sapo, serpente.Condenado a ser exatopor um tempo escasso,um tempo sem tempocomo se fosse o espaço,exato me surpreendo,losango, metro, compasso,o que não quero, querendo.sete assuntos por segundo

Ut pictura, poesis…Horácio

Para que serve a pinturaa não ser quando apresentaprecisamente a procuradaquilo que mais aparenta,quando ministra quarentaenigmas vezes setenta?sossegue coraçãoainda não é agoraa confusão prosseguesonhos a foracalma calmalogo mais a gente gozaperto do ossoa carne é mais gostosalá fora e no altoo céu faziatodas as estrelas que podiana cozinhadebaixo da lâmpadaminha mãe escolhiafeijão e arrozandrômeda para cáaltair para lásirius para cáestrela dalva para lá(aus)simplescomo um simé simplesmentea coisa

mais simplesque existeassimplesmentede mimme dispodes(aus)enteatrasos do acasocuidadosque não quero maiso que era pra virveio tardee essa tarde não sabedo que o acaso é capazsurpresa de sertão solta e tão presaa noite dá meiavoltae volta a ser nossatoda a beleza que possamotim de mim (1968-1988)xx anos de xis,xx anos de xerox,xx anos de xadrez,não busquei o sucesso,não busquei o fracasso,busquei o acaso,esse deus que eu desfaço.sete dias na vida de uma luzdurante sete noitesuma luz transformoua dor em diauma luz que eu não sabiase vinha comigoou nascia sozinhadurante sete diasuma luz brilhouna ala dos queimadosqueimou a dor

queimou a faltaqueimou tudoque precisava ser cauterizadomilagre além do pecadoque sentido pode termais significado?

Hospital S. VicenteAla dos Queimados

Curitiba, outubro de 1987

com quantos paulospaulos paulos paulosquantos paulos são precisopara fazer um são paulo?idades idades idadesquanto dá uma almadividida por duas cidades?vez como aquelasó mesmo a primeiramal cheguei a choraruma lágrima inteiralargue uma lágrimao primeiro que viuo luar de janeiroé primeiro de abrilin honore ordinis sancti benedictià ordem de são bentoa ordem que sabeque o fogo é lentoe está aqui foraa ordem que vai dentroa ordem sabeque tudo é santoa hora a cor a águao canto o incenso o silêncioe no interior do mais pequenoabre-se profundoa flor do espaço mais imensoímpar ou ímparPouco rimo tanto com faz.Rimo logo ando com quando,mirando menos com mais.Rimo, rimas, miras, rimos,como se todos rimássemos,

como se todos nós ríssemos,se amar (rimar) fosse fácil.Vida, coisa pra ser dita,como é fita este fado que me mata.Mal o digo, já meu siso se conflitacom a cisma que, infinita, me dilata.alguém paradoé sempre suspeitode trazer como eu tragoum susto preso no peito,um prazo, um prazer, um estrago,um de qualquer jeito,sujeito a ser tragadopelo primeiro que passarparar dá azarquem sai aos seusvozes a maisvozes a menosa máquina em nósque gera provérbiosé a mesma que faz poemas,somas com vida própriaque podem mais que podemossuprassumos da quintessênciaO papel é curto.Viver é comprido.Oculto ou ambíguo,Tudo o que digotem ultrassentidoSe rio de mim,me levem a sério.Ironia estéril?Vai nesse ínterim,meu inframistério.Andar e pensar um pouco,que só sei pensar andando.Três passos, e minhas pernasjá estão pensando.Aonde vão dar estes passos?Acima, abaixo?Além? Ou acasose desfazem ao mínimo vento

sem deixar nenhum traço?você está tão longeque às vezes pensoque nem existonem fale em amorque amor é istocine luzo cine tua sinao filme FEEL MEsignema

me segure firmecine me ensinea ser sim

e a ser sendavezes sem conta tenho vontadede que nada mudemeiavoltavolvermudar é tudo que pudeeste mundo está perdidodisperso entre o escritoe o espírito ruídoentre o físico e o químicoflui o sentido, líquidoviver é grandeporque eu sinto tua faltajá que arrasto por aíesse falso aindaminha alma tortae a falta faz que vaimas voltano meio da ida e da vindaestrelas fixasAqui sentiram centenasas penas que lhes convêm.Sentindo cena por cena,alguém lembrou de um poemaque lhe lembrava de alguém.Rimas mil girem vertigens,sinto medos de existir.Estes versos existirem,já não preciso sentir.round about midnight

um vulto suspeitoe o pulo de um sustoà solta no peitono beco sem saídacaminhos a esmoo leque de abismosentre um ecoe seus mesmoserra uma veznunca cometo o mesmo erroduas vezesjá cometo duas trêsquatro cinco seisaté esse erro aprenderque só o erro tem vez

Quem dera eu fosse um músicoque só tocasse os clássicos,a plateia chorandoe eu contando os compassos.Se eu soubesse agora,como eu soube antes,a dança alegóricaentre as vogais e as consoantes!Senhor que prometestesa vida eterna aos filhos de São Bentoobrigado pelos invernos ao ventoe pelo invento do infernoainda aqui nesta terra

rumo ao sumoDisfarça, tem gente olhando.Uns, olham pro alto,cometas, luas, galáxias.Outros, olham de banda,lunetas, luares, sintaxes.De frente ou de lado,sempre tem gente olhando,olhando ou sendo olhado.Outros olham para baixo,procurando algum vestígiodo tempo que a gente acha,em busca do espaço perdido.Raros olham para dentro,

já que dentro não tem nada.Apenas um peso imenso,a alma, esse conto de fada.

transpenumbratempestade

que passassedeixando intactas as pétalas

você passou por mimas tuas asas abertas

passoumas sinto ainda uma dorno ponto exato do corpoonde tua sombra tocouque raio de dor é essaque quanto mais dói

mais sai sol?página ó página casa maternaonde encontro sempre espantoo mesmo sempre manso brancoquando penetro numa caverna

textos textos textosmalditas placas fenícias

cobertas de riscos rabiscoscomo me deixastes os olhos piscos

a mente torta de malíciasciscos

pedaço de prazerperdidonum canto do quarto escuroinferno paraísovivo ou mortote procuro

velozcomo a própria voz

elo e dueloentre eu e ela

virando e revirando nóso esplêndido corcelvê a sombra do chicotee corre, esplendores do cavaloem labirintos de crinaincentivado pelo vento

cancela espaços de quimeraconsumindo o tempopira que heróis incineratinha ímpetos de céue sofreguidão sobre o maras campinas cerúleas do poloo céu pele de onçae slides do zodíacoas campinas dolorosas do pélagoonde pascem peixese o nó dos polvos chacina o solAqui a fábula falhano enjoo do jogar das ondasfere os cascos nas estrelase picado pelos gumesdas feras do horóscopoturva-se um poucocai a vigília no sonholúcido e súbito já que mártirFica na terra, cavaloo olho cheio de estrelaso corpo palhaço das ondase o coração no peitofeito um pião dormindo!quem chega tardedeve andar devagarandar como quem partepara nenhum lugarvida que me ventasina que me brisasó te inventaquem te precisa

om/ zaúm p/ roman óssipovitch jákobson

EUO mundo desabava em tua volta,e tu buscavas a alma que se escondeno coração da sílaba SIM.Consoante? Vogal? Um trem para Oslo.Pares, contrastes, Moscous, línguas transmentais.Na noite nórdica, um rabino, viking,sonha um céu de oclusivas e bilabiais.

RO

Um mundo, o velho mundo, árvore no outono,Hitler entra em Praga, Rússia, revolútzia,até nunca mais!A lábiavelar tchecasó vai até os montes Urais.

PARoma, Rôman, romântico romã,Jak, Jákob, Jákobson, filho de Jacó,preservar as palavras dos homens.Enquanto houver um fonema,eu nunca vou estar só.as coisasnão começamcom um contonem acabam com um •donna mi priega 88se amor é trocaou entrega loucadiscutem os sábiosentre os pequenose os grandes lábiosno primeiro casoonde começa o acasoe onde acaba o propósitose tudo o que fazemosé menos que amormas ainda não é ódio?a tese segundaevapora em perguntaque entrega é tão loucaque toda espera é pouca?qual dos cinco mil sentidosestá livre de mal-entendidos?não se esqueça de parecer comigoisso não estava aqui ontemontem era um dia pobre, metade,mendigando ouroà mísera eternidadehoje é um dia ricoum mundo cheio de luz e lágrimaforça flor milagre e riscoo dia de hoje se olha no espelho

e só parece ontema mesma brisa a bruma idênticae essa neblina intensaque nos obriga a fechar os olhose ler nas entrelinhasos abismos de nós mesmoshoje, sim, é maravilha,hoje, finalmente, eu não sei

dia das mães/1988

R(anos-luz, anos-treva)

Ler, ver,e entre o V e o Lentrever aquele

Rerre

que me (rêve) reveleLer trevas. Nas letras, ler tudo o que de ler não te atrevas. Ler mais. Ler além. Além dobem. Além do mal. Além do além. Horas extras ou etcéteras, adeus, amém. Busquemoutros a velocidade da luz. Eu busco a velocidade da treva.

tout est déjà ditdans un jardin

jadisfernando uma pessoaj’ai perdu ma viepar delicatesse?ouirimbaudmoiaussiblade runner waltzEm mil novecentos e oitenta e sempre,ah, que tempos aqueles,dançamos ao luar, ao som da valsaA Perfeição do Amor Através da Dor e da Renúncia,nome, confesso, um pouco longo,mas os tempos, aquele tempo,ah, não se faz mais tempocomo antigamente.Aquilo sim é que eram horas,dias enormes, semanas anos, minutos milênios,e toda aquela fortuna em tempoa gente gastava em bobagens,amar, sonhar, dançar ao som da valsa,aquelas falsas valsas de tão imenso nome lentoque a gente dançava em algum setembrodaqueles mil novecentos e oitenta e sempre.Tudo é vago e muito vário,meu destino não tem siso,o que eu quero não tem preço,ter um preço é necessário,e nada disso é precisovoyage au bout de la nuito peito ensanguentado de verdadesrolo na rua esta cabeça calva e ceganão serve mais ao diabo que a carregaópera fantasmaNada tenho.Nada me pode ser tirado.Eu sou o ex-estranho,o que veio sem ser chamadoe, gato, se foi

sem fazer nenhum ruído.profissão de febrequando chove,eu chovo,faz sol,eu faço,de noite,anoiteço,tem deus,eu rezo,não tem,esqueço,chove de novo,de novo, chovo,assobio no vento,daqui me vejo,lá vou eu,gesto no movimentoSete e dez.Aqui jaz o sol,sombra a meus pés.Trevas.Que mais pode lerum poeta que se preza?água em águapedirem um milagrenem piscotransformo água em águae risco em riscoEsta vida de eremitaé, às vezes, bem vazia.Às vezes, tem visita.Às vezes, apenas esfria.

ao pé da penatodo sujo de tinta

o escriba volta pra casacabeça cheia de frases alheias

frases feitasletras feias

linhas lindasa pele queima

as palavras esquecidas

formas formigastodas as palavras da tribo

por elastrocou a vida

dias luzes madrugadashoje

quando volta pra casapágina em branco e em brasa

asa lá se vaidá de cara com nada

com tudo dentrosai

alvorada em alfatodo o pesocom que me meçovejo e invejoe neste largo verme largo vendoaté não mais poderdescompreendendoo que vifoi puro e longo verquem viver verásó o que vira

viráe no que ver

viraráo bicho alfabetotem vinte e três patasou quasepor onde ele passanascem palavrase frasescom frasesse fazem asaspalavraso vento leveo bicho alfabetopassafica o que não se escreveum homem com uma dor

é muito mais elegantecaminha assim de ladocomo se chegando atrasadoandasse mais adiantecarrega o peso da dorcomo se portasse medalhasuma coroa um milhão de dólaresou coisa que os valhaópios édens analgésicosnão me toquem nessa dorela é tudo que me sobrasofrer vai ser minha última obratibagipresa no tempoa lualácomo se para sempreo verdealicumprindo seu deverser verdeaté não mais poderabaixo o alémde diacéu com nuvensou céu semde noitenão tendo nuvensestrelasempre temquem me deraum céu vazioazul isentode sentimentoe de cioisso sim me assombra e deslumbracomo é que o som penetra na sombrae a pena sai da penumbra?A morte, a gente comemora.No meu peito, cai a Roma,que, caída embora,nenhum bárbaro doma.

As romãs que assim tivermose os esplendores da pessoa,a impropriedade dos termos,a quem doer, doa.o ex-estranhopassageiro solitárioo coração como alvo,sempre o mesmo, ora vário,aponta a seta, sagitário,para o centro da galáxiao que passou passou?Antigamente, se morria.1907, digamos, aquilo simé que era morrer.Morria gente todo dia,e morria com muito prazer,já que todo mundo sabiaque o Juízo, afinal, viria,e todo mundo ia renascer.Morria-se praticamente de tudo.De doença, de parto, de tosse.E ainda se morria de amor,como se amar morte fosse.Pra morrer, bastava um susto,um lenço no vento, um suspiro e pronto,lá se ia nosso defuntopara a terra dos pés juntos.Dia de anos, casamento, batizado,morrer era um tipo de festa,uma das coisas da vida,como ser ou não ser convidado.O escândalo era de praxe.Mas os danos eram pequenos.Descansou. Partiu. Deus o tenha.Sempre alguém tinha uma fraseque deixava aquilo mais ou menos.Tinha coisas que matavam na certa.Pepino com leite, vento encanado,praga de velha e amor mal curado.Tinha coisas que tem que morrer,tinha coisas que tem que matar.A honra, a terra e o sangue

mandou muita gente praquele lugar.Que mais podia um velho fazer,nos idos de 1916,a não ser pegar pneumonia,deixar tudo para os filhose virar fotografia?Ninguém vivia pra sempre.Afinal, a vida é um upa.Não deu pra ir mais além.Mas ninguém tem culpa.Quem mandou não ser devotode Santo Inácio de Acapulco,Menino Jesus de Praga?O diabo anda solto.Aqui se faz, aqui se paga.Almoçou e fez a barba,tomou banho e foi no vento.Não tem o que reclamar.Agora, vamos ao testamento.Hoje, a morte está difícil.Tem recursos, tem asilos, tem remédios.Agora, a morte tem limites.E, em caso de necessidade,a ciência da eternidadeinventou a criônica.Hoje, sim, pessoal, a vida é crônica.lápide 1epitáfio para o corpoAqui jaz um grande poeta.Nada deixou escrito.Este silêncio, acredito,são suas obras completas.lápide 2epitáfio para a almaaqui jaz um artistamestre em desastresvivercom a intensidade da artelevou-o ao infartedeus tenha penados seus disfarcesminha memória evapore

feito a águade uma lágrimaminha lembrança se vásem deixar lembrança algumaem seu devido lugarse um dia eu esquecerque você nunca me esquecerádesmantelara máquina do amorpeça por peçaonde luzia flor e flornão deixar nem promessaisso sim eu fariase pudessetransformar em pedra friaminha preceamarga máguao pobre pranto tempor que cargas-d’águachove tanto

e você não vem?minioração fúnebre para rené descartes

Bene vixit qui bene latuit*

Repousa sob a lajeo que viveu oculto.Poupem-no do ultrajedo tumulto.* “Bem viveu quem viveu oculto”, lema de Descartes. (N. A.)

a queminteressa

essealém

sem pressa?

a mimeste

aquémo

aléma

queminteressar

possapodia passara vida inteira assimolhando a luaa boca cheia de luze na cabeça nem sombrada palavra glóriaextraprec